Семьдесят пять шагов к смерти

— Самой любимой, — напомнила Мария.

— Самой-самой любимой жены…

Потом они сидели на диване, друг против друга, скрестив ноги, и ели завтрак.

— Попробуй вот этот салатик. Я специально для тебя его рецептик в Интернете нашла. Называется «Гурман». — Зачерпнула, поднесла ко рту ложку. — За маму, за папу, за меня любимую. — Сунула ложку в открытый рот.

— М-м… Да ты еще и кулинарка отменная, — похвалил Игорь.

— Я вообще находка для одинокого и симпатичного мужчины! — проворковала Мария. — Еще ложечку… А теперь вот это…

Игорь ел и млел. Не от еды, от присутствия Марии, от ее кокетливых, которые не передать, взглядов, от ее игривых ужимок, голоса, жестов.

— А не отведает ли мой господин вот это, достойное самых мужественных мужчин блюдо, которое делает их еще более мужественными и выносливыми, как… арабских скакунов лучших кровей?

— Или как кроликов? — весело спросил Игорь.

— Или кроликов, — легко согласилась Мария. — Лучше даже кроликов! — Засмеялась счастливо.

— Уф, — сказал Игорь. — Что-то господин переел. Что-то ему дурно от такого изобилия стало.

— От какого? — вскинула бровки Мария.

— От пищевого. Только от него, — заверил Игорь. — Потому что всего прочего я переесть не могу! Там я ненасытен, как…

Мария вскинула над затылком две ладошки, как будто это были длинные ушки, и пошевелила ими в разные стороны.

— Точно, как они! — подтвердил Игорь, поморщившись.

— Что такое? Что с моим господином? — встревоженно спросила Мария. Шутя уже по инерции.

— Желудок, — пожаловался Игорь. — Тошнит немного. Точно — переел. Надо бы господину сходить туда, куда даже императоры — только пешком. — Встал. Пошел в ванную.

Мария прислушивалась к доносящимся оттуда звукам. Кажется, Игоря рвало.

Он вернулся через пять минут усталый и бледный. Но все равно пытался улыбаться.

— Что-то не пошел мне изысканный стол, — вздохнул он. — Наверное, мой желудок привык к простой и грубой крестьянской пище. Я ведь оттуда, из глубинки.

— Бедненький, — пожалела его Мария. — Больше твоя жена не будет готовить тебе экзотические разносолы. Она будет тереть тебе редьку с хреном, варить картошку в «мундире» и таскать с огорода зеленый лук. А вместо кока-колы подносить сбитень и квас.

— А может, и так, — согласился Игорь, откинувшись на подушки. — Главное, чтобы из твоих рук. Тогда — хоть что. Хоть даже цианистый калий, который будет как сахар.

— Цианистый калий не обещаю. Только если мой господин изменит мне, — погрозила пальчиком Мария. — А вот диету попробую подобрать, потому что мой любимый муж не должен мучиться от колик и несварения. А должен жить долго, счастливо и в комфорте.

И это Мария сказала уже совершенно серьезно…

Эпизод пятьдесят восьмой. Месяц и шестнадцать дней до происшествия

Задребезжал внутренний телефон. По нему мог позвонить только один человек. По крайней мере, теперь.

— Слушаю.

— Игорь Олегович? Вас шеф срочно вызывает.

— Зачем?

— Откуда мне знать. Он сказал найти вас. Я нашла.

Ничего хорошего от этой встречи Игорь не ждал. Он вообще уже ничего хорошего от этой жизни не ждал.

— Так вы идете?

— Да-да, сейчас…

Деревянными ногами Игорь прошел в приемную. Подошел к двери. Оглянулся.

— Идите, он ждет вас, — ободряюще улыбнулась секретарша. — Вы не бойтесь.

— А я и не боюсь… — Он открыл дверь. — Можно?

— А-а… Игорь Олегович… Дверь прикрой хорошенько. Проходи, садись. Я сейчас.

Указал на стул против себя, продолжая быстро просматривать какие-то документы. Какие-то очень знакомые документы. Хотя все они похожи. Спросил, не отрываясь:

— Скажи мне, когда был последний транш?

Игорь замер. Он не знал, что ответить. Последний транш был тот самый — с ошибочными цифрами и буквами. Пятьдесят миллионов. Знает он о нем? Или спрашивает о предыдущем?

— Последний? Триста сорок миллионов, недели две назад. Если надо, я могу уточнить по датам.

— Странно, — поморщился Виктор Семенович. — А что это за пятьдесят миллионов? — Перебросил по столу Игорю платежку. Глянул пристально, в самую душу.

— Это? — Игорь покрутил платежку в руках, хотя знал, помнил ее до буковки. — Ах, да. Запамятовал. Я тогда болел…

— Наверное, сильно болел… — сочувственно спросил Виктор Семенович. — Если счета перепутал?

— Перепутал? Я? Не может быть…

— Я тоже думал — не может. А вышло иначе. Посмотри, там цифры фломастером отчеркнуты. Видишь?

— Вижу…

Игорь смотрел в платежку, ненавидя себя за то, что нужно перед шефом что-то изображать. Дурака изображать, как инструктировал его Михаил: отпираться до последнего, глазки закатывать, в грудь кулаком стучать, божиться, а после виниться, колотясь головой о пол. Но закатывать глазки ему не хотелось. Стыдно это. И мелко. Не пацан же он, которого директор школы в туалете с сигаретой подловил и за ухо в кабинет поволок?

— Может быть, — сказал Игорь. — Я разберусь.

— Разберись и доложи, — кивнул Виктор Семенович. — Очень советую. И не болтай лишнего. Про это только мы, только ты и я знаем. И слава богу! Если трезвон пойдет, то… мало нам не покажется. В первую очередь — тебе. Это дело тихое, и огласки нам не простят. Понял?