Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

Солнце в зените. Мы разбрелись. Клим куда-то потерялся. Или это я пропал… Ни ротных колонн, ни взводных. Движемся лавой. Широким фронтом. Продираемся сквозь кусты, обходим деревья. Выходим из окружения.

– Аааа!!!!

– Не вой!!!

На поляне передо мной несколько курсантов с автоматами «за спину» сгрудились, суетятся. В центре в пыли корчится еще один.

– У него судорога…

– Снимай сапог!

– Ааааа!!!

Тащат с него сапог. Он извивается, как пойманный уж.

– Блин, не получается!

– Среза́ть надо!

– Аааа!

Огибаю эту группу, волочу ноги дальше. Догоняю (я еще могу догонять?) сержанта Го́луба. Он идет без вещмешка, без автомата, без пилотки и без ремня. Пуговицы на манжетах расстегнуты. Блин, ну прям военнопленный. Заглядываю ему в глаза. О боже, они стеклянные. Глядят в одну точку. Делаю усилие, обгоняю. И… упираюсь в мощную спину Ха́ка. Курсант Хакимов, Марат Марсович. Мой друг и земляк из Звездного городка. У Ха́ка голливудская внешность. Красивое мужественное лицо. Белые зубы. Хищный нос. Агрессивный ежик иссиня-черных волос. Талия узкая, пресс кубиками, широкая спина, мощные бедра. И характер бойца.

– Хак…

– Слон, ты?

Идет, не поворачивается. Выдыхает дым. А меня и без того мутит.

– Хак… Ты еще и куришь…

– Скучно идти.

Ну да, скучно. Я от скуки скоро сдохну. Обогнать не могу, беру метров пять в сторону. В пыли на моем пути валяются ремень и пилотка. Издаю стон. Подбираю. Социалистическая собственность, нельзя бросать. Нас насчет этого сто раз инструктировали. Ну а дальше, глазам не верю, автомат. На земле! Чуть не плачу. Поднимаю, беру «за спину». Успеваю пройти еще метров десять. Щелк! Щелк!!! Курсант Дворянинов, естественно, мы его зовем Дворник, и сержант Суховеенко хлещут по щекам сидящего на земле Большого. Но тот квелый, видимо, потерял сознание на этой жаре. Сухой, отчаявшись привести Большого в чувство, бьет его сверху кулаком по голове:

– Дегтярников! А ну открывай очи!!!

Сержант поднимает Большого за шиворот. Тот смотрится в его руках как цыпленок. Второй рукой опять хлещет по смуглым цыганским щекам. Башка Дегтярникова мотается из стороны в сторону. Как бубенчик. Ого, «открывай очи», да он сейчас их закроет окончательно от такой «помощи»! Останавливаюсь рядом. Рад непредвиденной передышке. А еще больше рад, что найден хозяин «АКМ» и экипировки. Хлесь, хлесь!!! Большой открывает глаза. Обводит нас мутным взором.

– Ты что автомат выкинул, скотина?

Дегтярников не отвечает. Его грузят на плащ-палатку. Я кидаю ему на грудь «АКМ», ремень и пилотку. Суховеенко и Дворянинов, два атланта, берутся за полы и несут. Даже с этим грузом они удаляются далеко вперед. Батальон, вытянувшись в цепочку, движется по краю большого оврага. Вдруг Сухой и Дворник останавливаются. Разворачиваются лицом друг к другу и раскачивают палатку. Я слышу:

– Раз! Два! Триии!!!

Большой летит под откос, как ватная кукла. Его палачи перекуривают. Сухой возмущается:

– Ты представляешь, какая скотина!

– ???

– Мы его волочем! Смотрю – очнулся! Зашевелился! Я ему говорю: «Большой, сахар будешь? Глюкоза!» Он говорит «давай». Потом чую запах… А он, скотина, лежит на палатке и курит! Нашел шерпов!!!

– Над бы его поднять… Не сдох бы он там… Эй, Большой!!!

Шорох. Метрах в десяти Большой на карачках выползает наверх. Молча уходит.

– Во блин! Еще обиделся!

Всё ближе к апокалипсису…

Они уходят дальше, а я ложусь на спину. Ноги в сапогах облокачиваю на ствол огромной сосны. Вот если б меня понесли… Я бы даже сахар брать не стал… Курсанты россыпью обходят меня и мое дерево. Десятки, сотни курсантов. Ничего, догоню…

– Штундера, псамое, не видал?

Надо мной нависает багровое лицо взводного.

– Неа…

– Вставай, давай…

Мандрико уходит. За его спиной болтаются два «АКМа». Я остаюсь лежать с закрытыми глазами.

– Эй, Слон! Подъем! Не спи, замерзнешь!

Охотников Коля. Хорошо быть таким. Фигура – скелет, перетянутый жилами. Правда, с лицом не повезло. Вылитый Петр Мамонов. Группа такая в Москве есть, называется «Звуки Му»… Так вот их лидер…

– Давай-давай! Пойдем! Держись потихоньку за нами.

Еле передвигаем ноги. Наша микрогруппа: я, Охотник, Левкин и Джикирба.

– Ребят, попить нет ни у кого? Я свое еще вначале выпил…

– Откуда…

Ещё ближе…

И вдруг. Оазис посреди Сахары, подарок судьбы. Перед нами поляна. На ней «Москвич» ядовито-желтого цвета. Капот поднят. Рядом одеяльце расстелено. Папа с мамой сидят. Детки малые. Мальчик и девочка. На одеяльце провизия и… Квас, лимонад, даже молоко в бидончике. И мы, четыре морды с «калашниковыми», молча, как хулиганы, окружаем весь этот достархан. Берем, не спрашивая. Выливаем в себя все жидкое. Захлебываясь, икая… Гражданские на нас смотрят широко раскрытыми глазами. Столбняк. Даже дети не плачут. Курсант Джикирба подходит к машине. Заглядывает под капот. Выламывает белый пластмассовый бачок с жидкостью для обмывания стекол. По очереди выливаем его содержимое на свои головы. Левкин бросает бачок на траву. Без единого слова уходим… Политработнички. С большой дороги.

* * *