Шелесты имён

Счастливые люди: у них есть море,
Утренний бриз сегодня и завтра,
За щекой карамель, пустота в разговоре
И лёгкие боги на завтрак.

У меня есть Ты, и это глубже.

Это просто, как мурашки по коже.
Это сильнее любых оружий.
Это мощнее, поскольку тоньше.

Цепь

Мои возлюбленные дети:
В той жизни те, а в этой – эти.
Былая цепь наследств и рас
Присутствует незримо в нас.

И знать, что ты, помимо воли,

Рождён к какой-то новой роли:
Случайность неслучайна там,
Где разум – боль, где разум – храм.

От жизни к жизни чётче Цель,

Что укорачивает цепь.
И якорь виден над водой,
И Свет разлит над головой.

Здравствуй

Здравствуй, Цель всех Писаний.
Здравствуй, находящееся за буквой Писаний.
Здравствуй, То, что может быть достигнуто.
Здравствуй, Недостижимое.
Привет, то, что рождается и разрушается,
О Нерождённое, Неразрушимое.
Здравствуй, То, что Есть,
Вечное Ничто из того, что здесь.

В тени священной статуи

Спал старый кот. Спал я
В тени священной статуи и видел
Доныне сделанное, тлен,
Гремушки речи – скорлупу яиц,
Где имя лишь ярлык пустой.
И всё здесь временно и чисто,
Как выметенный утром храм.
И стало будничным терять
Стихи, поступки, им не придавая
Значенья вовсе. Я теперь
В последних городах сновижу —
Четвёртом Риме, Вавилоне —
С рекламной плахой вместо звёзд,
С их стыдной кухнею кумиров,
С подслащенной пилюлей зла
И жадиной животной жизни.
В той светоносной Тишине,
В восходах сердца, там все вы —
Пылинки светлых сновидений
И тёмных сновидений пыль.
И я желал вам чистоты,
Свободы – маленьким игрушкам,
Бессильным что-то удержать,
Пока неведение длится,
Пока мы все нездешнее спим,
Спит старый кот, сплю я
В тени священной статуи…

Облако в небе

На границах земного убогого счастья
Тихий голос шептал мне: «Умрёшь».
Я искал человеков, закидывал снасти,
А в ладонях блистала ложь.

Я не смог удержать вас, друзья- подруги,

И цеплялся за воздух, острый, как нож.
Вещи носят страданье в себе. Эти звуки,
Эта видимость снова и снова – ложь.

Извлекать ли мораль из игрушки факира,

Расплатиться ли сном за увиденный сон?
Не участвуйте в авторстве этого мира:
Как зыбкое облако в небе он.

День, как память, пройдёт по часам настенным:

Ни часов, ни стены, ни прошедшего нет.
Бессмертное никогда не становится тленным.
Почтенье Тому, Кто выводит на Свет.

Дервиш