Серебряный город мечты (СИ)

Можно дальше воевать с твёрдой кожурой, вытягивать на всю скамью ноги, говорить, привалившись к груди Дима, и… довольно щуриться.

От гранатовых брызг.

Или солнца, которое майское и дневное.

Оно пробивается золотыми бликами сквозь зелёные-зелёные раскидистые кроны сотни сотен деревьев, путается в траве и разноцветных цветах. Оно отражается в крыльях сверкнувшей над нами стрекозы, переливается.

И ещё крадется.

Пробирается любопытными лучами по садовым дорожкам вслед за проходящими людьми, за важным бутузом, что педали велосипеда крутит сосредоточенно, буксует на пригорке и, краснея от натуги, пыхтит.

Он оглядывается на мать.

А солнце… брызжет, заливает весь Петршин, на который из больницы я всё ж сбежала. Или удрала, как проворчал Дим, но останавливать не стал. Даже, наоборот, пообещал моему врачу под личную ответственность взять и проследить.

Вернуть к семи вечера.

Правда, обещал он это иронично. И как-то так, что бледности, от которой заполыхавшие щеки было не видно, я первый раз порадовалась.

…вот чего он…

— Бабичка мне рассказала. Про дедечку. И Герберта, — к разговору, отгоняя непрошенные мысли, я возвращаюсь, устраиваюсь удобней, умещая затылок на левом плече Дима и сгибая одну ногу, и на уже ставшее привычное болезненное нытье в боку внимание не обращаю.

Оно пройдет.

Со временем.

У нас ведь есть теперь время, как и этот день, солнце и гранат.

— Мы… никогда не бедствовали, — я произношу, взвешивая и слова, и корки, которые на край скамейки откладываю. — Какая бы не приходила власть, у нас оставались фамильные ценности. Книги. Замок. Его даже в сорок седьмом, когда всё государству уходило, оставили. Не знаю почему… Может, из-за прадедушки, отца бабички. Его расстреляли во время войны, он в сопротивление входил. Замок отобрали только в начале шестидесятых. Бабичка говорит, моя прабабушка не пережила именно его потерю. Во время войны и после многое продать и отдать пришлось, а за него держались до последнего. Не удалось, но до этого в нём, как и положено, имелся штат прислуги и управляющий. Отец Герберта. Бабичка там с ним и познакомилась. Они росли вместе.

Росли-росли и выросли.

И пан Герберт влюбился в бабичку.

— Он любил её, а она твоего деда, — Дим проговаривает за меня.

А я, смотря на шумящие от ветра верхушки деревьев, вижу перед глазами неподвижное лицо бабички, соглашаюсь.

Продолжаю тише:

— Он не мог смириться, что она выбрала не его. Пан Герберт… устраивал сцены. А за пару дней до свадьбы вызвал дедечку на дуэль. Кинул в него перчатку. При всех. Такое только кровью смывается. Дедечка не мог отказаться. Понимаешь?

Бабичка вот понимала.

Только злилась.

Даже спустя столько лет, рассказывая мне, она злилась и волновалась, словно проживала вновь. И её пальцы, вызывая страх и попытки свернуть разговор, мелко дрожали, белели тонкие непослушные губы.

И сами слова.

Они становились ещё более отрывистыми и непонятными, растянутыми. Но… пани Власта продолжала, собирала фразу за фразой, чтоб вслух старательно и не всегда с первого раза каждое слово упрямо выговорить.

— Будущий муж пани Богдаловой был секундантом дедечки. Он потом и рассказал, что десять шагов не отсчиталось. Герберт выстрелил раньше, пока дедечка шёл, не видел. Он попал. Почти в сердце. Почти… насмерть. Дедечка три месяца провел в больнице. Пулю достать не удалось, он с ней так и жил до конца.

А я не знала.

И, наверное, хорошо, что не знала.

Иначе пана Герберта я бы отыскала самолично и в глаза заглянула. Иначе кукла при нашей встрече полетела бы ему в лицо. Иначе про Альжбету и город из серебра я никогда бы и ничего не узнала, не нашла бы.

— Ты знаешь, они с бабичкой уехали в Карловы Вары, когда я родилась. Оставили квартиру маме и папе. Из-за меня. Нельзя жить непонятно где, если есть ребёнок. Они купили там дом, потому что дедечка называл Карловы Вары русским городом, — я улыбаюсь от памяти, что первый раз зарождает внутри тепло, а не жалит болью. — Когда его не стало, бабичка отказалась возвращаться. Я ездила к ней на каникулы. Мы с Дарийкой там и познакомились. Я иногда думаю, что если… если бы мы с ней не встретились. Или прошли бы мимо, по параллельным улицам… Я бы тогда не знала тебя…

И ничего бы не было.

Не было бы в моей жизни безумных поездок в Россию и по ней, встреч и расставаний в аэропорту, тёмной ночи в Сахаре, этой весны, собакена, который — теперь точно и без сомнений — на двоих и который вот сейчас лениво дремлет рядом.

Приподнимает, проверяя нас, время от времени медвежью голову.

А ещё лилии.

Всегда белая и одна лилия, которую на подушке, открывая каждое утро глаза, я вижу. Прячу, отворачиваясь к окну, улыбку, когда приходящая медсестра по привычке и с плохо скрытым одобрением ворчит.

Их, лилий, тоже могло не быть.

Или были б, но не от Дима.

Страшные мысли.

Глупые.

— Тогда б у нас была другая встреча. По всем раскладам твоей Фанчи и судьбы мы не могли не встретиться. Я бы всё равно тебя нашёл, — Дим заявляет убежденно.

А я, запрокидывая к нему голову, верю.