Сила Мира

Нельзя сказать, что бандит умеет обращаться с мечом так уж хорошо. Посредственный фехтовальщик, с которым Крейтон расправился бы за полминуты. Но бандит — мечник посредственный, а Тетрик — никакой. Вскоре разбойник отбивает удар Тетрика с такой силой, что кинжал выпадает из онемевшей руки, вонзается в земляной пол. Бандит, не теряя ни минуты, взмахивает мечом, намереваясь развалить недруга надвое.

Выручает Аэлла. О танцовщице оба позабыли, а она быстро оправляется от страха. И, оценив обстановку, пускает в ход ту самую плеть, которая еще недавно гуляла по ее спине. Аэлла изо всех сил вытягивает разбойника по спине.

Через толстый армейский плащ удар почти неощутим, но кое-чего Аэлла достигла. Плеть обвивается вокруг плеч караульщика, Аэлла рвет ее на себя, и меч, который должен был сделать из Тетрика двоих, скользит по ребрам и глубоко вонзается в бедро. Тетрик чувствует, как по штанам и ноге обильно течет горячая кровь. Потом сознание затапливает чудовищная боль, и парень падает на левое колено.

Аэлла стегает еще раз, метя в лицо, но разбойник легко уклоняется и, перехватив, безжалостно выкручивает руку с плетью. Танцовщица взвыла, согнувшись пополам. Несколько раз огрев послушницу плетью, так, что на загорелых плечах проступила кровь, отшвыривает ее в угол и снова хватается за меч.

— Все, гаденыши! — хрипло произносит он и грязно ругается. — Сейчас ответите за пацанов…

Издевательский смех сменяется предсмертным хрипом. Глаза бандита широко раскрываются, пуская кровавые пузыри, он медленно оседает на пол. Из мясистой шеи торчит рукоять метательного ножа, плащ быстро темнеет от крови.

— Уходим! — хрипло командует Крейтон. Его меч в крови по самую рукоять, и хотя на теле не заметно ран, выглядит воин неважно. Впечатление такое, что он не спал несколько ночей подряд, и притом в камере, где об него чесали кулаки тюремщики. — Что, этот гов…к зацепил парня? — обращается он к Аэлле, заметив залившую штаны Тетрика кровь. — Идти может?

— Шутить изволишь? — возмущенно спрашивает Аэлла.

Крейтон, впрочем, уже осматривает рану. Он разбирается в ранах и болезнях, пожалуй, похуже Неккары, но ненамного.

— Научи дурака железом махать, — бормочет воин, пытаясь перевязать рану обрывками одежды. — Не научился драться — не лезь в рукопашную! Проклятье… Аэ!

— Ну?

— Отвечаешь за него. Как хочешь, а дотащи к Неккаре… Или, лучше, спрячь в лесу, а сама дуй за Нек — так быстрее.

— А ты?

— Постараюсь их задержать. Кстати, предупреди Нек, что у нас маленькая неприятность — маг совершенно незнакомой системы. Пусть будет осторожна.

— Что?

— Что слышала. Потому я не добыл бумаги. Еле сам ушел — хорошо, они вояки никакие… Хорош болтать, мальчишку вытаскивай!

Он хочет сказать что-то еще, но из глубины лагеря разбойников летят стрелы. Две Крейтон отбивает неуловимо-быстрым и точным движением меча, остальные проходят мимо. Из-за угла выскакивает группа разбойников с мечами наголо. Девятеро вояк, наверное, не сразу понимают, что к чему, но смекают, что противник-то один, и неумело, мешая больше друг другу, чем Крейтону, бросаются в атаку. Храмовник же, кажется, нисколько не огорчился, оказавшись в столь заметном меньшинстве. Он подпускает их поближе и принимается за привычную, хоть совсем не интересную (какая радость крошить тех, кто ничего не может тебе сделать?) работу.

…Первый разбойник заносит меч, разинув рот в яростном («Ори громче — станешь смелее!») крике. Плохонький, но вполне пригодный для раскраивания голов меч уже почти завершил смертоносную дугу, и до ненавистной головы ночного убийцы остается совсем немного. «Достал!» — проносится восторженная мысль. Но почему тогда что рвануло бок, а мигом спустя навалилась чудовищная, непереносимая боль, и нет сил даже кричать? Э-э брат, это не ты достал, это тебя достали, а ты уже никого не достанешь…

Расправа оказалась короткой и страшной. Крейтон терпеть не может «играть», как сытый кот с мышью, со слабыми противниками. Но и щадить разбойников нет ни желания, ни возможности. Меч Воителя разит стремительно и безжалостно, проламывая любую защиту, а при необходимости просто рубя списанные армейские клинки. И тогда валятся окровавленные тела, жутко кричат изуродованные, а трава чернеет и начинает масляно блестеть от крови в свете факелов.

Потеряв четверых убитыми и изувеченными, разбойники отбегают назад. Снова летятт стрелы. А шагах в тридцати от землянки-тюрьмы уже накапливаются их соратники. Их не меньше сорока человек, и все время подходят новые. Если так и дальше будет продолжаться, такая толпа, пожалуй, сомнет и Воителя (пусть не сразу).

— Ну? — хрипло кричит Крейтон, сплевывая и утирая рукавом брызнувшую в лицо чужую кровь. Стереть не удается, только размазывает. Но от этого его лик становится жутко ухмыляющейся маской, достойной кладбищенского вурдалака. — Что, штанишки намочили?

Разбойники топчутся на месте. Ясно, что в конце концов они одолеют, но… Но тому, кто сунется первым, страшный гость неминуемо снесет голову. Желающих быть первыми не находится. Как всегда, первыми за дело принимаются арбалетчики.