Семмант

Я не помню музыки, холодней, чем эта.

Отчего-то будто и стены покрылись льдом,

и у каждого в волосах серебрился иней.

Я не мог ни встать, ни двинуться, взятый в плен.

Как наверное до меня легионы прочих.

Тень Марио мелькнула перед глазами, тень Марьяны, бессердечной ведьмы. Себя было жаль все больше – быть может, от зависти к новым знакомцам, что проснутся не поодиночке. Мне было тоскливо от каждой мысли, неприятно от себя самого. Я знал, чего хочу – я хотел женщину, но мог ли услышать меня хоть кто-то? Красотки с претензией, декадентки с пустым сердцем, они лишь делают вид, пытаются показаться. Все они безучастные суки, притворщицы, недотроги!

Где ты, Гела? – шептал я не своим языком.

Где ты, Гела, рыжеволосая тварь?

Видишь, я страдаю, а слово жжет –

истины ненавистны, забвенье тошно.

До нее нельзя докричаться. Ей все равно.

Вот и кончился день. Прошли столетья, эпохи.

Понемногу и собеседник утратил пыл.

И слова иссякли, и потускнели перья.

Так бывает нередко. Наконец, он исчез.

Я теперь свободен – но навсегда ли?

К сожаленью, никто не скажет. Им все равно.

Жди, поджидай, читай по рубашкам карт…

Вот и сумрак пришел. Никто не явился вслед.

Это значит – они забыли. Есть поважнее.

Марио, мой враг, мы стоим друг друга, – бормотал я, глядя на экран. Какая-то мелодия гремела в голове – жестоко-нежная-ненавистно. Неистребимо. Но я знал: я привыкну.

Лев глядел в ответ, не моргая. Тот, с крыльями, без лица, стоял, все так же недвижим. Ему, в отличие от меня, было нечего сказать. И тогда я понял: жалость не по мне. Все же, я сильнее – хоть и безнадежно слаб.

Их затея, мне кажется, удалась не вполне.

Я всего-то хотел спросить о рецепте бессмертья,

да еще о нескольких пустяках. Не стоило право

напрягаться с таким усердьем. А мне плевать.

Инеем в волосах попрекать не ново.

Да и вечер нынче – совсем неплох.

За окном снегопад, и Гела теперь со мной.

Рыжая, пьяная, пахнет водкой, пороком.

Истины ненавистны, но Гела здесь.

Вон какие глазищи, блядовитый прищур.

С ней бы пересидеть пару сотен лет…

Я придумаю, как мне быть, только дайте время!

Я закончил и пробормотал: «Браво». Потом нагнулся к клавиатуре и быстро впечатал только что сочиненное. Сохраним на память – чтобы гнать слабость прочь. Кто, кто станет моей Гелой? Знает ли она вкус крови, как мне мнится порой? Он, по-моему, и у меня на языке…

Весь день потом я был под впечатлением от себя самого – то есть, скорее, от утреннего стишка. Хоть стихотворение, я понимаю теперь, вышло так себе, слабосильное. Однако, мне было его жаль – так же, как утром было жаль себя. Его удел – забвение, и надежды нет. Гениально оно или плохо, разницы никакой. Лев это знает, не сомневайтесь. А тот, с крыльями, знает еще лучше.

Затем, в воскресенье я опять о нем вспомнил, глянул наскоро, оно мне все еще нравилось. Пока я перечитывал его в десятый раз, позвонил приятель, Антонио-Мануэль. Он был многословен и расточителен в звуках – так же, как его имя. Смысл же звонка оказался смешон, А-М всего лишь попросил денег. Мне очень хотелось прочитать ему стих – потому что больше было некому. Я чувствовал однако, что это выйдет совсем уж глупо.

Положив трубку, я отвернулся от экрана. Потом еще походил по комнате, вздохнул и взялся за работу. Начиналась новая неделя, нужно было готовить краткий обзор новостей.