Семь поэм

Значит,
        всё-таки есть она -
                            глупая смерть.
Та,
которая вдруг.
Без глубинных корней.
За которой оркестрам
                     стонать и греметь.
Глупо.
Глупая смерть...

А какая умней?
А в постели умней?
А от пыток умней?
А в больнице?
              В убожестве
                          краденых дней?
А в объятьях мороза
                    под скрипы саней?
Где
умней?
Да и как это можно:
                    умней?!
В полыханье пожара?
В разгуле воды?
В пьяной драке,
                где пастбище делит межа?
От угара?
От молнии?
От клеветы?
От раскрашенной лжи?
От слепого ножа?..

Смерть
       ничем не задобришь,
                           привыкла
                                    к дарам...
Вот Гастелло
             летит с перекошенным ртом.
Он
при жизни
пошёл на последний
                   таран!
Всё при жизни!!!
А смерть наступила
                   потом...
Горизонт покосившийся.
Кровь на песке.
И Матросов
           на дзот навалился плечом.
Он
при жизни
подумал об этом
                броске!
Всё при жизни!!!
И смерть
         тут совсем ни при чём...
Голос радио.
Падает блюдце из рук.
Прибавляется жителей
                     в царстве теней...
Значит,
глупая смерть -
                та,
                    которая
                            вдруг?
Ну, а если не вдруг?
Постепенно?
Умней?!
Всё равно ты её подневольник
                             и смерд!
Всё равно не поможет твоё:
                           «Отвяжись!..»
Впрочем,
если и есть она -
                  глупая смерть, -
это всё-таки лучше,
чем глупая
жизнь.

15. Вечный огонь

Свет
     Вечного огня,
жар
    вещего костра,
тебе рассвет -
родня.
Тебе заря -
сестра.
Гудящий
        над строкой,
не сказанной
никем,
мятущийся огонь,
ты для меня -
рентген!
Рентген -
          пока дано
держать в руках
перо,
когда
      черным-черно,
когда
      белым-бело...
Восстав
        из-под земли
в пороховом
дыму,
погибшие
         пришли
к подножью твоему.
Сквозь дальние огни,
сквозь ржавые бинты
в упор
глядят
они,
как полыхаешь
              ты...
Снега идут сквозь них.
Года идут сквозь них.

Ты правильно возник!
Ты вовремя возник!
Их прошлый
           непокой,
несбывшийся
            простор
сейчас в тебе,
огонь.
Сейчас в тебе,
костёр...
Не станет пусть
                в веках
ни уголка,
ни дня,
куда б
       не проникал
свет
Вечного огня!..
Я знаю, что хочу.
Я,
   голову склоня,
гляжу
в глаза
огня
и медленно шепчу:
всем
     сбившимся
               с пути,
всем
     рухнувшим
               с коня
дорогу освети,
свет
     Вечного огня.
Замёрзших отогрей.
Оружье закали.
К наивным
          будь
               добрей.
Зарвавшихся
спали...
Не верю я
          пока
в переселенье душ...
Но ты -
        наверняка! -
в огне
       ракетных
                дюз!
На кончике пера.
На утреннем
            лугу...
Свет
Вечного костра,
мы у тебя
          в долгу.
В долгу за каждый вздох
и прежде,
и теперь...
И если я тебе
не выплачу свой долг,
тогда убей меня
и прокляни меня,
жар
вещего костра.
Свет
Вечного огня.

16. А он...