Шпионы и все остальные

Конечно, можно просто махнуть служебной «корочкой». Раньше многие коллеги так и поступали: на простых людей это действовало, да и гаишники всегда шли навстречу. Но теперь, когда наступили другие времена и все молятся одному богу — Мамоне, тебя за тысячу рублей сожрут вместе с твоей красной книжечкой! И гаишники не впишутся. А начальство только узнает — тут же представление на увольнение! Впрочем, Евсеев такими трюками никогда не пользовался.

— Может, у вас есть знакомый страховщик? Или автомеханик? — спросил он.

— Нет. А это необходимо?

— Не знаю. Попробуем обойтись.

Для порядка глянул под капот «Доджа». Проверил левое переднее колесо. Дверца. Все в порядке. Остается только крыло. Машина старая, недорогая — на разборках такое крыло потянет долларов… Ну, долларов сто, скажем. Новое обойдется дороже. А сколько покраска?

— Думаю, семи тысяч должно хватить, — сказал он. — Мне только до банкомата дойти надо.

Женщина смотрела на него, будто о чем-то раздумывая. «Сейчас заявит, что это раритетная модель и к сумме надо прибавить еще один нолик», — подумал Евсеев. Но вместо этого она спросила:

— Вас как зовут?

— Юрий.

— А меня — Светлана. Хорошо, идите. Я подожду вас.

Когда он вернулся, Светлана сидела в своей машине на заднем сиденье. Махнула рукой, приглашая сесть рядом.

В сознании тоненько прозвонил тревожный звоночек. Он незаметно осмотрелся: нет ли неподалеку тонированных машин или демонстративно занятых своими делами крепких мужчин. Но стоянка была почти пуста, ничего подозрительного. Может, у него мания преследования? С чего вдруг явно не обделенная мужским вниманием красивая женщина идет на укрепление знакомства, как атакующий торпедный катер? Но, в конце концов, это он ее ударил, а не она его…

В салоне играла негромкая музыка.

— Вот деньги, возьмите. А это в качестве моральной компенсации…

Он протянул семь тысячных купюр и три пурпурные розы, купленные у сонной цветочницы. Она усмехнулась. Не удивилась. Цветы положила на переднее сиденье. Деньги будто не заметила.

— Я вот что подумала, Юрий. В качестве отступного вы ведь запросто можете угостить меня ужином в каком-нибудь хорошем месте, верно?

Звоночек прозвонил громче: торпедный катер ложился на боевой курс. Но он вспомнил про Марину, сидящую сейчас в каком-то курином озере. И сказал:

— Отличная идея.

— Мне показалось, вы чем-то расстроены.

— Есть такое дело. Усталый, ехал ночью домой, попал в глупую аварию…

Он усмехнулся.

— Не очень весело, согласитесь.

— Наверное. Дома, наверное, ждет семья?

Он слишком рано переключился на пониженную передачу. Двигатель зарычал громче.

— Нет, в данный момент не ждет.

Светофоры на перекрестках мигали желтыми огнями. Один, второй, третий. Светлана сидела на переднем пассажирском сиденье, левая рука на подлокотнике. Повернувшись, он мог видеть ее лицо, красивое и загадочное в свете пролетающих за окном уличных фонарей. Она оказалась не такой молодой, как показалось на первый взгляд. Как минимум, под сорок. Но выглядит гораздо моложе. Очевидно, тщательно следит за собой.

— С другой стороны, сейчас еду в ресторан с красивой незнакомкой… Вот так неожиданно все обернулось. Это уже веселее.

— Кстати, и куда мы едем? — поинтересовалась она.

— В хорошее место, как договаривались.

На самом деле в «хороших местах» он разбирался плохо, потому что в них практически не ходил. Где-то недалеко, на Беговой, кажется, есть какая-то «Сивка-Бурка», коллеги еще часто называют ее — «Сявка»…

«Сявка», «Сявка». Что это — ресторан? Пивная? Караоке-бар?

«Петрович, мы сегодня в „Сявке“ зажигаем, подгребай, если хочешь…».

Хм. Похоже, у них на Лубянке это место любят. А вдруг нарвешься там на какого-нибудь Пушко? Или, того хуже, на генерала Никонова?

«А что тут такого?» — подумал он.

Он приводит в ресторан красивую чужую женщину. С которой познакомился на улице. Н-да… Ерунда? Кому какое дело?

Нет. Что-то предосудительное здесь все-таки есть.

— Что? — переспросил он.

— Говорю, я просто не могла оставаться одной… — повторила она, глядя в окно. — Это было невыносимо. Мне надо было с кем-то поговорить… Как с психоаналитиком…

«Откуда у нас психоаналитики? — подумал Евсеев. — И какой из меня психоаналитик?»

Внезапно он увидел горящую вывеску «Якитории» и, запоздало включив «поворотник», резко повернул направо, едва не влетев во внедорожник, двигавшийся в крайнем ряду.

— Вы меня не слушаете?

Черт. Евсеев понял, что она уже минут пять втирает ему какую-то чушь. Про изменившего мужа. Про одиночество. Про его голос, который якобы вселяет в нее уверенность. Она хотела купить в магазине водки и напиться, и забыться, и все такое…

— Извините, я отвлекся…