Сибирский кавалер (сборник)

Старик, между тем, взял веревку, намотал себе на руку, дунул, плюнул, и веревка на руке превратилась в отвратительную, блестящую слизью, буроватую змею. Она глядела на Григория своими немигающими глазками. Старик вскрикнул: «Кюн-вог!», тряхнул рукой, и змея скатилась на землю колечками бронзовых браслетов. Старик подал один браслет Григорию:

– Возьми! Храни, как зеницу ока.

Отхлебнув из пиалы, Григорий почувствовал, что чай у этого старика вроде бы и не чай. От выпитого померкло в глазах и замельтешили в них огненные мотыльки. В это самое время старик высыпал на уголья костра пригоршню зеленого порошка. Удушливый сладкий дым наполнил юрту.

– Ты – что? Уморить хочешь? – сердито заговорил Григорий, кашляя и чихая.

– Молчи! – строго сказал старик. – Это индийский порошок. Пятьсот лет назад его привез моему дедушке великий шейх Акбар. Я буду читать, потом ты будешь видеть. – И маг монотонно затянул: – Васса, вахарман-тюльгули, джамаатхана, шийпан, намазгох, михраб – далана, рабат-ошхона, мазар-хаули, шийпан-чилляхана, шарваразари-чартак, намзгах, бурчулай!

Крокодилы разинули пасти, столетние черепа пыхали огнем из пустых глазниц и скалили полусгнившие зубы. Григорий почувствовал, что перед его глазами начинают проплывать люди, лодки и животные.

– Что это?

– Куда ты хочешь заглянуть? На сколько лет вперед? – спросил великий маг, а может, это был голос с неба. Совсем не старческий, громоподобный.

– Сперва – на десять, потом еще на двадцать хочу заглянуть в свою жизнь, – ответил Григорий.

В голове что-то чуть слышно прозвенело, словно кузнечики на поляне тренькали на гусельках. И Григорий увидел крепости не крепости, дома не дома, в них было по девять этажей, они были совершенно одинаковы, а меж них была дорога, изумительно гладкая, сделанная из чего-то серого, и по ней без лошадей, сами-собой, как в сказке, мчали людей железные крытые повозки. И дорог таких было много, и домов много. А окна домов были в рост человека.

– Где мы? – изумился Григорий.

– Я стал стар, – ответил мудрец, – порошка слишком много насыпал и перепутал слова. И мы попали не в то время. Это город Томский через триста пятьдесят лет.

А этот красивый дворец из красного кирпича совсем недавно был обком-турой. Был тут свой хан, были у него беи. В каждой из сорока комнат сидел или инструктор-бей или инспектор-бей.

Видишь, этот дворец как раз на месте нашей юрты стоит. Теперь в нем не обком-тура, а греховная ханака, куда собрали изображения людей и животных. А как известно, рисовать их запрещено исламом. Но урусские малики развесили картины по стенам. И народ приходит сюда смотреть.

А напротив – белый дом, где сделаны такие огромные окна, что похожи на стеклянные стены, это прибежище лицедеев и фигляров. По-нашему – это дервиши, а по-вашему – скоморохи. В каждом веке люди грешат одними и теми же страстями.

– Зачем мне это? Какое это имеет отношение к моему будущему?

– В этом городе будущего есть человек, имеющий отношение к твоей судьбе…

Григорий решил, что факир сей спятил с ума по старости лет. Но тот показал ему девятиэтажный дом. Таскала людей вверх и вниз железная коробка, похожая на нужник, подвешенный на металлических веревках.

В двух комнатах этого дома не было мебели. Там был старик. Он писал на бумаге, зачеркивал, бормотал, вскрикивал. Иные слова старика Григорий вовсе не разобрал.

– Люди! Страсти! – воскликнул старик. – Белые. Красные. Государственники. Рыночники. Деда и отца убили, мать уморили. И мою съели жизнь. Свобода! Дочь уж и не увижу. Денег на билет нет.

Глазами ослаб. Написал книгу, издать не на что. Графоман мигом тиснет, все двери лбом пробьет. Бумага – серебро, обложка – золото, слова – навоз!

– Кто это, о чем он? – спросил Григорий.

– Забыл я, как в будущем такие люди называются, – сказал йог, – ну, вроде, монах. О людях пишет, для их пользы. В одежде и питье обходится малым, радость видит в труде, за который получает пинки да болячки.

– Зачем мне его видеть?

– Так он про тебя пишет. Ну, как ваш князь Шаховской писал про поход Ермака в Сибирь.

И понял Плещеев, что старик этот сейчас как раз вглядывается в него, Григория, в его время, видит Томский град с его башнями, чайками над водой, петухом на тыне, флажками-ветреницами, гидравлюсом на плотине.

Григорию хотелось спросить летописца, как он узнал про его время и про самого Григория? И каково старику живется в каменном граде, где не осталось ручьев, озер, шумно и дымно? Как жить без чистых рек, лесов и полей?

Но картина города будущего замерцала и исчезла.

– Разучился я, – сказал маг, – годы не те.

– Ты теперь не так далеко, а лет на пять вперед загляни.

– Нет. Я лишь раз могу прочитать волшебное заклинание. Повторить это возможно только через сто лет.

– Ну вот, за такие-то деньги!…

– Не огорчайся, то, что ты видел, тоже ведь твое будущее. Старик-монах, помогай ему Аллах, напишет твою историю и многие люди прочтут ее. Они будут вместе с тобой негодовать и огорчаться, любить и ненавидеть.