Штампованное счастье. Год 2180

Седьмые сутки свободы. Я боролся, как мог. Практически не двигался, экономя воздух. И вот — последний баллон. Почти пустой. И свежая батарея. Я задохнусь, а скафандр будет все так же исправно накачивать меня теплом, не давая холоду пожрать мои кости. Я валяюсь на спине, вытянувшись по стойке «смирно». Моя ненаглядная «Геката» прижата к плечу. Глаза мои устремлены в небеса. Я наблюдаю, как печально движутся полосы на боках серо-голубого гиганта. Я тих и спокоен.

Я — годовалый ребенок, познавший мудрость столетнего старца, таинство жизни и смерти, размытость и неестественность границ между добром и злом. Обжигающее прикосновение — я вдруг пониманию, что Устав наш устроен подобно священным книгам земных религий. Как и в них, мир в нем разграничивается на составляющие. Как и священные книги, он должен трактоваться знающими людьми, указывающими нам, где черное и где белое. Но мир не так полярен, как утверждают толкователи. Кроме черного и белого, существуют другие оттенки. Черное не всегда плохо. А ослепительно белого цвета в природе и вовсе не сыскать. Мир наш насквозь пронизан плоскостями миллионов противоречивых истин, и каждая из них верна, но понимаем мы это только тогда, когда готовимся сделать последний шаг.

Я не знаю другого Бога, кроме Бога Легиона. А он вряд ли ответит мне — я ведь дезертировал. Но я все же пытаюсь. Я читаю ему молитву. Впервые в своей короткой жизни. Наверное, я все сделал правильно — бог отвечает мне, не в силах смолчать.

Она впаяна в нас накрепко, эта молитва, но, сколько бы мы ни пытались вспомнить ее, у нас ничего не выходит. Она является огненными строками в момент, когда смерть нетерпеливо сучит костлявыми ногами, подгоняя нас. Я упиваюсь ее простыми строками.

Оставшись один в целом мире, среди множества других я выбираю наиболее понятную для себя плоскость. Выбираю вектор движения. Может быть, Господи, жил я и не так, как подобает настоящему легионеру, но, даже дезертировав, умираю в точном соответствии с Уставом. Я вывешиваю бесполезный шнурок. Превращаюсь в памятник глупости людской и искупившего ее мужества. Мой скафандр выскоблен до блеска. Винтовка снаряжена и готова к бою. Мысли мои кристально чисты.

Генерал Пак, устремляющий горящий взор в заоблачные дали, с плечами, придавленными непомерным грузом ответственности последнего защитника Земли. Атилла, плетущий свои невидимые сети, не замечающий, как сам давно опутан ими. Васнецов, мечтающий иметь невинное хобби, которое превратит его в настоящего человека. Коротко стриженая Лиз, с огромными глазами, в которых застыло равнодушие, похожая на прекрасную бабочку, походя раздавленную сапогом. Эти лица больше не тревожат меня. Я оставил их в другом мире. Этот мир бесконечно далеко от меня. Через миллионы километров пустоты. Он отгорожен от меня медленным вращением полосатого шара над головой. Укрыт черным покрывалом из тысяч равнодушных колючих звезд.

Призрачный свет опостылевшего до тошноты газового гиганта порождает в моем умирающем мозгу фонтаны цветных образов. В них — все: мчащиеся к Амальтее на всех парах корабли экспедиционной эскадры, в свете солнца напоминающие колючих серебристых рыб; звуки тревожных ревунов, что разгоняют коротышек-флотских по боевым постам; угрожающие правительственные ноты; заседания штабов; мирные демонстрации в защиту прав сексуальных меньшинств в удаленных поселках Антарктиды; запах немытых волос борцов за возврат к матери-природе; тысячи напряженных тел в торжественном строю; клятвы о мести; сила и честь; единство и подлость; надежда и ожидание любви. Я закрываю глаза, чтобы не видеть красного цвета воздушного индикатора. Я повторяю вслед за Богом. Я читаю вслух: