Секонд-хенд моих чувств

Все конечно прекрасно, но я немного приоткрою завесу, Наш герой старый алкоголик, который вот уже несколько недель не выходит из дома. Грязь под предводительством вони со страшной силой и напором въелись в его легкие и одежду. Вся квартира перестала дышать. Апатия постигла это уголок, полное отсутствие даже малейшего ветерка или хотя бы глотка свежего воздуха. Армия вони и грязи гордо стояла на защите своих рубежей от любых внешних угроз. Окна столько не открывались, что казалось, деревянные рамы снова превратились в монолитные стволы деревьев, которыми они когда были. Вот-вот появилась бы листва, возможно цветы, да вот климат внутри помещения явно не способствовал. Казалось, мусор, разбросанный по полу, организовал сеть минных полей. После того как кто-то в этой квартире, наступив на кусочек целлофана, издаст звук, зловонные пары спирта, окутав этого бедняка, просто задушат его. Соблюдается библиотечная тишина. Размеренное гниение. Пластиковые бутылки на полу уже превратились в сеть водопроводных труб, подающих хозяину новую порцию наркотика, который коротко зовётся спирт. Идеальный, казалось бы, симбиоз. Но в этот вечер, его организм вдруг почувствовал уменьшение дозы поступающих спиртов. Он был вынужден нарушить эту зловонную идиллию, подняться и пойти в магазин, дабы пополнить запасы стеклянных изделий и спиртосодержащих жидкостей. Медленно ковыляя, одной ногой он пытался задать темп, вторая же мертвым грузом просто тащилась за ним. Кажется, она давно уже не выполняла свои функции и лишь служила балластом. Не дойдя до магазина, он почувствовал, как его сердце пронзило будто-то бы железным прутом. Рывок. Он оказался в переулке сидя на мокром асфальте. Боль. Протяжный стон. Мгновение. В воздухе повисла ленивая и вязкая, будто липовый мед медленной стекающий с ложки тишина. Боль становилась все сильнее, немели пальцы.

Стоп. Стоп.

Вернемся к нашему маленькому герою, а то совсем станет не интересно. Собственно, и наш уменьшенный герой уже добрался своими маленькими шажками до того самого заветного переулка, поворот направо.

Перед глазами предстало жалкое зрелище. Грязный, пьяный мужчина, сидя на асфальте и прижавшись спиной к стене, держится правой рукой за сердце, в левой держа стеклянную бутылку. Плачет. Слезы с силой бьют по асфальту. Наш маленький герой думает о том, чтобы подобраться ближе, возможно он хочет помочь, возможно, снизу хуже видно. И он решает подойти поближе. Пронзающая боль все еще давит его, он, еле сдерживая крик, сидит и надеется. Может в этом смертельном казино джекпот не истощил себя. Повезет ещё. Громко, выкрикнув: “Я буду жить вечно” – голова опускается вниз, медленным ручейком холодной весны жизнь начинает покидать его. Он скатывается по стене и со звуком падающего небоскреба плюхается на землю, прямо перед нашим маленьким героем. Наш малыш, прикрывая глаза от летящих клубов пыли, ошеломленно замер. Слышится звук битого стекла. Подняв голову вверх, перед глазами ему предстает картина маслом. Тысячи летящих осколков от той самой бутылки, что была в руке у так называемого Гулливера. Он может и хотел бы увернутся или отбежать, но тут же он понял. Замер на месте. Несколько томных мгновений. Два лежащих на асфальте человека. Маленький мужичок. еле дыша, крючась от боли из-за стеклянной пыли, которая сейчас рвет ему легкие, тихо задает вопрос самому себе: «а был ли я когда-то большим человеком?» …

Был ли на море?

Веет приморский ветерок. Умиротворённо и размеренно волны щекочут песок. Пара шезлонгов, почти пустой пляж. Соломенная шляпа. Он неспеша допивает свой коктейль из пластикового стаканчика с соломинкой. Пузырьки в стакане в суете пытаются подняться со дня и вырвется в свободный полет. Вечереет. Он окинул взглядом пляж, все ушли. Какой тихий закат… Слышно лишь, как тысячи голосов газовых пузырьков быстро шуршат. Они сейчас воют за право быть единственным звуком в этом месте с шумом прибоя. Море величественно накатывает волну за волной, унося песок обратно в море. Откуда пару дней назад оно его и принесло. Песочный круговорот, что-ли … Главный герой этого вечера продолжает смотреть на горизонт. Пара матч яхт вдалеке. «Там вдалеке, куда могут попасть лишь яхты, наверное, еще красивее», – пробегает шальная мысль. «Да и у нас не хуже…», – мысль обрывается. Он допивает свой слегка сладкий и пряный напиток. Из сумки появляется пачка сигарет. Пару шорохов. Дым начинает кружить в легком танце с морским ветром. Пузырьки, ввиду величия моря, решили отступить и оставили главным диджеем этого вечера море. Шурша волнами, оно как будто пыталась что-то сказать нашему герою. Вдруг рядом появилось еще несколько человек. Один мужчина, издалека приметив нашего парня, сразу направился к нему. «Зачем он идет сюда?», – мысли приходили в голову одна за другой, как волны во время шторма, разбивающиеся о волнорез. Молодой человек подошел. Короткая пауза, наш герой поднимает глаза. Серьёзное лицо смотрело на него свысока.

“Молодой человек, в палате курить нельзя!”