Сигнал из прошлого

Спина Тимофея не выразила энтузиазма по поводу такой гипотезы. Вероника не была уверена, что ее вообще услышали.

— Присматривается? — пробормотал Тимофей. — Мы — к нему, он — к тебе? — И вдруг резко повернулся к Веронике. — Твои ощущения от этого человека. Коротко, не задумываясь.

Тимофей задавал такие вопросы и раньше, Вероника успела привыкнуть. А со временем научилась аккумулировать свои ощущения в слова.

— Он… ни перед чем не остановится, — медленно проговорила она. — Заранее знает, что прав. И все, что он делает, — правильно.

— При его профессии — обычная история, — кивнул Тимофей. — Почти тридцать лет в полиции проработал. — Вероника давно не удивлялась тому, что биографии людей, с которыми она встречалась, Тиша выучивал наизусть до последней детали. — Надо бы, кстати, выяснить, при каких обстоятельствах на пенсию ушел. — Придвинул к себе ноутбук, пальцы запорхали над клавиатурой. И добавил без всякого перехода: — Мне нужны эти часы.

Вероника чуть не спросила: «Какие?» О часах успела забыть напрочь. Но вспомнила и пожала плечами:

— Не вопрос, как скажешь. Пойду ограблю хранилище улик. Жди меня с победой.

* * *

«Знаете этого молодого человека? Странно. Ведь он тоже работал на вас, только в другом филиале. Вам не кажется это подозрительным, Денис Валентинович?»

Денис поморщился. Все воспоминания, что проносились через голову, заставляли или вздрагивать, или морщиться. А кроме воспоминаний не оставалось ничего.

Ну, почти ничего. Был этот разрекламированный Неон, улыбающийся и приветливый на экране, грубый и молчаливый при общении по телефону, а при попытке встретиться вовсе оказавшийся девушкой. И еще одна крохотная ниточка, ведущая, скорее всего, в никуда.

Денис снова сидел за рулем могучего внедорожника и не мог решиться выйти наружу. Чувствовал себя космонавтом, которому нужно выбраться в открытый космос, но не был уверен в целостности скафандра.

Рука дрожала, словно непосильную тяжесть, удерживая фотографию, на которой был запечатлен кухонный нож с бурым от высохшей крови лезвием. Нож лежал на развернутом буклете — одном из тех, что недавно раздавали в честь открытия шестого филиала.

Тот самый нож, спустя все эти годы.

Телефонный звонок заставил его вздрогнуть. Денис достал трубку из внутреннего кармана пальто, посмотрел на экран. Несколько раз вдохнул и выдохнул — нужно успокоиться, нельзя позволить голосу дрожать. Твердо сказал:

— Да?

— Здорово, Дэн, — отозвалась трубка. — Слушай, ну, если вкратце, попробивал я эту тему с убийствами…

— Так? — насторожился Денис.

— Похвастаться особо нечем, но под тебя конкретно никто не копает, так что можешь спать спокойно.

— Я и так сплю спокойно, Саня, — солгал Денис. — Я не ментов боюсь. А переживаю из-за того отморозка, который крошит моих работников. Два убийства подряд — это, знаешь ли, так себе нюанс в описании вакансии.

Саня на том конце провода хохотнул:

— Да уж, что есть, то есть. Ну, что поделать. Пока у ребят никаких подвижек.

— А может, он там оставил что-то? — спросил Денис. И тут же себя выругал: вопрос получился быстрым и слишком нервным. — Убийца этот? Что-то, что указывает на меня? На хрена он это делает?

— Да черт его знает, Дэн. Я краем уха слышал про часы какие-то. Не то электронные, не то антикварные. Их в обоих убийствах упоминали.

— Часы? В обоих убийствах? — Голос все-таки не выдержал, сорвался в хрипоту. — То есть… это точно? Ты уверен?

— Ну да. Хотя тебе-то какая разница? Ты к этим часам ни с какого бока, антиквариат — не твоя тема. Выброси из головы. Просто совпадение.

— Совпадение, — машинально повторил Денис.

— Ну конечно. А что?

— Ничего, Сань. Спасибо…

Денис спрятал конверты и фотографию между страницами инструкции. Бросил обратно в бардачок, захлопнул крышку. Глубокий вдох, медленный выдох.

Спокойно. Этот выродок затеял игру. Что ж, пусть с опозданием, но Денис тоже начал делать свои ходы. Блогер-вундеркинд из Москвы пока не звонит, хотя он уже в Смоленске — помощница написала, отчиталась. Значит, пока не успел ничего нарыть. Но можно ведь кое-что сделать и самому.

Денис вскинул руку, посмотрел на часы. Выругался сквозь зубы — половина десятого. ТЦ, конечно, еще работает, но вот Михалыч свою лавку три часа как закрыл. Ему на новомодные глупости вроде «работаем до последнего клиента» глубоко плевать. Приходит к девяти, уходит в шесть, ни минуты лишней не задерживается. И звонить уже поздновато. Одно дело — задать вопрос мимоходом, будто невзначай, а совсем другое — беспокоить пожилого человека поздно вечером. Ладно бы еще постороннего, но Михалыч-то себя посторонним не считает, вопросов «что случилось, почему спрашиваешь?» не избежать. И потом еще неделю эту тему мусолить будет, не дай бог проболтается кому…

Нет уж. Подождем до завтра.