Шальные миллионы

Единственный сын и наследник умирающего Силая Иванова отмечал день рождения, — Борису исполнилось двадцать пять лет. Но именно в этот день с ним стали происходить необыкновенные, почти фантастические злоключения. И начались они с того, что за час до съезда гостей он в своей квартире на Литейном проспекте встретил гуляющих по комнатам жену свою Нину и ее подругу Анну.

— Вы?.. Здесь?.. — удивился Иванов, войдя в библиотеку и застав молодых особ у книжных полок.

— Как видишь, — улыбнулась Нина, — с вашего позволения.

— С моего?

— А чьего же? В этой квартире может появиться человек только с твоего разрешения. Я тут не хозяйка, и вообще…

— Да-да, что я говорю… — смешался Иванов и стал здороваться с Анютой, которую он несколько раз видел и которая его интересовала особенно; она нравилась ему все больше и больше, однако, памятуя усвоенную с детства манеру прятать свои мысли и чувства и всякого человека встречать одной и той же улыбкой, он и к Анне не выказывал интереса и, помнится даже, не говорил ей приличествующих комплиментов, на которые был всегда горазд.

Сейчас же Иванов забыл о своей привычке дозировать вежливость, — широко раскрыл глаза и выпрямился точно перед генералом, и что-то проговорил бессвязное, явно пораженный и обескураженный красотою девушки.

— Вы казачка с Дона. Я помню. Да-да, с Дона, — говорил он, точно столетний дед, кивая головой.

Она наклонилась к нему и говорила нарочито громко, лукаво посверкивая своими синими, как майское небо, глазами. Анюта от природы обладала чувством юмора, мгновенно улавливала смешную ситуацию и не отказывала себе в удовольствии углубить ее, привнести в нее свою долю.

— Вы не ошиблись, я жила на Дону. У нас там все казаки.

— Читал вашу книгу, — вот она. — Он прошел к письменному столу и поднял над головой книгу Анны. — Изумительная, честное слово! Я читал Шолохова, — не понимаю его, не люблю, а ваши рассказы, — он еще выше поднял книгу, — я читал их два раза.

— Два раза? — удивилась Нина. — Для тебя это очень странно, ты и вообще-то книг не читаешь, а эту — два раза!..

Нина проговорила эти слова со смешанным чувством изумления и тревоги, — взгляд ее был растерянный, и Анюта подумала: «Ну вот, еще вздумает ревновать!» Она помнила наставления Кости держаться ближе к Ивановым, и чем ближе, тем лучше. Но если возникнет ревность?..

— Вы льстите мне, мой слабый талант не заслуживает такого внимания.

И это были слова, которые, как холодный душ, остудили энтузиазм Иванова, блеск в его глазах потух, он вежливо поклонился.

— Да-да. Угу. Так, пожалуйста, милости прошу, будьте как дома.

Слова эти ничего не выражали, но Анна была уязвлена таким неожиданным завершением разговора. Она не знала, что Иванов вдруг вспомнил о необходимости держать свой характер и мгновенно набросил на себя маску. Он был убежден, что эта «деревенская дурочка», хотя она и написала книгу, никуда не уйдет, раз попала в круг его зрения. Но какую тактику избрать по отношении к ней, он пока не знал.

Иванов, хотя и был молод, — недавно вылупился из юношеской бесшабашной жизни, — однако всерьез думал, что уже вполне научился за своей улыбкой и «разоружающей», как сказал однажды его дед раввин, вежливостью прятать свои истинные намерения. Из науки деда следовало: надо научиться прятать свои истинные намерения, загонять как можно глубже в тайники души мысли и чувства, — и тогда ты обретешь силу.

— Но какие же намерения, — спрашивал он деда, — можно показывать людям?

— А те, которые им могут понравиться. Только приятные всем мысли и чувства люди должны от тебя слышать и видеть на твоем лице.

Сейчас Иванов мучительно соображал: «Когда же он разрешил Максу пустить в квартиру на Литейном Нину и Анну? Забыл!.. Что со мной происходит?..»

Едва только вышел хозяин из библиотеки, как сюда вошел молодой, атлетического склада человек и почти с порога громко представился:

— Ратмир!

Скорым шагом приблизился к дамам и без жеманства, почти развязно пожал руку Нине, а затем, пристрастно заглядывая в глаза Анне, проговорил:

— А вы Аксинья. Шолоховская Аксинья. Так я говорю?

— И совсем не так, — возразила Нина. — Ее зовут Анна, она моя подруга.

— Да, Анна. Знаю. Вон на столе у шефа ваша книга, я читал рассказы, — вы пишете лучше Шолохова, уж верьте, — это я вам говорю.

— А вы читали Шолохова? — спросила Анюта. Она уже знала, что в окружении Иванова, хотя и слышали о Шолохове, но никто его не читал, — даже «Тихого Дона», — и все его ругали. И этот завертел головой…

— Да, читал. Проходили в школе. Он написал один роман за всю жизнь. А сорок лет потом охотился, рыбачил и — пил. Шолохов — пьяница, я знаю. Но это еще грех небольшой. Джек Лондон тоже пил, и Хемингуэй. Этот говорил: «Хороший писатель — это пьющий писатель, а пьющий писатель — это хороший писатель». Да-да, я знаю. В нашей семье любят литературу. Наслышался. Теперь вот и вы… Можно сказать, лично знакомы. Впервые так близко…

— Шолохов много чего написал, — перебила Анна. — И «Поднятую целину», и «Донские рассказы»…

— Да, писал, но ваши рассказы лучше.

— Я написала повесть.