Семь баллов по Бофорту

— Билибино — известно какая дыра, — поддерживал их морщинистый горняк в желтом полушубке. — Как зимой бабы печки затопят, так закрывается аэродром. Как затопят, так закрывается!..

Смешнее всего, что это была правда: от печного дыма конденсируются в долине пары и зависает туман.

Маленькая комнатка аэропорта была нашпигована людьми. Открывая дверь, приходилось искать, куда бы поставить ногу. Сидели на стульях, на полу, на чемоданах и узлах. Трое корешей с татуированными руками разухабисто пели под дребезжание гитары. Все трое были старатели из Сусуманского района. Артель распалась, и они подались к дружку, на Бараниху. Артельщики напомнили мне одну историю, услышанную на далеком колымском прииске. История эта довольно длинная, но я все-таки ее расскажу.

На рассвете Булыгина разбудил телефон. Шлепая по холодным половицам в прихожую, директор прииска с раздражением думал о том, что разные ночные ЧП стали приключаться именно с тех пор, как он провел себе домой телефон.

— На Черном человека убили… — издалека сказал незнакомый голос. Булыгин ругнулся в трубку, но та уже отмалчивалась, настораживая тишиной.

Черный был самым дальним участком. Пробирались туда одни «крабы» — мощные трехосные ЗИЛы. А так как всю последнюю неделю сеялся дождь, то директор только крякнул: «Придется на «козле» до стрелки, а там через сопки пешком вверх-вниз, километров двадцать». Он оделся, взял ружье: у Черного погуливали медведи. Подумал и прицепил еще финку. Крыльцо было мокрое — опять шел дождь. Булыгин зябко поежился и пошел будить шофера.

В длинной палатке, распяленной на лиственничных опорах, выстроились в два ряда штук тридцать разворошенных коек. Потрескивала железная печурка с коленчатой трубой. Булыгин уселся на табуретку около печурки, стал стягивать сапоги: промок.

— Грязь-то развели, как в конюшне! — поморщился он, разматывая портянку.

Двадцать пар глаз следили за ним: вся вторая смена налицо.

— А чем мы не кони? — сказал блондин-альбинос с челкой, закрывавшей один глаз. — Отработали — и в стойло.

Булыгин повесил портянку и покосился на парня. Из летунов — таким везде плохо.

— При нынешней конъюнктуре можно и получше оформлять трудящимся жизнь. — Из дальнего угла вышел сухопарый мужчина в пижаме и теплых домашних туфлях. — Газет и тех не везут, не говоря уж о хлебе.

Директор с шумом выдохнул воздух и сунул ноги обратно в сапоги. Поднялся, поправил ремень.

— Бригадира сюда и всех с первой смены.

В спину понесло холодом. Откинув полог палатки, один за другим входили бульдозеристы, рабочие приборов, опробщики. Они здоровались с директором и рассаживались на койках, что поближе. Вошел бригадир, плотный, красивый мужчина.

— Сейчас обвиняемый придет, Иван Артемьич. А пострадавший, вон он…

— Что, труп? — спросил Булыгин.

— Нет, зачем же, живой.

На койке, упершись локтями в колени, сидел голубоглазый рыжеватый парень в васильковом свитере: У парня было узкое интеллигентное лицо, но руки рабочие — заскорузлые, с обломанными ногтями. На левой руке из-под свитера выглядывала белая полоска бинта.

По шуму, пронесшемуся по палатке, Булыгин понял, что вошел преступник и что можно начинать. Преступник прошел так, чтобы быть видным директору, и остался стоять, прислонившись к лиственничной опоре и скрестив на груди руки. На вид ему было года двадцать два, но от работы на полигонах под ветром и солнцем люди кажутся старше — значит, не больше девятнадцати.

Бульдозеристы второй смены, что вели вскрышу четвертого полигона, показали, что накануне вечером обвиняемый Виктор Бобров напал на бульдозериста Бориса Афанасьева, когда тот мыл золото на ручье Черном, нанес ему несколько ударов и, пока ребята добежали до места драки, успел его ранить его же ножом.

— Да из-за Нюрки это у них! — крикнул альбинос с челкой и захохотал.

Его не поддержали.

— Выпимши парень был, — примирительно сказал один из свидетелей, — не помнил себя…

— Я все помнил, — сказал Бобров, и пальцы его, обхватившие руки пониже плеч, сжались. — Афанасьев — последняя сволочь.

Афанасьев привстал. Но овладел собой, усмешка скользнула в уголки губ, уголки чуть опустились, и усмешка погасла.

— Как они работают? — спросил Булыгин.

— Оба из лучших, — вздохнул бригадир. — Гордость, можно сказать.

Сам пострадавший говорил тихо, без злости. Дело тут вовсе не в нем, Афанасьеве: Бобров мутит людей, срывает добычу золота лотком.

Бригадир кивнул: да, да, вчера уже никто не мыл, все будто взбесились.

Бобров стоял, все также прислонившись к опоре. Плечистый, сероглазый здоровяк. «Не судился, — чувствуя глухое раздражение от того, что этот глазастый крепыш ему нравился, решил Булыгин. — Ну что ж, теперь сядет».

— Собирайся! — он хотел сказать спокойно, но от зычного его голоса дрогнул брезент палатки. — Прокурор разберется!

— Погодите, — Бобров отодвинулся от лиственницы. — Тут ребята остаются. Прокурор пусть разбирается, но они тоже должны знать…