Шестой уровень

– Это ты, Турецкий? – не поверил своим ушам начальник.

– Да я, я…

– Ага, называется, закрутился, – хихикнул начальник. – На дворе второе декабря 1997 года.

– Иди ты…

– Точно.

Турецкий сорвал со стены календарь и засунул под диван. «Надо новый купить. Теперь буду каждый день отмечать».

– Так ты на меня не в обиде? – спросил начальник.

– В обиде? Нет.

– Ну и хорошо, мы оба погорячились.

«Да, совсем расслабился. Переспал, что ли. Как же я мог забыть? Это же не год и не месяц, в конце концов…»

– Я не погорячился, – сказал Турецкий.

– Ну хорошо, я погорячился. Но сегодня остыл. Подумал-подумал: что нам делить? И порвал твое заявление.

Вчера случился у них идеологический спор. Турецкий сорвался, кричал, стучал кулаком, на себя был не похож. Ну – накипело. Ни одно дело, которое Турецкий раскручивал в последнее время, так и не было доведено до конца. Как только добирался он до настоящих заказчиков, до мозговых центров, до шишек, ему тут же командовали – стоп! Не время. Погодим. Вот он и взорвался, бросил на стол заявление, а начальник тут же его и подмахнул, даже без двухнедельной отработки, поэтому-то Турецкий и был свободным с сегодняшнего дня.

Настоящую причину своего срыва Турецкий даже себе назвать не хотел. Нет, обиды копились давно. Но Александр Борисович перешагивал через них, не до этого было. В конце концов он делал свое дело, а уж дальше… Что ж, противно, что акулы и киты уходили, а оставались пескари, но это на совести тех, кто наверху. Хотя и с себя ответственности он не снимал. Но было столько других горячих злободневных дел, что только поспевай. И за этой суетой и напряженкой глохло недовольство, притуплялось, отступало. Но вот последняя капля – и все. Сорвался.

И теперь некого было винить. Он сам упустил преступника. Не он его разоблачил, не он довел дело до суда. Не успел. Преступник покончил с собой. И в этом промахе Турецкий считал виноватым только себя.

Это и была настоящая причина срыва. Александр, решил, что потерял чутье, смекалку, волю, интуицию, перестал быть профессионалом.

– Нет, – сказал он снова. – Я больше не могу

– Саша, я тебе клянусь. Мы не оставим ни одного твоего дела нерасследованным, – серьезно сказал начальник. – Я сам прослежу. Я сам буду ходить по кабинетам.

– Не в этом дело, – вдруг перебил Турецкий. – Дело во мне.

– Ты из-за чина обиделся?

Турецкий промолчал. Действительно, он должен был получить звание госсоветника юстиции третьего класса, по-армейски генерал-майора. Но указ не подписали наверняка и потому, что последнее дело он…

«Да, чего уж там, я провалил его. А значит, так мне и надо».

– Нет, повторяю, дело во мне. Понимаешь, во мне самом.

– Как это? – опешил начальник. – Я кураж потерял, знаешь, что это такое?

– Ты из-за этого самоубийцы?

– Да. Я должен был догадаться, я должен был успеть… А я не успел.

– Да это глупо, Саша. Сколько раз такое бывало… И подожди, надо же Меркулова дождаться. Вот вернется из Парижа, сядем втроем, все обсудим…

– Нет, больше не могу. Прости, что вчера на тебя кричал. Но я больше не могу работать в прокуратуре.

Начальник управления еще что-то говорил, утешал и стыдил, уговаривал и грозил, но Турецкий только повторял свое «нет».

А когда положил трубку, почувствовал вдруг жуткую пустоту. Впереди – целый день. Неделя, месяц. Может быть, год. Да он с ума сойдет от безделья, если раньше не помрет с голоду…

Глава вторая ТИШИНА

Вода неподвижна.

Она будто задержалась на одном месте, застыла до весны, словно боясь спугнуть тишину и покой, царящие только здесь и сейчас.

Может быть, где-то в эту минуту катастрофы, пожары, войны… Но это в другом мире.

– Господи, хорошо-то как!

Это было похоже на счастье. Что-то мелькает похожее в воспоминаниях…

Глаза мамы на утреннике в детском саду, когда Андрюшка читал стихотворение про зайчика…

Первое прикосновение холодного носа щенка, его, Андрюшкиного, собственного, для него купленного…

Поцелуй девчонки, о котором Андрей мечтал не один месяц…

Первая улыбка, подаренная ему ночью из детской кроватки его ребенком…

Замершее дыхание во время первого парашютного прыжка…

Слова хирургической сестры: «Пульс есть!»

– Господи, как хорошо, – подумал Андрей Чесноков.

Господи, как плохо…

Он, капитан армейского спецназа, парень с крепкими руками, ясной головой, трудолюбивый и честный, сидит на берегу речушки. И не просто сидит, а ловит рыбку в проруби.

– М-да… – выдохнул Андрей и не узнал своего голоса.

После отъезда жены с дочкой он, и прежде мало разговорчивый, как бы онемел. На приветствия деревенских отвечал слабым кивком, отводя глаза в сторону.

Он как будто посмотрел на себя со стороны– серое, заросшее, дурно пахнущее существо. Онемел, обесчувствел, даже мороза не ощущает.

Андрей саданул кулаком по ноге, чтобы убедиться, может ли он испытывать боль и вообще остались ли у него хоть какие-то чувства.

Чувства были: обида и досада на самого себя.

А что, собственно, произошло?

Да, была грандиозная идея – создать рай в отдельно взятой деревне.

Рай под За-рай-ском.