Школа Стукачей

Бибик, всегда стрёмный донельзя, пользуясь служебным положением, закармливает и растлевает в своей каптёрке за кухней малолетних пацанов-проституток, слишком уж слабых на кишку, и за это в прямую кишку же и получающих. «Кто-то должен стать дверью, а кто-то замком, а кто-то ключом от замка». Такой вот не чуждый артистизма декадент наш нынешний шеф-повар.

У меня тоже новое хобби. Я рисую копию с Ирисов Винсента Ван Гога, хочу показать этому бездушному копировщику Мутанову, что именно хотел сказать Ван Гог. Копировать не трудно, главное время и сосредоточенность.

Когда курну анаши, мне всегда кажется, что я точно знаю, о чем хотел рассказать миру мятежный Винсент.

По ходу спорю с копошащимся здесь же Подсекаевым. Он не патриотично считает, что узбекская система управления народо-государством приживётся и в России. Нужно реставрировать монархию и не заморачиваться. К чему потешные машкерады с выборами? Трата времени и денег. Наивный опиумный самообман. Разогнать все парламенты к чертям. Посадить всех искусственно созданных для витрины олигархов. Оставить одного. Демократия это глупо и непрофессионально. Скажем, едим мы в поезде Москва-Владивосток, и после каждого перегона выбираем на референдуме нового машиниста.

Может лучше доверится тому, кто уже много лет знает за какие ручки когда крутить? А самим играть в купе в карты, пить чай и жрать курицу? Меня позиция Подсекаева страшно бесит. Неужели народ, переживший Сталина сможет это допустить. Неужели? Хотя глубоко внутри я знаю, что Подсекаев намного умнее меня. Значит он, как обычно, прав.

* * *

Самарская милиция любит рейсы из Ташкента. Можно смело шмонать всю ручную кладь с багажом, и всегда что-нибудь найдёшь.

И главное — эти прилетевшие так привыкли, что их ебут дома, что ни у одного(!) пассажира не возникает сомнения в правомерности действий милиции самарского аэропорта. Шмон так шмон.

Откуда я мог знать об этом? Разве же в Домодедово такое позволят себе?

Всех по шмону. До одного. Прямо с самолёта.

Наивно хватаю сумку какой-то пожилой женщины с внучкой на руках, совершенно не подозрительных, может и проскочу на шару, да вот уж хуй там — и их выворачивают наизнанку не задумываясь.

Хорошо в крови ещё бродит мой последний опий, а то бы в обморок со страху, наверное, бухнулся.

Вот и всё, Вероника. Не доехал я до Москвы, любимая. А ты, наверное, спишь сейчас в своей постельке сладким предутренним сном, и некому отогреть твои вечно холодные пяточки…

Да. В моей саквояжике этого рослого старшину ждёт настоящий сюрприз — долляры, по всюду, там, здесь, кругом, россыпью. Обалдеть!

Долляры, прилетевшие на пару дней из Москвы в Ташкент и застрявшие в Самаре. Клянусь, он бы меньше удивился, если бы там оказалась отрезанная голова Берлиоза.

За то идущим за мной повезло — на мне поголовный шмон сразу и окончился.

Пятеро самарских ментов быстрым шагом волокут куда-то меня и мой холщовый саквояжец через весь огромный аэропорт.

Несмотря на ранний час, ожидающие рейса скучающие пассажиры вознаграждены — бандита поймали! Ой, гля, а деньжищ-то сколько!

Говорят и оружие было и наркотики! Совсем распоясались, негодяи!

Довели страну комуняки!

Люди до этого мирно дремавшие, соскакивают с набранных из лакированных деревянных реек скамей, и устремляются нам в след. Надеются, что меня сейчас поставят к стенке и пристрелят, как бешеную собаку.

Я безо всяких эмоций бреду в самом центре этой толпы и тихо хуею.

Прошло всего несколько часов, а меня уже приняли. Это же надо!

Король неудачников. В книгу рекордов надо в категорию «бытовой идиотизм». Не успел даже и штуки потратить. И колечка я тебе, Вероника обещанного не купил… И в Москву не вывез.

Да…

Сейчас видимо будут бить. Писать протоколы допросов и бить.

Смертным боем. Посадят в бетонную камеру к зэкам, отправят в Ташкент. Охуеть. От одного названия «Таштюрьма» мне сразу делается дурно.

Я думал, что я самый умный, а моя великая Родина просто бесцеремонно засунула свой ментовский нос в сумку с моим бельём. И всё…

Как пишут в их сводках: «В ходе оперативных мероприятий…»

— Начальник ночной смены линейного отделения милиции аэропорта города Самара майор Пашков. Откуда столько денег? Верблюда своего любимого что-ли продал?

— Какого ещё верблюда?

— Ну, у вас же там, в Ташкенте много верблюдов. На базаре!

— Не знаю. Разве что в зоопарке есть один.

— Ты мне муму здесь не три. В запарке. Откуда крупная сумма в иностранной валюте?

— Откуда? Да как вам объяснить-то… Дом меня родня отправила покупать. Дом в России. Собрались все вместе, сложились и — вот… Совсем плохо нам, русским, в Узбекистане приходится. Никакой жизни не дают басурмане! Хотим купить дом и переехать на историческую Родину.

— А что у вас там разве русские есть?

— Есть, есть, товарищ майор, униженные и оскорблённые!

— Что ты говоришь! Да. Мудаки. Такую державу просрали. На всех ещё долго это отражаться будет. Значит дом, а? Правильно. Милости просим. Россия, она всем рада! Россия, она гостеприимная страна!

Только законы наши надо блюсти.