Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

Мандрико сует свое «это самое» тут и там! «Псамое, псамое»!!! У него есть еще одно слово-паразит: «веселее»: «Веселее бежим!» или «Веселее рассаживаемся!». «Веселее учим обязанности!» Словно мы каждую минуту, как дебилы, должны ржать и прикалываться. Однажды наше отделение во главе с Колпащиковым отправили в город. Пять человек с оружием, остальные с лопатами. Похоронная команда и почетный караул. Почил ветеран войны. На кладбище заколотили гроб и опустили в могилу. Грянул салют. Потом соответствующая тишина. Только звон штыковых лопат и глухие стуки о крышку мерзлой земли. Взводный все это время стоял, облокотившись локтями на оградку соседней могилы. Спиной к процессии. Заскучав, он вдруг обернулся, громко и четко подал команду:

– А ну, веселее, псамое, закапываем! Веселее!!!

Родственники, мягко говоря, охерели. А мы засуетились, забегали, как орудийный расчет вокруг «сорокапятки», желающий как можно быстрее произвести выстрел по набегающему фашистскому танку. Стоп. Вернемся в казарму.

– Так, псамое!!! Смирно! Вольно.

Мы стоим в строю в расположении и виновато (самая беспроигрышная гримаса) глядим на нашего взводного.

– Вы, псамое, советские люди?!

Молчим. Черт знает что… Белогвардейцы, что ли? Ка́ппелевцы? Казаки атамана Шкуро?!

– Сермагомбедов! Вы советский человек?!

Сэр медлит с ответом. Мандрико вскидывает густые брови:

– Не понял!!!

– Так точно…

– Не слышу!!!

– Советский!!!

– А вы, Охотников? Советский человек?!

Мы быстро устаем от поднятой темы. В строю начинают язвить: «Антисоветский, блин…»

– Разговоры, псамое! Так! Завтра надо встать пораньше и выполнить свой гражданский долг!

– Так мы военные вроде…

– Отставить, Охотников! Общегражданский долг! Это значит, для всех людей…

– А мы кто, люди, что ли?

– Закрыть рот!!! Сладков, вы бы на семинарах так умничали!

– Да это не я, товарищ лейтенант!!!

– Так, все! Хватит! Итак… Завтра выборы. Торжество демократии. Ясно, псамое!!??

Мы вымотаны. Сегодня суббота. Во всем цивилизованном, «общегражданском» мире выходной. Но… У военных есть такие три хитрые буквы. ПХД. Парко-хозяйственный день. Всеобщая уборка. На полдня. Как любит повторять Штундер? Не знаете? То-то. Вот его очередная мудрость: «До обеда ПХД, а потом целый день выходной». Садись, товарищ майор, два балла вам. По математике и по логике. В связи с грядущими выборами в увольнение никого не пустили. Всей ротой казарму дрючили. До блеска. Старшина так и сказал: «Чтоб как у кота яйца!!!» Замотались. Вечерняя поверка прошла. И вот теперь ответственный по роте, наш любимый взводный, нам парит мозги. «Долг…» «Демократия…» Все вокруг да около. Никак не возьмем в толк, что он от нас хочет.

– Поднимать утром вас никто не будет.

– Спим до обеда, что ли?!

– Нет!!! Отставить!

– А как?

– Самим надо встать, заправить постели и сходить в клуб проголосовать.

– Так к обеду и проголосуем!

– Охотников! Я тебе, блядь, дам «к обеду»!!! – Мандрико резко теряет терпение. –  Все! Разойдись! Сержанты, ко мне!!!

– Рота, отбой!!!

Дежурный, как всегда, подает команду так, будто поднимает роту в атаку. Воплем. Нет чтобы нежно… «Ребята, спокойной ночи… Хороших снов вам…»

Прижимаюсь щекой к ватному бруску моей курсантской подушки. Подо мною не раз во сне представляемый дамой матрас. Блин, взводный своими выборами весь сон перебил, устал, называется. Перекидываю тело на спину. Вытягиваюсь, взявшись за кроватные трубки за головой. Выборы… Вспоминаю, как это бывает у нас, дома, в Монинском гарнизоне. Утром воскресный семейный завтрак. Обычно папа убегает потом на стадион. «Дыр-дыр» – побегать в футбол. Потом баня, пиво, водочка и заплаканная мама… «Валера! Ну, опять вот так…» Однажды батя вот так после воскресного футбола пропал на три дня. Вернулся, вернее, ворвался в квартиру с обиженным видом. В повседневной форме. В кителе, в «брюках об землю». Быстрым шагом промчался по длинному коридору прямо в ванную. Там мама замочила белье. Папа схватил его и со всей силы стал полоскать… Вот это ход! Отвлекающий, так сказать, маневр. Мама была в слезах.

– Я в политотдел пойду!!!

Папа, кидая прокисшие простыни в желтую воду, оглянувшись на дверь, огрызнулся:

– Да иди куда хочешь!!!

И мне, вполголоса:

– Скажи ей… А то правда пойдет…

Но в дни выборов у нас в семье таких фортелей не бывает. Папа надевает штатский костюм. Белую рубашку, пиджак и брюки. Мама – голубое нарядное платье. Взяв друг друга под руки, они убывают в Дом офицеров. Как-то я увязался с ними. На площади дуют в медь музыканты академического оркестра. Люди торжественно, парами и поодиночке, входят вовнутрь. Там – огромное помещение. Все идут к столам у стены. Лица граждан торжественны и сосредоточенны. Им выдают бумаги. Они что-то пишут и опускают их в щелочки обитых красной материей тумб. Без обсуждений и лишних слов. Чинно, без суеты… Суеты… Суеты… Воспоминания успокаивают меня. Проваливаюсь сквозь матрас, как в дрожжевое тесто… Матрас-матрас, дай хоть раз… Я сплю.