Серебро Господа моего

Сколько мы ни пели – все равно, что молчали.
От этого мертвой стала наша святая вода;
По нам проехали колеса печали –
И вот мы идем
На Праздник Урожая во Дворец Труда.

Время уклоняться, но как уклониться?

Уйти с этой зоны, вырвать из себя провода;
А Роза Леспромхоза и Мария Подвенечная Птица
Готовы отдать все, что есть, за билет
На Праздник Урожая во Дворце Труда.

Мы знаем, что машина вконец неисправна;

Мы знаем, что дороги нет и не было здесь никогда.
Закрой глаза, чтоб не видеть
Крадущегося по полю фавна;
В двери стучит сорвавшаяся с неба звезда.
Праздник Урожая во Дворце Труда.

Красный краплак и черная сажа;

В античных руинах разорванные в хлам поезда;
Под ногами прохожих – холсты Эрмитажа;
Дирижер абсолютно глухой:
Праздник Урожая во Дворце Труда.

Сколько мы ни пели – все равно, что молчали;

Поэтому мертвой стала наша святая вода;
Беззвездной ночью я буду ждать на причале;
Мы в самом начале.
Праздник Урожая во Дворце Труда.

2013

«Соль»

Пришел Пить Воду

Пришел пить воду;
Не смог узнать ее вкус.
Железные скобы вбиты в крылья,
Источник задушен золотой пылью –
Закрой за мной; едва ли я вернусь.

Будешь в Москве – остерегайся говорить о святом;

Не то кроткие как голуби поймают тебя,
Безгрешные оседлают тебя,
Служители любви вобьют тебя в землю крестом.

А нищие духом блаженны, вопрос снят.

Но имеющие уши слышат, и Покров свят.
Бессмысленны против и за,
Просто что-то изменилось у тебя в глазах;
Когда соль теряет силу, она становится яд.

Пришел пить воду; не смог узнать ее вкус.

Пришел пить воду; не смог узнать ее вкус.
Железные скобы вбиты в крылья,
Источник задушен золотой пылью.
Закрой за мной. Я не вернусь.

2014

«Соль»

Губернатор

У нас в деревне праздник –
Горит небесный свод,
На пепелище сельсовета
Девки водят хоровод.
Губернатор, пляши.
У нас есть новость, губернатор,
Новость для тела и души.

Ты думал – шито-крыто,

Ты думал – нож на дне,
Проплата в Дойче банке,
Но губерния в огне.
Губернатор, как сладко пахнет дым,
Уже недолго, губернатор,
Осталось оставаться молодым.

Под рубашкой от Бриони

Наколки на груди,
А мертвых журналистов
Без тебя хоть пруд пруди.
Губернатор,
Труби отбой полкам,
Из центра, губернатор,
Пришел сигнал скормить тебя волкам.

Забудь квартиру в Ницце,

Грядет девятый вал;
Поздно суетиться,
Запрись с ружьем в подвал;
Губернатор,
На зоне учат – жизнь – это бой;
Еще не поздно, губернатор –
Но, впрочем, думай сам,
Господь с тобой.

2013

«Соль»

Не было Такой