Серверный зверь

Он исчезает в белом сиянии. Всё исчезает.

Прихожу в себя я в измятой постели, в своей квартире. Вроде бы даже человеком. Шатаясь, бреду к будильнику, к сотовому — все они сговорились, что прошла только одна ночь.

За завтраком я смотрю новости. По пути на работу вглядываюсь в лица прохожих, в лица за стеклом автомобилей. Слушаю речь начальства и речь инвестора. Среди дыма курилки внимаю рассуждениям коллег о том, как правильно руководить и тратить. Всё это неуловимо мне напоминает мир Игры, будто он списан с этого, искажен и безумной фантазией сделан реальностью.

Был ли это сон? Или это всё же творение шести человек, что лучше всего знали игры, да так и не смогли создать нормальный мир? А реальный мир?

Вечером я сижу в постели, настраивая себя, что нужно проснуться в Игре. Вернуться туда. Я ещё не знаю, хочу ли я остаться, но Жанна меня ждёт.

Открываю глаза. В облике двухметрового песца я нависаю над чужой кроватью, на ней у стены испуганно дрожит смутно знакомый человек в шортах и майке — вокруг шкафы с научными книгами, компьютер. Похоже, это реальность.

— Жека? — тихо говорю я. Он зажимает уши, будто мои слова его оглушают.

— Ты кто? — срывающимся голосом отвечает Жека.

Ответить правду? Но разве он поверит, что это я?

— Помнишь синк в лесу?

Он согласно трясёт головой — помнит.

— Оказывается, мы тогда создали целый мир, — продолжаю я. — Это он снился нам, хотел вернуть своих создателей.

— Кто ты? — Жека испуганно таращит глаза.

— Я тебе звонил. Потом попал в тот мир и вот, вернулся.

— Игорь, значит.

— Не узнал? — скалюсь я.

Испуг оставляет Жеку, он слезает с кровати, проводит рукой по меху на моей лапе.

— Вообще, в моём воображении, ты если и будешь зверем, то чем-то вроде клыкастого кролика с красными глазами. Но, — смеётся Жека, — сны, это такая шутка, над которой не властен даже их автор.

— Ты думаешь это сон?

— Можешь доказать обратное?

— И тот мир, что нам снился, выходит, тоже сон, просто убийственный? — спрашиваю я.

— Не. — Жека улыбается. — Мне пока не снился. Думаю, там что-то другое, посерьёзнее.

Искоса смотрю на него:

— Сам-то не хочешь посмотреть?

— Хочу, конечно. — Жека скрещивает руки на груди. — Судя по всему, там примитивный квест. Возможно, даже найдётся быстрое прохождение.

Никакая математика не вытравит из Жеки игрока.

— Ну что ж, мечта исполнена, — ухмыляюсь я.

По телу Жеки пробегает рябь и он исчезает.

Просыпаюсь я в холодном поту — я же его отправил туда целиком, не во сне. Он не вернётся при смерти, а админа, который бы его спас, там нет. Может мне это лишь приснилось?

Мобильный он не поднимает. Звоню на домашний. Долго долго тянутся длинные гудки. Наконец трубку поднимает усталая женщина.

— Извините, это Игорь беспокоит. Женька только что бросил трубку сотового, — на ходу вру я, — и не берёт её. Он какой-то странный был, с ним ничего не случилось?

Через секунды ворчания, шагов и хлопанья дверей, звучит ответ:

— Вы там развлекаетесь что ли? Его нет дома!

— Но его одежда висит на вешалке, обувь на месте, компьютер включён, и кровать смята? — настаиваю я.

Снова шаги, неясное бормотание.

— Кто вы? — звучит упавший голос.

— Игорь Белов. — Вешаю трубку.

Как же вернуться?

Уснуть долго не получается. А пришедший сон оказывается простым кошмаром, хоть и похожим на Игру — мне снятся присыпанные красноватой пылью обугленные руины, солнце в зените, и металлические падальщики, парящие в бледной выгоревшей вышине.

Будит меня звонок в дверь. Разлепив глаза, я в мутном глазке пытаюсь рассмотреть пришедших. Три дюжих мужика в форме и с оружием.

— Открывайте, Игорь Белов. У нас пара вопросов о ваших друзьях, — доносится из-за двери голос.

Отшатываясь, я выхватываю дробовик и направляю на дверь. Ошарашенно смотрю на него. Выходит, инвентарь со мной. Реальный ли этот мир? Реальный ли я?

Не время! В инвентаре я нахожу Анлинкер. Убегаю в ванную, чтобы меня не слышали. В темноте подпираю дверь.

— Ну что, бормоталка. Теперь стрелять будешь? — сжимаю я Анлинкер.

— Да, Создатель. Если ты желаешь уничтожить этот мир, то стреляй в него. Если отлинковаться, то в себя.

По входной двери уже колотят кулаками.

— Мне нужно срочно вернутся в мир Игры. Если ты меня отлинкуешь от этого мира, то мир игры меня притянет?

— Да, Создатель.

— Куда мне нужно стрелять для этого?

— Повторяю: в себя, хоть в пятку.

Кажется, он издевается. Но не время, в дверь уже не колотят — её как-то открыли.

Наставляю ствол в ладонь руки. Жму спуск. Ванная озаряется вспышкой света и всё в нем исчезает.

В облике огромного песца я стою на холме сгоревшего Саустауна. Впереди обугленная пустошь, дальше чёрные руины, присыпанные пылью. Солнце венчает купол выгоревшего неба, по которому плывут металлические силуэты падальщиков.

Значит во сне я был близок к переходу, но не смог.

Посреди чёрной пустоши белеет иссохший труп. Я вырастаю и в один шаг достигаю тела.

Ветер треплет обрывки майки и шорт. Жека…

Хочется ругаться, хочется разметать эти руины, этот мир. Но я только вздыхаю, нельзя гневаться.

Вздымая пыль, рядом приземляется крохотный стальной дракон:

— Чёрная дорога ждёт тебя.

— Я по ней не пойду.