Система отсчета

В полной темноте, поздним вечером, ты собираешь лыжи, ботинки и все остальное и, как есть, усталый после работы, прыгаешь за руль, чтобы к утру быть на склоне. Чтобы с утра топтать свежий снег, на котором еще нету следов от других лыжников. На котором ничего нет, кроме солнечных лучей. Легкий мороз, горы, и никого. Будний день. Все на работе. Все, кроме тебя. Ни одного человека в очереди на подъемник. Садись и вверх. Чтобы потом вниз. Как хочешь, быстро или медленно, или как можешь, но всегда с удовольствием.

Ты запаркуешь машину прямо напротив касс, чтобы было близко идти, и там обязательно будет свободное место. Только для твоей машины. Ты уговоришь, и с тобой будет кататься твоя жена или твоя девушка. И ты проведешь незабываемый день на склонах, а потом сходишь в сауну и поднимешься в ресторан. Где ты сядешь у камина и съешь очень вкусный ужин, запивая его красным вином.

А после, после, по опять-таки пустому фривею ты вернешься домой за очень короткое время. Ведь трафика нету. Его просто не может быть в этот специальный день, который ты ловишь всю зиму, смотря на интернете погоду, зная, что такой день обязательно есть, и он обязательно наступит. Просто идеальный день для катания.

(04.10)

ПИВНОЙ БЛЮЗ

Ну вот, и закончилось лето. На добрую память.
Коричневый эль примиряет с эпохой работы.
Чуть-чуть тормозит. Можно в паузу точку поставить.
И уж точно избавиться временно от икоты.
Кто-то
Нас вспоминает. Ничего, подождет.
Вот отключен мобильник.
Да холодное пиво под тихую речь разговора.
Под трубочный дым.
О намотанных милях
Мы с тобой промолчим.
Нам еще расставаться нескоро.

Мы расскажем друг другу
О жизни и детях, мешая
Времена и событья. С перерывом на вздох.
На глоток.
Где осевшая пена чуть-чуть уменьшает
Разлуку.
До простого прощанья,
Что так неизбежно, не вруку.

Ты глядишь на восток.
Ты чуть-чуть пожимаешь плечами.
Здесь, куда не взгляни,
Или Дальний, иль Ближний Востоки.
Мы на западном крае,
Где скала расправляется с пеной.
Чтоб стекала она, размывая пески-новостройки.
Мы живем в них пока.
Ну, нужны же какие-то стены?

Ну хотя бы стеклом ограничить от мира пространство,
Где холодное пиво уже в обрамленье седин.
Где мы тихо сидим.
И, наверное, в этом есть ещё постоянство.

(07.10)

РОМАНТИК

Да, моя дорогая, я последний романтик
Отшумевшего века.
Как твой неприжившийся бантик
На косе, обрезанной лет сто назад.
Я меряю время приблизительной вехой.
И, как вор-карманник,
Прячу свои глаза.

Не-пришей-кобыле-хвост,
Я прописался в эпохе,
Где книги — рухлядь, а слово — звук.
Я на фоне заката торчу вопросом,
Что даже в мухе
Не вызывает испуг.
А мне вот —
Страшно.
Что невод
Пустым выходит из раза в раз.
И никому до этого дела нет.
Я последний романтик, набросок карандашный.
Карикатура на склоне лет.

Да, моя дорогая, этой жаркой осенью
Я опять напридумывал про весну и надежду.
А на самом деле, если вывесить простыни,
То ничего и не было между нами, здешними.
И теперь, пробираясь
Переулками прошлого,
Я улыбаюсь
Своей наивности.
Единица измерения пошлости
Пока не найдена.
И, видимо, нету необходимости.

(09.28.10)

ВЕЧНЫЙ ЖИД