Швам

у бокала сколько стенок,
если круглый он бокал,
так и я у дел весенних
столько веса откопал.

вентилятор если включен,

сколько лопастей, скажи,
и они вот так летучи,
не дела, а миражи.

от чего не оттолкнёшься,

сам стоишь, оно — отчалив.
сколько неба у колодца —
столь опять толкать отчаян.

оба стражника апреля

миг молчат, минуту млеют,
вес и сам в весеннем деле,
что имеется, не верит.

босиком. гурьбою. к лужам.

с ними быть в теплообмене,
до пока не обнаружим
воли к весу появленья.

23.06.12

Буксир «Титанус»

Испив на славу, здрав и весел,
И чтобы нет идти домой,
Давай тягаться с равновесьем
За кто не держится стеной.
Давай встречаемые бровки
Переносить поклоном ввысь,
И чтобы носят из кладовки
Вино, куда ни появись.
Эскиз моста. Буксир «Титанус».
Давно просрочен проездной.
Вот мелкой тёркой очертаньиц
Чего-то делают с луной.
Буксир скрывается из вида.
Оттуда следует баркас,
Чьи, в назидание Эвклиду,
Корма и нос равны для глаз.

24.06.12

К Гонгоре

порой управляема пыль на буфете
и прелести дамы законом единым:
их мало на ощупь, но много при свете,
и общая та же, под стать паутинам,
подача морщинам жалеть о предмете.

порой эта алчность сочувствия к вещи

имеет с постелью единое поле,
просаживай семя куда человечье,
оно не становится пылью доколе,
мотиву себя же и противореча.

доходы мотива от будущих, скажем,

хищений последствий из лап обихода,
по сути, сродни отраженью от ляжем,
что — прелести те же, но с чёрного хода.

10.08.12

«пых-пых-пых и пих-пих-пих…»

пых-пых-пых и пих-пих-пих,
не понять в каком порядке,
будто пара голубых
метры делали в оградке.

я лежал, три метра ниже,

это видя и вдыхая.
метры те мне этих ближе —
вот беда была какая,
может, даже не беда,
но паскудное занятье:
наблюдать из никуда,
ничего на это тратя.

только радости, что сдох

кто ещё и рядом копка,
сбоку высунуться смог
и трясу мощами ловко,
наблюдаю у живых
жим-жим-жим и пуки-пуки,
гроб — из рук! повсюду крик.
обожаю эти звуки.

21.07.12

«Что ж, скороход дороже белок…»

Н. Д.

Что ж, скороход дороже белок,
Рукопожатий — променад.
Здесь скоро будет понедельник,
И ничего не изменят.
Здесь образуются минуты,
Что будто шарики, представь —
И это тем они надуты,
Чем в понедельнике — настань.

Здесь всё останется как прежде,

Как если плавает карась,
То будто в плаванья одежде,
Водою та, что притворясь.

Что ж, обиход вернее пыли,

Судьбе пускаемой в глаза.
Здесь понедельник будет. Были
Ли мы до этого? Я — за.
Я — за. А ты, клубок игривый
Исчезновением клубка?
Пусть наше завтра будет нивой,
Нет понедельника пока.

5.08.12

«Совсем село. Не живы вообще…»