Сердце стального дракона. Лекарь поневоле (СИ)

“Не стоит мне рассиживаться, лучше оглядеться”, — решаю я. Поднимаюсь на ноги... но тут же едва не падаю. Хватаюсь за выступ скалы. Головокружение такое сильное, словно я только что прокатилась на американских горках, желудок завязывается в узел. Хорошо, что я не успела поужинать.

Мне требуется минута, чтобы отдышаться. Жуткого воя, слава богу, больше не слышно. Может, это завывал ветер? И где я всё-таки оказалась?

Вокруг потемневшие от времени камни, мёртвые веники деревьев, сухой воздух, с привкусом горькой гари. Ни птиц, ни насекомых...

— Сектор приз на барабане, — бормочу я. — Похоже, у меня джекпот. Спорю, это мёртвые земли… 

Я почти уверена в этом выводе. Атрибуты в наличии, для полного счастья не хватает только оживших мертвяков, тьфу-тьфу-тьфу. Ну, и что теперь делать?

Я щупаю себя на предмет повреждений. Всё в порядке, даже тошнота отступает. В кармане платья покоится булавка, шею обхватывает золотой обруч. 

"Наверняка по нему меня можно отыскать. Я нужна Шейну, а значит, он меня вытащит. Надо просто подождать", — размышляю, усаживаясь на один из камней. Неподалёку примечаю выступ, куда можно забраться, если на горизонте появится опасный зверь. Или мертвяк, ох...

Время течёт медленно. Я ковыряю туфлёй потрескавшуюся землю, а между тем алое небо темнеет. Скоро наступит ночь.

Ни монстров, ни зверей так и не появляется. Дракон тоже не торопится меня спасать… Может, он вовсе не придёт? Может, ошейник тут не работает?

“С другой стороны, — думаю я, — разве это не шанс сбежать от дракона? Найти город и мастеров способных снять ошейник, потом отыскать портал домой. Или, вовсе остаться работать в Мортланде. Искра у меня что надо, наверняка смогу подобрать дело по душе. Звёздочка на виске выдаёт попаданку… однако и с ней что-нибудь придумаю. Или вовсе буду жить отшельником в лесу! Вот только сначала надо выбраться с этих жутких земель”.

Решив так, я поднимаюсь на ноги, ещё раз оглядываюсь, а потом решительно иду вдоль скал. 

Вскоре темнеет так, что приходится пробираться на ощупь. Глаза начинают понемногу слипаться, всё-таки я с раннего утра на ногах, а ещё очень хочется пить.

— От жениха ушла, и от трактирщика ушла, от дракона ушла, а от жажды померла, — напеваю я под нос песню колобка-попаданца, и вдруг вижу впереди огни. Замираю, боясь поверить в своё счастье. Впереди горит костёр. А кто разводит костры? Правильно — люди! 

Осторожно ступая, я подкрадываюсь ближе и вижу две человеческие фигуры. Судя по всему — это женщины.

“Они могут быть бандитками или ведьмами”, — подсказывает мне разум, однако я вдруг замечаю третий силуэт — это ребёнок.

“У бандитов тоже могут быть дети”, — шепчет паранойя, но я от неё отмахиваюсь, решая, что буду осторожной и в случае опасности успею убежать. Выхожу к людям.

Те сразу замечают меня, замирают. Я поднимаю руки, показывая, что безоружна и медленно подхожу ближе. 

Огонь горит ярко и помогает мне рассмотреть настороженные лица незнакомцев. У костра сидит седая старушка. В паре шагов от неё замерла болезненно худая женщина. У неё сухие губы, покрытая рубцами кожа. Рядом, держась за юбку, стоит девочка лет пяти с растрёпанными косичками и очень светлыми внимательными глазами.

Этих людей объединяет кое-что общее — их лица перечёркнуты одинаковыми шрамами, в которых угадываются смазанные буквы судеб. Шрамы берут начало у левого виска, красными линиями наискось спускаются к переносице, от неё сползают на правую щёку, змеятся по скуле. Особенно жутко это смотрится на детском невинном лице, словно отпечаток нависшего рока. 

Хоть я и неспособна прочесть судьбы, но могу поклясться, что они чёрточка в чёрточку повторяют друг друга.

— Привет, — говорит худая женщина. — Ты заблудилась? Ты одна? Что ты тут делаешь?

Голос у неё чуть надтреснутый, слова звучат с акцентом.

— Здравствуйте, — вежливо здороваюсь я, а у самой холодок ползёт по спине. — Да, я немного заплутала, но мои друзья недалеко… Вы не подскажете, в какой стороне город?

— Конечно, подскажем, — натянуто улыбается женщина, — но тебе лучше дождаться утра. Может и друзья выйдут на огонь. Погрейся пока у костра с нами. Ты голодная? У нас как раз суп подходит.

Я кошусь на кастрюлю, что стоит неподалёку на углях. Кушать и правда хочется… “Это просто милая дама с ребёнком и безобидная старушка”, — мысленно говорю я себе и  подхожу ближе. Старушка у костра не сводит с меня взгляда. Ребёнок дёргает женщину за юбку, показывает на меня пальцем, что-то тихо спрашивает. 

Мне мерещится в воздухе странное напряжение, тревога жалит сердце. Я застываю в паре шагов от огня.

— Меня зовут Алиса, а вас?

— Я Виола, а мою дочку зовут Алоив, — говорит женщина, подхватывая ребёнка на руки и усаживаясь на расстеленное у костра покрывало. Она хлопает рядом с собой, приглашая сесть.

Я не двигаюсь с места, прокручивая в уме странные имена. Виола… Алоив… Вслух говорю: 

— Получается, имя вашей дочери — это ваше же имя, только прочитанное наоборот?