Сектант и девять миров (СИ)

Некоторые снаряды (по размеру не меньше артиллерийских) не взорвались и торчали теперь в металле сломанных механизмов, обрастая мхом под лучами клонившегося к закату солнца окончательно загнивающего мира. Некоторые из снарядов были вскрыты: вероятно, местные хотели поживиться взрывчатым веществом, другие вскрывать не рискнули: рвануть могло в любой момент.

Теоретически снаряды могли взорваться прямо сейчас и нашпиговать зеленоватым металлом всех, кто находился неподалёку. А на обширных полях перед городом работало действительно огромное количество людей!

В полях трудились рабы… много рабов, одетых примерно так же, как и мой новый знакомый — в откровенную рванину. Среди рабов ходили надзиратели. Надзиратели не работали, а, будучи вооружёнными каким-то подобием кинжалов и кнутами, заставляли работать других. Концентрировались надзиратели у большого шатра, расположенного около дороги, защищающего их от всё ещё ярких лучей закатного солнца. Некоторые из них носили белые балахоны, напоминающие монашеские робы, другие были одеты в холщовые рубахи и штаны, состояние которых было лишь немногим лучше одежды подчинённых.

Одним из рабов, по всей видимости, был и сам Стефан.

***

— Слава Кортов?.. Хм… Сла-ва, — нарушил затянувшееся молчание Стефан, подпоясывая рваные штаны (которые к тому же были ему коротки) и отчаянно «окая». — Интересное имя у тебя! Так вот, Слава, могу сказать, что тебе крупно повезло! Переродиться почти на самых холмах, в пяти сотнях шагов от Храма Носорога!.. Так ведь и за лазутчика принять могут, со всеми вытекающими. Хорошо, что я по… кхм-хм… в общем, по делам отходил и тебя заметил. Шаг не в ту сторону — и лежал бы ты, Славка, прямо между кустами с проломленной головой!.. Правда, потом бы снова переродился. И снова на том же месте… Как в народе говорят… тьфу ты, представь себе, забыл! Но там примерно так было: если долго седеть на респауне, однажды на нём появится твой враг.

Я невольно перебил бессмысленный трёп Стефана, косясь на сломанные боевые механизмы и город на плато:

— Мать твою, Стефан, мне ведь это всё не мерещиться! Где я нахожусь?!

— Ээээ, брат, — хмыкнул мой новый знакомый. — Тяжело принять, но тебя, кажись, того… эт самое. Ну, убили, короче тебя, Славка! Или от болезни помер… Хотя, если судить по твоей «вежливости», точно убили. В общем, вокруг тебя, — Стефан сделал широкий жест, словно пытаясь указать сразу на всё, — вокруг тебя Первый мир! А вон там, на плато, город Шроснберг. Но эт на плато!.. А здесь — респаун Первого, Второго, Третьего и Шестого миров. Прямо в полях, в совместных владениях Шроснберга и местного Храма Носорога. Короче, добро пожаловать в лямку! Али у тебя залог есть?

— Ладно, не обижайся, Стефан, — я примирительно протянул руку, которую Мясницкий тут радостно же пожал. — Мне только что что мозги из бластера вышибли; на место они пока ещё не встали, да ещё и с памятью какие-то проблемы… Так, и что там с этим залогом?

Мясницкий усмехнулся:

— А ведь я и говорю — убили! А с залогом всё просто. Его тут ещё называют аусвайсом, пачпортом, доками, пропуском, билетом… — начал перечислять улыбчивый Стефан, загибая длинные пальцы. — В общем, по-разному залог называют, но суть одна — или за тебя сверху кто-то впрягся и сюда информацию отправил вместе с электронным платежом, или же ты имеешь ранг, эдак, четвёртый-пятый Носорога, Аиста или Мангуста. Иначе прямая дорога тебе, Славка, в прислугу Храма Носорога. В рабы, проще говоря. А если ты, упаси Бог Носорог, придерживаешься иного культа, то могут и к стенке поставить… А потом поймать на респауне — и снова поставить. Деваться-то отсюда некуда. Разве что в лес сбежать, но долго ты там не протянешь.

Надо сказать, последние слова Стефана мне совершенно не понравились. После всех этих странных перемещений из «Интернет-кафе» в космическую тюрьму, а потом и на респаун, на правой руке по-прежнему оставалось свидетельство моей тайной связи с «иными культами», а именно культом Гремучей змеи, в который меня посвятили против воли, — татуировка. Реакция на неё — совершенный ужас — вполне однозначно говорила о том, что за гремучую змею на плече расстреляют на месте, не дожидаясь вынесения приговора… а потом поймают и снова расстреляют, совершенно обнуляя счётчик оставшихся жизней.

Это как в какой-нибудь ММОРПГ взять табуированный класс персонажа и отправиться прямиком к его заклятым врагам. Отличие одно — после смерти создать нового героя уже не получится.

Чёрт, а ведь в иллюзии было не так уж и плохо!..

***

Кажется, нас со Стефаном заметили.

Привлечённый выкриками рабов, из шатра надзирателей вышел крупный лысый дядька с голым торсом в татуировках и мачете, болтающимся на поясе. Дядька остановил ближайших рабов и начал их о чём-то расспрашивать, указывая на нас непропорционально огромной ладонью.

— Слушай, Стефан, — проговорил я, косясь за спину товарища. — А почему тут так не любят «иные культы»?.. Ты не подумай, у меня никаких культов вообще нет… Но всё же?