Шамаханская царица (СИ)

  - Может показаться, что для тебя важны вопросы, а не люди. Может, и Залина для тебя только повод, чтобы задавать вопросы?

  Я промолчал.

  - А не нужно спрашивать, - Девушка положила руку на стол и посмотрела мне в глаза. - Сами все расскажут.

  - Сами расскажут и сами все дадут? - осведомился я.

  - Это вредная и ложная теория, - ответила девушка, по-прежнему глядя мне в глаза. - Что тебе что-то должны. Сами расскажут и сами дадут только при одном условии. Если ты сделаешь так, чтобы захотели рассказать.

  Она засмеялась и подсела ближе, так что наши колени соприкоснулись.

  - Поэтому, рассказывай.

  - Рассказываю, - согласился я.

  Ее нога грела мою, отвлекая и заставляя думать, что мягкая, чуть шероховатая кожа, которую ты чувствуешь, она ведь не просто так, она - символ чужого внутреннего пространства, в котором ты оказался, точнее, в который тебя пустили. С какой-то целью. Вот эта цель будоражила и сбивала с толку. Вспомнилось, что самое маленькое внутреннее пространство - у шведок, а самое большое у американцев. И когда шведки разговаривают, по привычке располагаясь близко, очень близко от уроженца какой-нибудь Техасщины, то те лихорадочно соображают, домогаются ли их или провоцируют, чтобы потом настрочить заявление о сексуальном домогательстве.

  Собравшись с мыслями, я продолжил.

  - Однажды давным-давно в командировке на полигоне я сидел в кабине управления с оператором, девушкой с черными волосами и жгучими глазами. Я что-то ей объяснял, длинно и озабоченно - кажется, про принципы построения системы, и почему нельзя использовать именно этот режим в сочетании вот с теми настройками. Она сидела рядом на высоком металлическом табурете и кивала, так же длинно и так же озабоченно, как говорил я. А потом в какой-то миг я осознал, что наши бедра соприкасаются. Возможно, она просто села рядом, чтобы удобнее было работать с пультом. Следующей мыслью была, осознает ли она, что мы сидим очень близко друг к другу, гораздо ближе, чем могут сидеть чужие, незнакомые люди.

  Затем позвонил телефон, она отошла, а я перевел дух. Она говорила, кажется, с мужем о чем-то постороннем, мягко и очаровательно пришептывая. Потом вернулась на свой табурет. И села так, как прежде. Даже еще ближе. После этого наш разговор приобрел иной смысл, все эти переключатели и сигналы стали не важны, мы просто сидели рядом и переживали одно чувство - близости, даже родства. Это не было флиртом с ее стороны, просто приязнью, которую девушки умеют облечь в самые замысловатые формы... а я мог в ответ сделать только одно - притянуть ее к себе и поцеловать в тревожно замершие от предвкушения губы.

  Моя собеседница засмеялась.

  - Какой лихой поворот. Ну хорошо, мое колено тебя не впечатлило. И на мою попытку сделать разговор более доверительным ты ответил не менее задушевной и трогательной историей, которая непременно размягчит суровое сестринское сердце. Одно но - после такого разговора ты целоваться не полез. И намека не подал. Ох, чувствую, ты не прост, ой как не прост. Признайся, Саш, что вся эта история с Залиной была затеяна только для того, чтобы попасть сюда?

  - Не признаюсь.

  - Разумеется, ты мог после этого по настоящему полюбить Залину, - она не отрывала взгляда от моего лица, рассматривая его с каким-то неотрывным интересом. - Расскажи еще что-нибудь.

  - Что именно? Могу рассказать, о девушка без имени, о кризисе постмодернизма как показателе общего цивилизационного тупика двадцать первого века. Или о борьбе 'обновленцев' с 'попаданцами' и коллапсе современной русской фантастики, которая отчаянно пытается привнести смысл в общество всеобщего капитала и найти душевность в товарно-денежных отношениях и авторских правах, вместо того, чтобы вернуться к истокам.

  - И ты как истоковед и открыватель путей, готов указывать ей путь? А можно что-нибудь менее пафосное и более душевное? Девушке без имени хочется услышать что-нибудь еще, кроме легкой болтовни и отсылок к русским народным сказкам.

  - Хорошо. Сама напросилась.

  - Напросилась, напросилась, - с готовностью подтвердила она.

  - Тогда расскажу тебе две истории, чтобы было понятнее. Тем более, что Воронович со своим академиком все не дает покоя. Это будет история про детей, выпадающих на голову Фиглоку, и скелет на Луне. Может, слышала?

  Она с удовольствием раскрыла глаза и даже чуть подалась ко мне.

  - Эти рассказки периодически всплывают в разных местах, их с жадностью хватают провинциальные газетки, они украшают собой разделы о непознанном и поддерживают экзальтированных дамочек в возбужденном состоянии. А в Интернете они, вообще, топливо для множества страниц. Время от времени о них не слышно, а потом всплывают вновь - через год, пять или даже десяток лет.

  Вот первая история: в 1975-ом году в Дейтройте из окна четырнадцатого этажа выпал младенец. И упал на проходящего мимо человека по имени Джосеф Фиглок. Через год этот Фиглок проходит в том же месте, и ему на голову опять падает тот же ребенок.