Семьдесят пять шагов к смерти

Мужчина и женщина лежали на продавленной тахте, прижавшись друг к другу. Против телевизора. На экране разноцветные фигуры перестали скакать по зеленому полю, и теперь на их месте что-то вещала, шевеля губами и многозначительно поводя глазами, говорящая голова. А другая ей отвечала. Звук был выключен. Зазвонил телефон. Женщина вопросительно взглянула на мужчину. Телефон был ее.

— Возьми, — кивнул Игорь, блаженно вытягиваясь на тахте в полный рост, так что суставы хрустнули.

Мария привстала, потянулась за дребезжащим мобильным.

— Да… Что? — Отодвинула мобильник от уха, прикрыла ладошкой, сказала удивленно: — Это тебя.

— Меня? Кто? — Игорь взял протянутый мобильный. — Слушаю!

— Слушай… — сказал знакомый голос. — И постарайся услышать! Мы тебе уже звонили — просили помочь в получении кредита. Там нужна только твоя подпись…

— Вы что, от Сурена?! — перебил Игорь. — Тогда я требую…

— Какой Сурен? Не знаем никакого Сурена. Мы сами по себе! Нам нужен кредит, который ты тормозишь. Надеюсь, ты понимаешь, что если мы не договоримся… То мы договоримся по-другому!

— Вы что, угрожаете мне?

— Нет, предупреждаем. И надеемся на взаимопонимание и взаимовыгодное сотрудничество.

— Кто вам дал этот номер?

Гудки…

Игорь замер, зажав в руке телефон.

— Кто это? — встревоженно спросила Мария.

— Это? Клиенты. Ничего особенного. Просто случайно узнали этот номер.

— Они угрожали тебе?

— Что ты, это вполне приличные и интеллигентные люди. Просто немного нервничают.

— Не обманывай. Я же вижу, как ты… забеспокоился. Кто они такие? Что от тебя хотят?

— Послушай, Мария, это такие мужские игры. И пускать тебя в них я не хочу. Зачем тебе это? Я самец, я должен защищать очаг, а ты — поддерживать в нем огонь. Это мои функции. Я разберусь с этим делом. Можешь мне поверить. Больше они звонить не будут.

— А если будут?

— А если будут… не бери трубку.

— Я боюсь за тебя, — тихо сказала Мария.

— А я за тебя, — ответил Игорь.

И незаметно нащупал и нажал на мобильном кнопку выключения…

Эпизод двадцать девятый. Четыре месяца и двадцать четыре дня до происшествия

— Скажи… тебе приходилось… убивать? — Игорь внимательно взглянул на Михаила.

— Зачем тебе это? — удивился Михаил.

— Не знаю. Хочу понять… Я никогда не говорил с теми, кто… преступил черту.

— А ты сериалы посмотри. Там пачками убивают, каждый день по полсотни душ губят, если каналы переключать. Кровь ведрами льется. Красотища! Одних режут, других взрывают, третьих вешают. Или бензопилой. Чего еще надо?

Не хотелось Михаилу всерьез.

— Нет, это все не то! Это понарошку. Вот и по твоей реакции видно, что смерть на экране и в жизни выглядит по-разному.

— Это да. В жизни все скучнее, приземлённей, без эффектов и красот. Был человек, говорил с тобой, окурок твой докуривал, смеялся — раз — и на полуслове нет его. И кровь не хлещет и слов прощальных никто не декламирует. Упал, подергал ножкой, похрипел да помер. Отлетела душа — осталось тело мертвое. Его в цинк и на Родину…

— Грустно.

— Нормально. Наше дело служивое. Сказали убивать — убивай. Приказали умереть — умирай. Приказы не обсуждаются, они исполняются. Бесприкословно. Потом можно жаловаться. Если будет кому и будет на кого.

— А самому приходилось?

— Кто знает… Было однажды. Врагов видел, метров триста… Выскочили, сами не зная как… Лоб в лоб сошлись. Там думать уже некогда. Все уставы побоку! Стрелял, как все, орал матом, гранаты разбрасывал… А попал или нет — кто знает? Может, я, может, кто другой. В сумятице не поймешь. Там такой кавардак, что спроси после — не расскажешь, что делал. Это только, кажется, что «всяк солдат свой маневр знает». А как до дела дойдет, — палишь в белый свет, как в копеечку, чтобы в тебя не пальнули. После остановишься — ни хрена не помнишь, только руки трясутся. Собрали своих «двухсотых» и «трехсотых» — и ходу. Вот и вся правда. А в рукопашке сходиться, так, чтобы один на один, не приходилось — бог миловал!

— То есть не пришлось…

— Ну как… Однажды было. Когда — лично… Но не врага, приятеля. Друга своего.

Игорь напрягся.

— Как это?