Щемящей красоты последняя печаль

Над обрывом ходят облака,
А внизу клубится сизый дым,
Там, где стынет тёмная река
Под высоким берегом своим.

Ветви леденеют в брызгах вод,

В драгоценный рядятся хрусталь.
Сеет снег набрякший небосвод,
Застит пеленою близь и даль.

На горе высоко купола

Поднимают золото крестов,
И звонят, звонят колокола,
И летит, летит немолчный зов.

Ты не сбейся, путник, в белизне,

В бесконечной пажити зимы,
В этом хладном чёрно-белом сне,
Где плутаем до весны все мы…

Ты найди свой потаённый путь

В заповеданный родной покой,
Где зиме лампады не задуть,
Хоть метель кружится над рекой.

К поэтам

Один мой голос очень мало значит,
Но, если бы поэты всей земли
Услышали, как твердь над нами плачет,
То вместе мы бы многое смогли.

От жалости к себе не стоит бредить,

Нас матери рождали не за тем,
Чтоб счастье только личное изведать,
Ни разу не решив ничьих проблем.

И, если кто-то мучается рядом,

Должны ли мы стыдливо прятать взгляд
Или за помощь ждать себе награды,
Когда в тревоге сердце бьёт в набат?

Чужое горе — это наше горе,

Чужих детей на свете просто нет.
В многоголосом человечьем хоре
Ты — запевала непростой, поэт!

Не надо правды, бедности бояться,

Не надо с властной принимать руки
Отличия, тогда, быть может статься,
Не будет в мире горя и тоски.

Ты подними свой голос, пусть услышат

Те, кто державной силой облечён,
Как хрипло наш народ несчастный дышит
И как нищает с каждым годом он!

Как всё ничтожно, как слова их пусты,

Как ложь привычно льётся с высоты,
И пусть нас ждут дантесы и прокрусты,
Нельзя предать ни чести, ни мечты.

Нельзя звенеть пустым кимвальным боем,

И славить беззаконие строкой,
Ведь слово, нам доверенное Богом,
Его же будет отнято рукой!

«…И в мире подлунном просты…»

…И в мире подлунном просты
Привычные, кажется, вещи:
Сияют листвою кусты,
И солнце над озером блещет,
Потерянно чайка кричит,
Крылом опираясь на ветер,
Сосна свои слёзы сочит,
Янтарь их прозрачен и светел…
Но в этой святой простоте
Есть плач неизбежной потери,
А в гимне живой красоте —
Конечная хрупкость материй.

Девочке Саше