Семья брата. Мой персональный ад

Опускаюсь на кресло и завожу двигатель. Илона не спорит и присаживается на пассажирское место.

— Салфетки в бардачке, — примирительно напоминаю я.

— Я знаю, — огрызается она. — Поехали уже.

— Куда?

— Меня домой. Неважно себя чувствую.

Никак не комментирую и выруливаю со стоянки. Едем молча. Да и не о чем нам больше говорить. Мы и так никогда не были особо близки, а теперь вообще стали непримиримыми врагами. Идиотизм какой-то.

Телефон призывно вибрирует в кармане. Смотрю на дисплей — Ярослава. Неожиданно. Скашиваю глаза на Илону, при ней разговаривать как-то совсем не хочется. Но она смотрит в окно и старательно делает вид, что не обращает на меня внимания.

Ну, вариантов, в принципе, немного. Просто так Яся звонить бы не стала. Принимаю звонок и прикладываю телефон к уху.

— Алло, — говорю как можно более сухо и по-деловому, чтобы не привлекать внимания.

— Игнат, это Ярослава. — Ее голос дрожит и вот-вот сорвется на плач.

Нервная дрожь проходит по телу, а сердце срывается в галоп.

— Что-то случилось?

— Ты можешь приехать? Пожалуйста, — умоляет она, а я лишь крепче сжимаю руль, борясь с желанием мгновенно развернуться через две сплошные.

— Прямо сейчас?

— Да, — всхлипывает она. — Как можно быстрее.

Как серпом по причинному месту. Я готов весь мир бросить к ее ногам, лишь бы не плакала.

— Хорошо, скоро буду.

— Жду.

Сбрасывает звонок. Небрежно швыряю телефон на панель и прибавляю газу. До дома Илоны пару минут. Успеваю завезти и сразу уехать.

— Один звонок, и ты уже у ее ног, — язвительно фыркает Илона. — Что в ней такого? Никак не пойму.

— В ком? — цежу сквозь зубы и начинаю раздражаться. Обсуждать тему Яси не хочется совершенно. Ни к чему хорошему это не приведет.

— Ну в этой твоей Ярославе. — В ее голосе столько нескрываемого пренебрежения, что меня передергивает. Но усилием воли беру эмоции под контроль. Нельзя вестись на провокации.

— Она не моя.

— Именно поэтому ты мчишься к ней сломя голову, — нервно смеется Илона. — Ты, Игнат, а не твой брат.

— Тебя это не касается, — останавливаюсь напротив подъезда.

— Конечно, как всегда, — недовольно фыркает, выходит из машины и звучно захлопывает дверь.

Плевать. Я уже не здесь. Выжимаю педаль газа и, пробуксовывая, трогаюсь с места. Надеюсь, не случилось ничего непоправимого. Выезжаю на шоссе и набираю Ясю сам, но она не берет трубку. Тревога накатывает волнами и не дает спокойно подумать.

Сбрасываю звонок и набираю Макара. Абонент недоступен. Кто бы сомневался. Вчера всю ночь в клубе тусил, сегодня весь день не живой. Идиот. Когда надо, его никогда нет. Снова звоню Ярославе, по-прежнему без ответа.

— Да чтоб тебя, — матюкаюсь на телефон и зло откидываю в сторону.

Я почти на месте. Сейчас все разрулим.

Глава 20 Ярослава

Глава 20 Ярослава

Всю ночь не спала, а к обеду вырубило. Опять мне снится Игнат. Его нежные, горячие губы и сильные руки. Он обнимает меня, крепко прижимая к своей широкой груди, и целует. Жадно и ненасытно. Уплываю в водоворот ощущений, забывая обо всем. Это безумие, но я не хочу его останавливать.

Тело горит и плавится от желания, истома разливается где-то внутри и лишает последних сил. Мурашки курсируют по коже, а в груди все дрожит от волнения. С Игнатом все острое и яркое. Эмоции оглушают или это сердце так громко бухает в ушах?

Протяжная трель дверного звонка безжалостно выдергивает меня из сладкой неги в суровую реальность за секунду до… Шумно втягиваю носом воздух и нехотя разлепляю веки, пытаясь проснуться. Но получается с трудом. Сон не отпускает, мучительно манит обратно, и я сдаюсь. Послушно закрываю глаза, ныряя обратно в свои фантазии. Там Игнат… ждет меня.

Звонок повторяется. Еще более звонко и настойчиво. Аж в ушах звенит. Сон разлетается на мельчайшие осколки. Вот кого там принесло? Не иначе пожар. Поднимаюсь с кровати, плотнее запахиваю халат и иду к двери. Смотрю в глазок. Тетка какая-то с бигуди на голове. Открываю — соседка снизу. Тяжело дышит и смотрит на меня с ненавистью.

— Вы тут совсем обалдели? — набрасывается без предисловий, а я лишь распахиваю глаза от недоумения. Всегда такая вежливая и приветливая, сейчас больше похожа на бестию. Что я ей могла сделать-то?

— Может, вы квартирой ошиблись? — спрашиваю первое, что в голову приходит. Другого объяснения обвинениям у меня просто нет.

— Сейчас я тебе покажу «ошиблась», — прорывается она в квартиру, а у меня не хватает сил, чтобы ее сдержать. — Я только ремонт закончила!

— А я здесь причем?

— А вы меня заливаете! Да я вам такой счет выпишу — не расплатитесь

— Как же так? — иду за ней к ванной. — Я не включала воду.

Пытаюсь вспомнить, может, и правда забыла выключить, но нет. Ничего подобного.

— Ага, она сама по себе включилась.

— Посмотрите сами, — обгоняю ее, открываю дверь в ванную и застываю в немом изумлении. Не пожар, так потоп. Со стен нескончаемым потоком льется вода, с потолка ручейки капают, на полу по щиколотку воды, и вся она выливается в коридор.

— Ничего себе, — выдыхает соседка за спиной.

— Это же сверху, — поджимаю я губы. — Нас тоже затопили.

— Черт, там кто живет?