Серверный зверь

Меня передёргивает и во рту солоно, но я отдираю с него мерзких тварей, давлю их ботинками. Твари приметили меня и начинают лезть на ноги. Кажется, в инвентаре я видел мачете. Разрубленная тварь лопается, словно пузырь с грязной водой, и бесследно впитывается в песок. Ковбой тоже достаёт внушительный нож. Через некоторое время тварей уже почти не остаётся.

— Спасибо, брат! — протягивает мозолистую руку ковбой. — Меня зовут Джон Смит.

— Игорь Белов, — жму руку. — Чё это за фигня такая? — киваю на парочку оставшихся, что ползут к нам.

— Лемминги-русалки, брат. Когда солнце в зените, они волной выходят из воды, нападают на людей, на животных и щекочут. — Джон показывает руками, как их много, округляет глаза, чтоб я не сомневался в опасности. — Кого-угодно могут защекотать до смерти, а потом уволочь в воду и утопить.

— Кто такую херню придумывает? — риторически вопрошаю, а сам пытаюсь представить, как они волокут этого детину в воду. Хотя, кто его знает, в этом мире могут и утащить.

— Их не придумали, брат. Их топят в реке, выше по течению.

Присаживаюсь, беру одного лемминга-утопленника в руку. Холодный. Джон давит ногой второго, тот лопается пузырём грязной воды. Лемминг в руке дрожит, холодит руку, глядит на меня мутными глазами и жмётся к ладони. До чего мерзкий. Накрываю его второй рукой, чтоб не видеть. Он теплеет, перестаёт дрожать и успокаивается. Вдруг растапливается кристально чистой водой.

От неожиданности я вздрагиваю и случайно делаю сохранение, или даже два.

Струи воды бегут сквозь пальцы, переливаются на солнце и падают в ненасытный песок. А я боюсь отнять руку. Наконец, поднимаю — в ладони лишь прозрачные капли. Поворачиваю руку, роняя их на землю.

— Почему он так? — удивлённо гляжу на Джона. Он равнодушно пожимает плечами:

— Не спрашивай, брат, не думай, дави слабых врагов, беги от сильных. Так выживешь. Я так живу, все так живут. — Джон облизывает запёкшиеся губы, поглядывает на воду. — Уходить надо. Может следующая волна напасть. Тебе куда?

— Не знаю, наверное, к Админу. Я в этом мире недавно.

— Пришлый, понимаю. Давай со мной в Дринктаун. Там бабы, карты, выпивка — всё, что нужно для жизни. Это по пути. Обмоем моё спасение.

— Окей.

Главное не застрять там. Тем временем, Джон достаёт из воздуха надувную лодку, насос и мотор к ней.

— Это из инвентаря, что ли? — спрашиваю я ошарашенно.

— Конечно, брат. Она же надувная. Обычная бы не влезла. — Джон заговорщицки переходит на шепот, — хотя, муж сестры рассказывал, что в Лесном Королевстве живут умельцы, которые что угодно могут в инвентарь прятать и извлекать.

Лодка движется по реке, вздрагивая на волнах. Джон сидит у мотора, наклонив свою шляпу — лица не видно. Вокруг всё те же скалы, за миллионы лет причудливо источенные водой. Интересно, сколько лет этому странному миру на самом деле? Сколько поколений местных сменилось в этой Игре. Да и сменилось ли?

— Джон, а неписи здесь респаунятся, ну то есть возрождаются?

Шляпа Джона медленно поднимается, глаза пронзительно-холодно смотрят на меня. Он качает головой.

— Брат, никогда, ни в коем случае, не говори здесь слова неписи. Даже за намёк на него тебя могут убить. Даже врагов так не называй. Здесь есть местные вроде меня и пришлые вроде тебя. Они ничем не отличаются друг от друга.

Мда, что ж меня Док то не предупредил? Ох, может и предупредил бы, если бы я не раззадорил дракона.

— Раз не отличаются, значит респаунятся, верно?

— Нет, почти все мы умираем раз и навсегда. Будет парочка респаунящихся по пути, увидишь, но мало кто захочет встать на их место. Понимаешь, делать и загружать сейвы — это не бессмертие. Если тебя ранят, и ты в сознании, то можешь грузить любой из сейвов — отправишься туда, где сохранялся. Но если ты без сознания или уже убит, то всё. Потому здесь предпочитают стрелять наверняка. Но учти, есть ошейник, с которым можно загружать только самый последний сейв. Его особенно любят в Лесном Королевстве. Будь там осторожен. Хотя эту дрянь можно встретить где угодно. Сам понимаешь, без неё никто бы не сидел в тюрьмах.

— Погоди, но я же респаунился? Ладно, один раз я от ожога мог загрузить сейв и не заметить, но второй раз то стрелял себе в голову.

— Э-э, брат, ты просто избран Админом!, — улыбается Джон, это тоже надо обмыть. — Избранным можно творить что угодно, им всё прощают.

— Ну да, у нас тоже многое прощают избранным.

— Это, брат, во всех мирах такая штука.

3. Дринктаун