Школьный бунтарь

— Тащи свою задницу сюда, пока кто-нибудь из моих соседей не украл тебя, — говорит он, кладя руку мне на бедро и подтягивая меня на последнюю ступеньку трейлера.

По дороге сюда у меня сложилось довольно четкое представление о том, каким будет его дом, но, войдя в него, я поняла, насколько ошибалась. Во-первых, здесь не пахнет грязными носками. Пахнет чистотой, как и он сам. Гостиная, в которую я вошла — это не бомбоубежище, заваленное одеждой, пустыми картонными коробками и грязной посудой. На стенах так же нет плакатов с полуголыми женщинами, развалившимися на мотоциклах. Большая секционная кушетка умещается вдоль стены в дальнем углу комнаты, а слева от меня полка, уставленная рядами потрепанных, потертых, хорошо зачитанных книг.

Музыка, которую я слышала снаружи, доносится из проигрывателя на боковом столике под окном, под которым находится ошеломляющее количество виниловых пластинок. Телевизор не такой большой, как я думала. Коллекция фотографий, вставленных в рамки и установленных рядом с ним, занимает значительную часть на самой большой стене. Я приготовилась к тому, что меня ждет потрепанный липкий ковер, испещренный сигаретными следами, но вместо этого под ногами у меня полированные деревянные половицы, и они выглядят так, словно их только что подметали и чистили.

— Не надо так удивляться, — шепчет Алекс мне на ухо. Я даже не заметила, что он так тихо подкрался ко мне сзади.

— Меня это не удивляет. Я просто... ну ладно. Хорошо. Я очень удивлена. Но разве ты можешь винить меня? Родители парня уезжают на уик-энд, и дом в итоге разрушается. Ты постоянно живешь сам по себе. Я думала, что твой дом будет…

— Отвратительным?

— Да. Я думала, что это будет отвратительно. — Смеяться — это такое облегчение. Это убивает напряжение, которое поднималось по моему позвоночнику с тех пор, как я вышла из Новы. Алекс разворачивает меня и обнимает своими руками.

— Кухня перевернута вверх дном, — признается он. — Но ты не волнуйся. Я убрал всех дохлых мух и крысиное дерьмо в честь твоего визита.

— Ты же не серьезно.

— Нет. Не серьезно. — Он нерешительно наклоняется и нежно целует меня в губы. — Я просто издеваюсь над тобой, — бормочет он. — В парке нет крыс. А Оскар ловит и съедает всех мух.

— Оскар?

— Кот.

— У тебя есть кот?

— Нет. Он кот, но не мой кот.

— А в чем разница?

Алекс пожимает плечами.

— Иногда он живет здесь, со мной. Иногда живет в одном из других трейлеров. Он кошачья шлюха, держащая свои возможности открытыми. Давай. Я покажу тебе, где все находится.

Кухня не безупречна, но чертовски близка к этому. Стойки чистые, и в раковине нет никакой посуды. Маленькие колючие кактусы сидят на подоконнике над раковиной, и мой мозг почти тает. Даже кактус требует некоторого внимания, и я просто не могу поверить, что Алекс Моретти заботится о чем-то подобном.

Ванная маленькая, но затирка в душе не черная от плесени, зеркало не испещрено водяными разводами и пятнами от зубной пасты, а унитаз светится белизной.

Алекс останавливается, запинаясь перед последней оставшейся неоткрытой дверью трейлера.

— Моя комната... э-э-э... — он потирает затылок — самый первый признак того, что он сам страдает от нервов. — Я здесь почти не сплю. Это не совсем роскошный дом. — Он открывает дверь и входит, напрягаясь, как будто направляется в комнату, полную разъяренных ос. Он зажигает свет, и я следую за ним.

Комната приличного размера. Наверное, такого же размера, как и моя дома. Стены здесь голые. Темно-серые занавески на окнах. На полке на стене висит ряд картин в рамках, точнее, рисунки, сделанные карандашом от руки. На всех рисунках изображены одни и те же женские черты — темные волосы, карие, одухотворенные, обиженные глаза, надутый рот. Она выглядит душераздирающе красивой и грустной одновременно. Ее сходство с Алексом выпрыгивает из рисунков и хватает меня за плечи, встряхивая, не оставляя никаких сомнений в том, что она его мать.

Большая двуспальная кровать доминирует в комнате. Пододеяльник простой белый, как и простыни и наволочки под ним.

— Купил белье сегодня днем, — неловко говорит Алекс. — Я не знал, какой цвет выбрать, поэтому сказал: «К черту все» и взял белый. Женщина в магазине сказала, что он будет выглядеть чистым. Может быть, мне следовало взять черный. Или красный.

— Белый — это хорошо, Алекс, — шепчу я.

Внезапно кровать кажется очень большой и очень пугающей. Я уже переспала с ним. Знаю, каково это, чувствовать его тело рядом с моим. Он был внутри меня... но мне вдруг стало очень трудно не стесняться, когда я стою перед такой большой кроватью. Мои ладони вспотели как сумасшедшие. Отворачиваюсь от него и встаю перед рисунками, внимательно изучая каждый из них, пытаясь успокоить свое бешено колотящееся сердце.

— Их нарисовал мой отец. Еще до моего рождения, — говорит Алекс у меня за спиной.

— А где он сейчас? — После душераздирающей истории о самоубийстве его матери я почти боюсь спрашивать.

Алекс хмыкает.

— Кто его знает. Наверное, в тюрьме. Он сбежал от нас сразу после рождения Бена. Я его почти не помню. Его никогда не было рядом.