Сфера

— Я не Бог, друг Том Тим, хотя и пытаюсь творить миры. Я уже говорил: люди обычно хотят немногого. И это немногое им лучше дать. Помните Бобби, того тупого извращенца? В своем золотом дворце он или перебесится и подобреет — или сожрет сам себя, захлебнется комплексами. В любом случае безопаснее, чем если он стал бы сублимироваться «там». А мне нужно больше. Я хотел создать мир для нескольких хороших людей. Нескольких сот, нескольких миллионов… Они бы освоили его, создали бы — не без ваших советов, Том Тим! — приличное если не общество, то общежитие. А потом — остались бы в этом мире навеки. Я не шутил, когда пообещал вам бессмертие. Ни вы, ни Мирца, кажется, не поверили, но… Всему свой черед. Даже мои маленькие файлы, пустячки, такие, как этот, — тоже полезны. Люди могут просто отдохнуть; а не страдать от кошмаров. Вот чего я хотел и хочу… А вот вам, Том Тим Тот, требуется нечто глобальное. Вы действительно хотите стать богом. Творец — это не всемогущество вообще, здесь и всегда, а желание всех и вся подчинить СВОИМ правилам. Бог не обязательно начинает с чего-то колоссального, можно и с сущей мелочи. Скажем, превратить в человека собственное отражение в зеркале. Не стоит, друг Том Тим, не получится! С зеркалами лучше не шутить, об этом еще древние знали. То, что ваш город пропал, ваши обычные сны превращаются в кошмары — может стать только началом… Да, не забыть бы… Мирца сегодня перебралась ко мне, синюю кнопку можете больше не нажимать, файла нет. Так оно безопаснее… Почему я не хочу видеть Альду? Неужели не поняли, друг Том Тим? О чем мне разговаривать с САМИМ СОБОЙ?

[…………………………..]

«…В очках-озерах трещин разлет,

холодный зрачок пуст.

Он почувствует — в мертвом теле его

появится мертвый пульс…»

[…………………………..]

61. ТЕРРИКОНЫ (Arie: 8’04)

Гора оказалась не черной, даже не серой — рыжей. Крутой склон поднимался до самых небес, тянулся влево и вправо, неровные каменные языки сползали к самому шоссе. Старая битая порода, уже поросшая травой и невысоким кустарником…

— Террикон, — не без гордости сообщил я. — Обожаю!

Сзади — негромкий смех.

— Мистер Хайд обожает терриконы!

Рыжая, в цвет искусственной горы, Мирца не захотела подниматься и теперь дожидалась меня у подножия.

— А что? — охотно согласился я. — В детстве часто приходилось бывать в Донбассе, у меня мама оттуда родом. До сих пор снятся вагонетки — бегут себе по стальному тросу, позвякивают. Откуда, куда? Так и философом можно стать…

Подняться выше, к неровной рыжей вершине? Или даже взлететь? Не стоит, еще успею.

— А терриконы… Если он «живой», то весь черный, страшный, дымящийся. Даже не черный — черно-серый. Между прочим, из-за горения в терриконах минералы синтезируются. Мечта геолога!.. Потом, когда породу уже не скидывают, террикон начинает умирать. Сначала темнеет, потом идет рыжими пятнами… И вот!

Не без гордости развел руками. Эту гору я, конечно, не насыпал… Но кому она приснилась, а?

…Города нет, не повезло на этот раз. А тут еще не бывал: дорога вдоль морского залива, небольшой поселок вдали — и терриконы до горизонта. Старые, рыжие, «мертвые»… Жаль, в городе таких не найдешь!

А вообще-то хорошо, лучше не бывает. Тишина, море, терриконы…

— Значит, я не зря утащила сюда беднягу Тимми? Он, знаете, мистер Хайд, брыкался.

Пора и вниз. Пройти по шоссе, поглядеть что дальше, за поворотом…

— Том Тим Тот, кажется, весьма расстроен? Вот лилипут! Постойте, постойте, он вроде бы в призрак влюбился? Бедняга!

Мирца подала руку, но я проигнорировал и лихо спрыгнул прямо на асфальт. Снова — негромкий смех.

— Вы — чудо, мистер Хайд! Тот же Тимми, только старше; умнее и без комплексов.

— Мерси!

[…………………………..]

…Вблизи заметно, очень заметно. Не так все с рыжей! Седины прибавилось, заострились скулы, и взгляд иной. Словно грызет ее нечто, не отпускает. И не сорок ей, все полвека будет, но… Но все равно, молодец, тетка!

[…………………………..]

Справа — море, слева — рыжий отвал, под ногами — теплый асфальт. За поворотом… Не знаю, что за поворотом, для того и иду.

Узнать.

— Сегодня полетаем?

— Полетаем.

А ведь начинаю привыкать! Города нет, что осталось — не город, но все равно я «здесь», и не нужен пульт, пусть себе светит точкой в небе — слева и вверху. Придумать такое — подвиг, не спорю. Австралийцу Нобелевка светит, и правильно светит. А вот отказаться от пульта, от бабочки-выручалочки, от красной кнопки? За подобное премий, конечно, не дают… И не надо.

Да и рано премии давать. Вон, звездочка поблескивает — искушает.

— Вы сегодня… То есть не вы — Тимми появился весь зеленый, я поняла, что купать и бить его бесполезно, оставалось применить насилие и отправить сюда… Странно, мистер Хайд, один и тот же человек может быть таким разным! Я не только о вас, я и о себе.

Странный тон у Мирцы! Невеселый. И сама она — грустная, хоть и бодрится. Спросить? Нет, нельзя.