Секрет Пандоры (СИ)

Не пуританка, не ханжа, но что со мной происходит? Я не понимаю. Я хочу принадлежать...единственному мужчине, но невозможно принадлежать телом не открывая душу. В конце концов, я просто женщина. Женщина, что хочет быть верной, преданной, нежной и беззащитной. Я хочу духовного секса, что заставит мою плоть буквально принадлежать…Для меня Мой Мужчина — это не ходячий девайс. Такой модный, такой интересный и есть он не у всех. Мой Мужчина – это, прежде всего Власть. Власть надо мной, над моими действиями и эмоциями. Любой публичный «экшн» - спектакль с совершенно иными эмоциями обычной аморальности. Я же так не хочу…я же так не могу…

-Могу сказать тебе, что натурщицы не возвращаются в люди собой.-Лев улыбнулся.-после своего первого позирования, они становятся кем-то другими, но не собой. Словно та роль, которая выпадает на их участь становятся ими буквально до самого основания. Не боишься, что ты перестанешь быть милой Лизой?-художник облокотился ладонями о балконную перегородку.-превратишься в этого самого мотылька, что отчаянно ищет свет.

-Может быть,-моя холодная кисть робко прикоснулась к его сжатой ладони.-я уже нашла этот свет…-смущенно отведя взгляд прошептала я…

-Может быть, я никогда не старался никого обжечь?-Лев прикусил губу сделав шаг сближения первым…

И напрашиваясь на кнут, он добивает меня сладким пряником…

*Следующее утро после выставки. (воскресенье)

** «Пандора»

***Лиза

В поздней осени есть свое неповторимое очарование. Очарование предстоящей безысходности, что лето кончилось, тепло отступило…сдалось холодным объятьям предстоящей зимы. В такие дни, как этот, я часто представляла себе, что лето – миловидная, еще совсем юная девочка, что, бегая по зеленым травинкам с утра собирает своими обнаженными, нежными пяточками утреннюю росу, дабы напиться ею сполна. Девочка с яркими, зелеными глазами, что бегает по этим лугам прикасаясь робкими пальчиками к колосьям спелой ржи вдруг оказывается в грубых, холодных объятьях злой зимы, что не отступиться, что не отпустит. Стужей вдыхая ей в губы свой яд Зима умиротворяет теплое Лето унося малышку на руках в зной, и мороз…За окном спадали на асфальт пожелтевшие листья, нагнетали тучи холодные, злые, пронизывающие до самых костей ветра, и просить у небес теплого, согревающего счастья было бессмысленно. Небеса молчат, боясь гнева наступающей на пятки Зимы…Я вспомнила, как будучи восьмиклассницей при строгой матери сбежала с последнего урока физики с одним старшеклассником, которого до безумия ненавидела моя мама. Считая его настоящим моральным уродом, она запрещала мне даже думать о нем, а про то, чтобы смотреть на него подавно. Только я наивная, и не понимала, что слухи иногда бывают далеко не слухами, а самой настоящей констатацией неприятных фактов. Мы поехали на стареньком мотоцикле его отца в одно заброшенное село, где он завел меня в ветхий дом, и желал почувствовать меня не только на вкус, но и на запах, на прикосновения…только я сбежала. Бежала через высокий лес забывая о любой безопасности только сохранить честь…и вот сейчас…сейчас противоречу сама себе.

Сейчас ты понимаешь, что боль делает тебя настоящим. Она открывает всего тебя лучше, чем любое другое чувство. Вот я…в прошлом идеальная жена, что просто хотела быть счастливой сейчас задыхаюсь от моральной боли вновь, словно на эшафот меня должен вест бывший муж, но только потенциальный любовник носит его лицо от чего плети удары бьют по самому сердцу ломая все ребра, что так надежно его защищают. Боль делает тебя честным с самим собой. Ведь так сложно притворяться, лгать и отрицать, когда ловишь жадными глотками свой последний воздух. Во лжи просто пропадет всякий когда-то найденный смысл. Боль учит тебя доверять, а потом теряешь голову, теряешь всякий контроль над собой, над своим телом и в какой-то момент срываешься на истошный крик, гулкий, продолжительный стон…но это совершенная иная форма боли, что пленит и подчиняет чужой воли. Только…что остается тебе? Видеть, как бывший муж счастлив с другой женщиной, видеть, как все вокруг тебя закручивается вихрем странных перемен. Мысли прервало очередное оповещение в социальных сетях, и опуская руку к полу я достаю планшет, снимаю с блокировки и вздыхаю. Хм, очередной милый комментарий под фото со вчерашней выставки, множество поставленных пальцев вверх и заявок в друзья от людей, чьи лица мне совершенно незнакомы. Конверт с сообщением мигал вот уже, как двадцать минут, но почему-то я боялась его открыть. Понимая, что весточка от моего нового знакомого, но только сердце щемило от страха, словно мне нужно отдать в руки этого мужчины свою невинность. Решившись нажимаю на конверт. В открывшемся окошке показалось фото профиля художника в круглом аватаре.

Лев: У меня такое чувство, что ты меня избегаешь, но я не могу понять почему. Я тебя чем-то обидел? Или кажусь навязчивым? Ты скажи мне прямо, чтобы я знал точно, что наши вчерашние планы сегодня не состоятся.