Шёпот ветра (СИ)

Хотя мне самой было тошно от этих «недоотношений» с мажоришкой. И я на полном серьезе раздумывала оборвать нашу обременяющую связь. Однако вся прелесть надуманных отношений заключалась в том, что вымышленного парня так же легко бросить, как и найти.

— Правда. Достаточно, Кэти, — Пашка выпрямился, и устало потер переносицу. — Еще немного и я напишу слащавую песенку о вашей «великой любви», — пригрозил музыкант и задумчиво поинтересовался: — Что лучше, если ты его убьешь или он тебя?

— Лучше убейся сам, Краснов. Я Стасика в обиду не дам!

Я уже говорила, как мажоришке со мной повезло? Нереально просто.

— Значит оба, — хмыкнул парень.

Мы замолчали, разглядывая сквозь лобовое стекло потрескавшееся крыльцо общаги в свете уличного фонаря. Удивительно, но, несмотря на все мои неудавшиеся попытки отвадить от себя Пашу, уходить не хотелось. Его глаза, улыбки и даже недалекие шуточки, волшебным образом переносили меня в другую вселенную. Туда, где добро всегда побеждало зло, а человеческая жизнь не измерялась в энном количестве зеленых бумажек.

В детство.

— Странный вечер, — первым нарушил тишину парень.

— Странный, — согласилась я.

Горло сжалось то ли от болезненного спазма в груди, то ли от понимания того, что нет больше никакого детства. Умерло. Три года как умерло. А мы остались: он — отвоевавший мечту, и я предающая свою. Два разных мира, которым не стать одним.

— Ну ладно, — пальцы зацепились за гладкую ручку, — спасибо за борщ, Краснов. Вряд ли я когда-нибудь забуду тот цирк, — весело хмыкнула я и, не дожидаясь реакции парня, ловко выскочила в ночную прохладу весенней ночи. — Пока! — бросила через плечо, хлопнув дверью автомобиля и, не мешкая, направилась в сторону родной общаги.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Но, не успела я преодолеть первую ступеньку, как в спину прилетело грозное:

— Ты считаешь это нормально, Сватова?!

Ну чего я, спрашивается, ожидала? Это же Краснов.

— А в чем дело? — «упала» на дурочку, развернувшись лицом к музыканту.

— В чем дело?! — воскликнул парень, брови его при этом забавно нахмурились, а ладони угрожающее сжались в кулаки. Наверное, любой другой человек почувствовал бы опасность при виде взбешенного Краснова, но я ведь не другая.

Короче, ненормальная я.

«Со-вер-шен-ство», — вспомнила слаженный девичий вздох, разглядывая парня в неровных лучах уличного прожектора.

Пашка и впрямь походил на модель, сошедшую с глянцевой обложки. Протертые на коленях светло-синие джинсы, небрежно закатанные рукава серого свитшота, вычурная вязь татуировок на сильных предплечьях и шее, взъерошенные в творческом беспорядке темные волосы и глаза, что сейчас казались черными, опасными и зовущими.

И я пошла на их зов, совершенно не задумываясь над своими действиями.

— Ты вообще меня слушала, Сватова? — недовольно осведомился музыкант, опасливо косясь на мою руку.

— Стой смирно, — скомандовала я, пытаясь дотянуться до макушки парня. Сделать это было непросто, но десяти сантиметровые каблуки — спасибо Кузнецовой — значительно облегчили задачу.

— Китти-Кэт, а что ты делаешь? — почему-то шепотом произнес Пашка, в попытке оккупировать мою талию своей лапищей. Попытка провалилась: я успела достигнуть цели, мгновенно отдалившись от музыканта на два шага.

— Спасаю твой имидж, — ответила на ранее заданный вопрос, продемонстрировав веточку абрикоса, усеянную белыми соцветиями. — Негоже такому бэд-бою с цветочками в шевелюре ходить.

— Я и забыл, что на твой день рождения они всегда цветут, — Пашка запрокинул голову, разглядывая цветочные облака над нами. С ветвей то и дело осыпались белые лепестки.

«Сейчас», — пронеслось в мыслях, и я быстро выпалила то, что никак не могла произнести на протяжении всего вечера:

— И ты прости меня, Паш.

Все это время, находясь рядом с Пашкой, я пыталась продумать речь, составить верные фразы. Но иногда вместо десятка пустых предложений достаточно сказать лишь одно искреннее слово.

— За что ты просишь у меня прощения, Китти-Кэт? — парень протянул руку, касаясь моих волос.

— За… — я запнулась, то ли от стыда за содеянное, то ли оттого, что музыкант вдруг шагнул ко мне, значительно сократив расстояние между нами. — За прошлое. Прости, я тогда поступила, как полная идиотка. Ты не виноват, Паш. Ни в чем не виноват, — выпалила на выдохе.

— Никто не виноват, Кэти.

«Я виновата».

— Ты пахнешь ней, — Паша снял с моих волос очередной белый лепесток.

— Вообще-то абрикос мужского рода, — как можно ровнее возразила я, стараясь не обращать внимания на его манипуляции.

— Весной, глупая, — усмехнулся краешком губ музыкант, продолжая убирать с меня лепестки. Ветер, будто глумясь над парнем, всколыхнул ветви, заставив те осыпаться ароматным конфетти.

— А ты — зимой, — поделилась я, не потрудившись задуматься над сказанным.