Шпион особого назначения

Лицо Колчина покрывали размазанные темные полосы сажи и грязи, волосы спутались, висели неряшливыми сосульками, сделались какими-то пегими, серыми. Рукав рубахи вырван из плеча, верхние пуговицы отлетели, воротник болтался на двух нитках. На голой груди несколько глубоких царапин и кровоподтеков. Правая штанина ниже колена разорвана пополам и густо пропитана какой-то темной бурой жидкостью, кажется, кровью.

– Совершенно верно, я дал слово, – усмехнулся Колчин. – Но у меня было предчувствие, что мы снова увидимся. А если бы я не доверял своей интуиции, то погиб еще час назад.

Усмешка Колчина бесила аптекаря. Мало того, что этот русский разрушает его семейную жизнь, не дает спать ночами, он еще позволяет себе сомнительные остроты и ухмылочка. Алеш сжал бескровные губы. В эту минуту он ненавидел Колчина, ненавидел себя за слишком уступчивый характер.

– Обстоятельства сильнее меня, – продолжил Колчин. – Имейте же милосердие. Мои документы сгорели во время пожара. У меня нет денег, хотя эта проблема волнует меня меньше всего. Наконец, я ранен, то есть укушен. Что вообще-то одно и то же. И у меня нет знакомого врача, кроме вас.

Алеш снова обрел дар речи.

– М-да, – только и сказал он. – Вы наглый бесцеремонный тип.

– Так вы полечите мою ногу?

– Проходите в смотровую, – вздохнул Алеш. Смотровой или операционной Алеш именовал ту самую комнату, где вытаскивал пулю из руки Донцова. Колчин вошел в комнату, сиявшую чистотой. Подошел к умывальнику, снял правый ботинок и носок. Опрокинув ботинок подметкой вверх, вылил в раковину загустевшую кровь. Затем скинул брюки и, сев на край секционного стола поднял ногу, согнул ее в колене. Алеш надел халат, протер тряпочкой очки и, наклонившись, стал внимательно разглядывать два глубоких укуса посередине икроножной мышцы.

– Это что у вас, собачий укус? – спросил аптекарь. – Ну и зубы… Крупная собака тяпнула. Может, бешеная?

– Бешеный, – уточнил Колчин. – Это человек.

– Человек? – переспросил Алеш. – Не может быть.

– Может, профессор, еще как может.

– Не называйте меня профессором, – насупил седые брови Алеш. – Я всего-навсего аптекарь и практикующий врач.

– Сегодня – аптекарь, а завтра, глядишь, уже профессор, – улыбнулся Колчин. – Профессор травматолог – это звучит. Специалист по огнестрельным, резаным, рваным и колотым ранам. И человеческим укусам. Вам надо делать карьеру, если появилась такая обширная практика.

Алеш протер раны мокрым тампоном, остриг ножницами волоски и, щурясь от яркого света, долго разглядывал ногу. Нижний укус выглядел особенно страшно. Кусок мяса вылез наружу, посинел и повис на полоске кожи и поврежденных мышечных волокнах.

– Сейчас вам будет не до шуток, – сказал Алеш. – На стенку полезете от боли. Раны придется зашивать добрую половину ночи. А для начала сделать противостолбнячные уколы. Видимо, человек, который так укусил ногу, имел причины вас сильно ненавидеть. Очень, очень сильно. По личным мотивам. Я его понимаю.

– Ничего личного, – покачал головой Колчин. – Хотите верьте, хотите нет, но этого человека я видел сегодня первый раз в жизни. Даже не успел рассмотреть его морду, потому что он передвигался на карачках. А вокруг все горело.

Алеш отошел к застекленному шкафчику, стал выкладывать на столик инструменты, нитки и разовые шприцы. Колчин бодрился из последних сил и надеялся, что в операционную войдет Эмма, но она так и не появилась. – В следующий раз, когда вы явитесь сюда среди ночи, я укушу вас еще сильнее, – пообещал Алеш. – И не окажу помощи.

…Колчин долго лежал в кабинете аптекаря на скрипучем кожаном диване. Он вертелся с боку на бок, уже под утро он придумал способ победить бессонницу. Зажег настольную лампу, открыл медицинский журнал и углубился в изучение юридической статьи о возмещении материальных затрат медицинским экспертам, производящих лечение больных и вскрытие умерших в тех случаях, когда они занимаются этой деятельностью вне рамок своих служебных обязанностей. На второй странице Колчин заснул, закрывшись с головой шерстяным одеялом.

Белоруссия. Брест, железнодорожный вокзал. 13 октября.

Оперативник ФСБ Николай Спицын сел в купе, занятое Михаилом Алексеевичем Петровым, за десять минут до отправления поезда. Он скинул с себя куртку, поставил на колени спортивную сумку, расстегнул «молнию», выставил на стол пару пива, фляжку с водкой. Пограничный контроль был уже позади, то ли по этой, то ли по другой причине сидевший у окна Михаил Петров казался бодрым и даже веселым. Новому попутчику он не то чтобы обрадовался, но при его появлении не нахмурился. Даже спросил, играет ли Спицын в карты. Получив отрицательный ответ, сказал: – И правильно. А то на каталу нарветесь, останетесь без рубля.

– Вот поэтому и не играю, – улыбнулся Спицын.