Шахматы. Чёрная королева

Пусть и редкие, но значимые фразы, брошенные ее знакомыми, невзначай рисовали отнюдь нелицеприятную картину. Эльзин… Скользкий и хитрый, он уже много лет во всех кругах значился, как заместитель Бортновского. Старик Решетов — этого можно смело списать со счетов, Алена уверена, он будет знаком с каждым, кто в той или иной степени интересуется ювелирными украшениями и драгоценными камнями, а Марта не раз в устной форме успела похвалиться коллекцией. Что же касается последнего… Гарист. Именно Гарист был правой рукой ныне покойного Самохина, знала наверняка. И его последняя фраза… «Саше бы понравилось»… На Марту посмотрела и под ее прямым, уверенным взглядом поежилась. Самохин Александр Владимирович. Саша?..

Вдруг Алена перед собой уже не Марту увидела. Воспоминания совсем другую картинку рисовали, в другое место несли. Громкие похороны… У некоторых и свадьбы не такие шумные, как эта прощальная церемония. Алену, как журналиста, близко не подпускали, но отсутствие за ее спиной фотографа сыграло значимую роль, и охрана массово бросилась совсем в другую сторону, оставляя молоденькую корреспондентку без должного внимания. Подойти ближе было по-прежнему нельзя, но вот разглядеть и запомнить… Самое яркое, пожалуй, событие похорон, ровно в ту же минуту развернулось, выставляя непозволительные эмоции на суд общественности.

Одна общая серо-черная масса людей. Один общий на всех скорбящий вид. И понимание того, что эта скорбь не более чем игра. Кто-то толкает общую на все подобные случаи речь. Уже через несколько минут все эти люди разойдутся и забудут о том, что был такой… В какой-то момент Алена даже посочувствовать этому Самохину успела. Живешь вот так, живешь, а рядом с тобой нет ничего настоящего. Ни людей, ни эмоций. Сплошная фальшь. А потом тебя некому попомнить добрым словом. И только подобная мысль мелькнула в голове, как произошло что-то странное. В толпе наметилось какое-то непонятное шевеление, прошлась волна возмущения. Жадное до скандалов полчище стервятников-журналистов принялось агрессивно толкаться, щелкать затворами фотоаппаратов, кто-то тянул руку с микрофонами, чтобы запечатлеть все то, что ускользнет от чувствительного слуха, а Алена смотрела. Просто смотрела на то, как одинокая женская фигура в красном шелке мелькнула перед толпой.

Все выглядело так, будто она, эта женщина, только узнала о произошедшем, будто все еще не могла поверить. И вот этот ужас на лице, первые слезы и едва слышные проклятия, которые становятся все громче, жесты, порывистые движения все ярче, а потом она просто срывается и несется к гробу, точно сумасшедшая. Так странно… Алене показалось, что женщина несколько раз ударила покойника Самохина по лицу. Показалось, будто обвинила в том, что он посмел уйти вот так… не слышала, за общим гулом уже и не могла слышать ее слов, криков, но та бешеная по своей силе энергетика, что исходила от незнакомки… Алена ее почувствовала и едва ли ошибалась.

Доли секунд заняло это представление, не более того, и вот женщину кто-то уводит в сторону, желая успокоить, привести в чувства. Разглядеть ее тогда так и не удалось, а жаль… Алена хотела бы посмотреть в эти глаза, увидеть то, что другие пожелали надежно спрятать. Не для себя как журналиста, а для себя, как для человека. К слову, в прессе о произошедшем так ничего и не сказали. Сухо и скупо: «Был, вершил, ушел из жизни». Тогда еще интересно стало, сколько стоило журналистское молчание?

Ровно через три дня она увидела женщину снова. Та стояла над могилой и курила. В этот раз была, как и подобает, в черном. С миниатюрной шапкой-таблеткой, с вуалью, прикрывающей половину лица. И прежде вульгарный, несовременный атрибут не показался Алене лишним, вычурным. Он лишь подчеркивал все то, что так и осталось несказанным. В тот день женщина не проронила ни слова. Она стояла над могилой и улыбалась. Ее губы улыбались, а глаз рассмотреть так и не получилось…

Так вот, эти глаза Алена разглядела сегодня. Красивые зеленые глаза и плотоядная улыбка на губах. Яркая помада и мраморно-бледная кожа. Жуткое, как вдруг показалось, сочетание. И улыбка жуткая.

— Это вы… — Все, что смогла выжать и себя Алена и нервно сглотнула.

Марта, ничуть не удивившись ее странному бормотанию, изогнула одну бровь и сделала глоток вина, никак не комментируя невнятное пока предположение.

— Вы, та женщина в красном, на похоронах Самохина. — Наконец, смогла выдать что-то более или менее подходящее наиглупейшей ситуации своеобразного словесного ступора.

— Не совсем понимаю, что это значит, но звучит многообещающе. — В свойственной себе смешливой манере, Марта вывернула слова в более выгодное положение и отставила бокал в сторону.

— Вчера вы сказали, что потеряли близкого человека… Вы ведь про Самохина тогда говорили?

— А мы опять на «вы»? — Поверхностно отреагировала, заставляя сжатой в кулак ладонью по столу провести.