Шесть соток волшебства

— И тебе спасибо. За помощь, — мгновение поколебавшись, Инга легко коснулась его ладони пальцами. Ярослав не пошевелился, не открыл глаз, не сказал ни слова — но так же легко накрыл ее руку своей. Жесткой, обветренной и неожиданно прохладной. Инга подождала следующего шага, не дождалась и тихонько подвинулась ближе, прислонившись плечом к плечу.

Нежные, как вздохи, порывы ветра плескали в лицо томно-сладким ароматом вечерницы.

Глава 12 Бабушкина внучка

Глава 12 Бабушкина внучка

Ярослав не пытался ухаживать за Ингой. Не приглашал ее погулять по городу. Даже не использовал ту очевидную возможность, которую Инга щедро подарила ему на крыльце. Он просто приходил каждый вечер, честно отрабатывал вторую ремонтную смену и пил кофе с нехитрой снедью, которую старательно, но не слишком умело готовила Инга.

Как все это понимать, было решительно непонятно.

Но сам факт молчаливого присутствия Ярослава превращал оранжевый кружок с цифрой три в досадную, но вполне переживаемую часть реальности.

«Привет.»

«Нам надо поговорить.»

«Прости, я ужасно ошибся, сам не знаю, что на меня нашло. Пожалуйста, дай мне шанс все объяснить.»

Едва прикасаясь, Инга провела рукой по клавиатуре. Гладкие клавиши скользнули под пальцами с легким призрачным потрескиванием.

Нам не о чем с тобой говорить.

Да, объясни мне. Докажи, что на самом деле ничего не случилось — а я просто неправильно все поняла.

Молчи.

Говори.

Делай хоть что-нибудь — но пускай мне не будет больно.

«Привет», — медленно набрала Инга.

«Я не хочу с тобой разговаривать. Оставь меня в покое».

На самом деле это была неправда. Точнее, не вся правда. Если бы Инга действительно не хотела разговаривать, она бы удалила чат с Олегом, заблокировала его в соцсетях и закинула номер в черный список. Но Инга этого не делала. А значит, что-то услышать она все-таки хотела. Или сказать. Или сделать. Инга сама не понимала, что именно, но терпеливо ждала того самого, нужного и единственно правильного момента, который успокоит боль.

Ждала. И не могла дождаться.

Господи, как же удачно подвернулась вся эта история с наследством. Инга представила, как сидит в крохотной студии в Митино, запивая одинокие слезы вискарем, и поежилась. Как хорошо, что нужно шпаклевать стены и красить пол, какое счастье, что можно зарыться в маркетплейсы, рассматривая и сравнивая сто десять вариантов занавесочек в кухню.

И как здорово, что есть Ярослав. И пусть он не приглашает на свидания, пусть не дарит букеты роз! Зато Слава всегда здесь, каждый день, с восьми и до ночи. Он спрашивает, как Инга провела день, и внимательно выслушивает нехитрые скучные рассказы. Он улыбается и шутит. Он хвалит подгоревшие сырники и заваривает чай.

Волна умиленной благодарности захлестнула Ингу, подкатила к глазам вскипевшими слезами, сжала нежными руками горло. Эмоции требовали немедленного, категорического действия, и Инга, решительно хлюпнув носом, захлопнула ноутбук. Ярослав не хочет романтики? Ну и не нужно! Она, Инга, тоже не очень-то хочет.

А ужин нормальный приготовить было бы кстати.

В арсенале у Инги было два блюда, которые получались хорошо всегда и везде — запеченная курица и драники. Борщ мог перевариться, тушеные ребрышки оставались жесткими, а пирог обретал каменную увесистую плотность — но курица и драники работали безотказно. А значит, выбор был очевиден!

Мерно покачивая сумкой, в которой уже покоилась тушка невинно убиенной курицы — причем не просто тушка, а с потрошками — Инга медленно шла вдоль овощных рядов. Было в этом что-то завораживающее, удивительно, до боли уютное — вот так вот идти, не торопясь и толкаясь в толпе, перебрасываться короткими приветствиями с продавцами, неспешно прицениваться и долго, сосредоточенно разглядывать товары. В овощном ряду, пестром, словно восточный базар, Инга выбрала розоватую, щедро припудренную пылью картошку, в молочном сосредоточенно, раздумчиво пробовала сметану и ряженку — густую, домашнюю, с темно-коричневой плотной корочкой, запечатывающей банку, словно царский сургуч. Прихватив в лавочке с тандыром еще пахнущий дымом, нежно-хрустящий лаваш, Инга критически оглядела раздувшуюся сумку и направилась к финальной точке своего путешествия — к фруктам.

Клубника и малина не представляли никакого интереса — такого добра тут в каждом дворе полно. Дыня показалась слишком банальной, арбуз — чересчур проблемным. Попробуй-ка съешь его, не уделавшись соком по уши. Ну и плевки косточками — тоже вещь на любителя. Поколебавшись, Инга выбрала желто-розовые, цвета закатного неба, персики и прозрачный янтарный виноград.

— Ох, слава богу! — совершенно неприлично обрадовалась пожилая продавщица, осторожно укладывая в пакет виноградную гроздь. — Может, еще и инжира возьмете? Недорого отдам, в два раза дешевле.