Шишли-мышли

Не поверив, Марина помчалась на кухню. В холодильнике действительно рядком выстроились пузатые кастрюльки и миски с салатами (ну и что, что порезанные чересчур крупно) — нежная бело-розовая груда «оливье», золотистая «мимоза», бордовый винегрет и другие, а на центральной полке красовался торт, украшенный кусочками киви и ананаса.

— Не верю глазам своим! — восхищённо всплеснула она руками. — Что это на вас нашло, ребята?

— Да понимаешь, — Саша виновато поёжился, — ты же действительно замоталась в последнее время… Поэтому мы решили, что ты с полным правом заслужила немного отдыха. Жаль, не успели запечь утку с яблоками, но впереди ещё целый день…

— А где Алиса? — спросила Марина; ей не терпелось задушить дочь в объятиях.

— С Линдой гуляет, скоро придёт. Ты знаешь, — муж таинственно понизил голос, — шуба-то ей теперь вовсе и не нужна. Она мне призналась, что хотела просто понравиться однокласснику Диме Сысоеву, привлечь его внимание. А он, представляешь, ей и так сегодня утром позвонил, с наступающим поздравил… она так счастлива! И без розовой шубы!

— Сашка, я тебя так люблю… — она с благодарностью уткнулась в грудь мужу, вдыхая его родной запах и радуясь, что неизвестный Андрей Артемич с седыми усами, стряпухина дочка Нюра и бабушка Авдотья оказались всего лишь дурацким глупым сном.

…По телевизору демонстрировалась какая-то новогодняя сказка. Если бы Марина взглянула в тот момент на экран, то несказанно удивилась бы: там, в лесной избушке, сидела кругленькая старушка, пряла пряжу и загадочно подмигивала зрителям.

— В гостях, знамо дело, хорошо! — сказала она весело. — Но дома-то лучше…

Голос у неё был добрый, а глаза — живые, умные, в сеточке уютных морщинок — блестели из-под повязанного на голове пухового платка…

31 декабря в 23:59 по московскому времени — за одну минуту до Нового года — Марина Одинцова, молодая женщина 34-х лет, блондинка, глаза серые, состоящая в браке и имеющая двоих детей (12-летнюю дочь и годовалого сына), осознала, что она самая-самая счастливая.

ХОЗЯЙКА КАФЕ

Океан вкрадчиво и мягко несёт свои волны, словно заманивая в качающуюся колыбель. Но первое впечатление обманчиво: достигнув берега, водяные гребни обрушиваются на него с таким грохотом, что становится ясно — с этой стихией лучше не шутить.

Впрочем, я пришла на пляж не купаться, а насладиться одиночеством. Городок ещё спит. Нет ни суетливых туристов, ни горластых навязчивых торговцев. После отлива на берегу полно конусообразных витых ракушек. В первые дни я жадно собирала эти сокровища в пакет, захлёбываясь восторгом. Затем наступило пресыщение…

«Наш край — резиденция Бога», серьёзно говорят местные.

Слышу за спиной движение. Можно не оборачиваться, я и так знаю — это Миникумари, хозяйка самого крайнего (совсем крошечного, в три столика) кафе. Она всегда открывает заведение с рассветом, чтобы по первому требованию подать горячий завтрак чудакам вроде меня. Всем известна её мечта: Миникумари хочет стать владелицей большого ресторана европейского типа, с белоснежными скатертями и вышколенными официантами. Однако моему сердцу милее убогое кафе у подножия скалы, где традиционные керальские блюда подаются на банановом листе: есть их следует при помощи куска лепёшки и сложенных в щепотку пальцев.

— Доброе утро, Мини! — машу я ей. Хозяйка расцветает жемчужной улыбкой и откликается, старательно выговаривая русское имя:

— Хэлло, Свит-ла-на! Что тебе приготовить? Аппамы с мёдом и орехами, как обычно?

Это её фирменное блюдо — ажурные блинчики из рисовой муки с нежной серединкой и хрустящими краями, обильно посыпанные кокосовой стружкой.

— Да погоди ты, — я понимающе киваю. — Дождись сначала своих.

Миникумари — внучка рыбака, дочь рыбака, жена рыбака, мать рыбака и тёща рыбака. Все мужчины её рода зарабатывают на жизнь рыбной ловлей. Каждую ночь они выходят в море, чтобы к утру вернуться с добычей: часть оставляют себе, часть отдают рыночным торговцам, излишки продают прямо тут же, на берегу.

Сколько раз провожала она их в ночи? Сколько раз вглядывалась в светлеющий горизонт, ожидая возвращения? Давно пора было привыкнуть, но в чёрных глазах пожилой красавицы, ещё более затенённых ресницами-стрелами, плещется тревога.

Я пытаюсь отвлечь её.

— Как отметили день рождения принца?

Миникумари вновь расплывается в улыбке: вчера её большая семья праздновала год младшего внука. Она начинает подробно рассказывать о вечеринке: сколько золота подарили малышу, как он забавно слизывал крем с торта, как испугался аниматора в костюме Чхота Бхима…

— А когда у тебя день рождения, Мини? — интересуюсь я. — Сколько тебе лет?

Миникумари застенчиво качает головой:

— Забыла.

Я поражена и смотрю на неё недоверчиво.

— Как это? Ты же не древняя неграмотная старуха.