Система отсчета

Середина печали
Еще не цветок «до свиданья!»,
А только молчанье
Плечами.
Еще не мотив незабудок,
А тайна
Несказанной розы.
Окраина.
Ромашек изгиб.
Да бесхозность
Пыльцы.
Тополей одночасье,
Как сыпь.
Середина печали.
Концы
Не видны —
Гладиолусов нотная запись,
Да клавиши — сны.
И бесстыдство тюльпана.
Да отнятый запах гвоздик.
Незнакомые страны,
Как южных цветов перепев.
Между книг.
Ностальгия полыни,
И в ней далеко
Апельсиновый запах чужбин.
Неуспевшие спины.
И маковый бред
Над горбами равнин.
И покой.
И приторный вырез фиалки.

(87)

«Это все из другого…»

Это все из другого —
Москва, перекресток, осень.
Тот
Изношенный год,
Где на восемь
Стояли часы.
Чтоб
В конце полосы
Оторваться
И, тень не отбросив,
Улыбнуться дождю
И размять сигарету в руке.

Это все из другого —
Туман, нисходящий к реке,
Этот мартоноябрь погоды
С тоской пополам,
Как с любовью.
И город
В обмане свободы,
И некто,
Укутанный в плащ,
Вдалеке.

(89)

«Нет, не придумать про дожди…»

Нет, не придумать про дожди,
Про снег и вьюгу.
У здешней осени плащи —
И те редки.
Туман над городом под утро ломит руку
И к вечеру приносит сквозняки.

Ты пьешь его. Впускаешь через стекла.
Не деться никуда.
Лишь спать и плыть.
Во сне на облаке,
Которое крадется в надежде не убыть.
Но убывает.
В солнечном растворе
Желтеют пятнами стыда холмы.
Опять не вышло выжить, Боже-море.
И на песке, приниженные, мы.

То осень.
Ты укутываешь бэби.
Поверх пижамы. Что тут говорить.
Свернулось время.
На зиму. На небе
Перегорает розовая нить.

(97)

«Замечательных песен уже не учить…»

Замечательных песен уже не учить.
Затянула рутина горящих забот.
И ничто не выходит на этом пути.
Может быть, через год.
Может быть, через год.
Только то и живет
Лепестком над свечой, непрерывно маня
Из комфорта в уют.
Дорогая моя,
Нам не надо огня.
Замечательных песен уже не поют.

Приглуши верхний свет. У камина присядь.
Прирученный костёр пышет ровным теплом.
Позабытые строки нам дети простят.
Мы себе не простим.
Только то о другом.
Мы не помним слова,
И что хуже всего — не подыщем замены
Уже на лету.
Увядает трава.
Может быть, через год
Ты подбросишь поленья — разнять темноту.
Затянула рутина горящим кольцом.
Замечательных песен и впрямь не учить.
И проходят года, так похожи лицом.
Закричало дитя.
Вправду, надо спешить.

«И когда я буду потом…»