Сицилиец (СИ)

— Что ты, он не такой, — Он организовал благотворительный фонд и многим здесь помог. Но он просит никому не рассказывать, что помощь, по сути, идёт от него, не хочет, чтобы его ну… превозносили что ли.

— Мне кажется я рада, что ты не выполнил эту его просьбу и рассказал…

Я улыбаюсь.

— Всё равно все знают. И он ещё договорился с доктором — к нему очередь на несколько лет вперёд, но нас примут гораздо раньше. Такие дела. А ты знаешь, что дом, где ты живёшь, раньше принадлежал дедушке и бабушке Марко?

— Серьёзно? Нет, не знаю. Похоже я вообще не слишком много знаю.

— Ну так я тебя буду просвещать. Приезжай чаще!

Мы ещё некоторое время болтаем и идём спать. Я лежу в мягкой удобной постели и снова, которую ночь подряд думаю о Марко.

18. Дорожные происшествия

Время лечит, но оно же и убивает — зализывает раны, но крадёт годы. Боюсь, когда я перестану думать о Марко, буду уже старухой.

Сегодня воскресенье. Пусто, никого нет, только ленивые собаки. Даже сторож придёт лишь вечером. Жара, звенящая тишина и остановившееся время. Оно не лечит и не убивает, его просто нет. А как бы здорово было пить холодное вино и целый день трахаться … Ого! Это я подумала?

Я звоню Юльке. Телефон выключен. Вот уж кто, похоже, сегодня не упускает возможности… Ладно…

Постояв под тёплыми, расслабляющими потоками душа, я подхожу к большому зеркалу, пытаясь разглядеть в запотевшем стекле гадкого утёнка. Ничего не видно. Да я и так знаю, что там — мокрые волосы, прилипшие к щекам, маленькая грудь торчком, узкие бедра, разросшийся и бесхозный кустик волос на лобке…

Я рассматриваю свой плоский живот и ноги. Ноги, в принципе, ничего, на них мальчишки ещё со школы заглядывались… Да вот только всего этого добра оказывается недостаточно, чтобы удержать такого парня, как…

Ну опять… А можно о чём-то другом подумать?

Можно. Подумав о другом, я решаю отправиться в Модику, давно хотела. Это, между прочим, столица сицилийского барокко и шоколада. Поброжу по улочкам, буду заходить в маленькие магазинчики, накуплю какой-нибудь ненужной ерунды и наемся сладкого. В общем, отвлекусь и развеюсь.

Раздаётся звонок — это Фабио.

— Чао, Лиза! Что ты там делаешь? Приезжай к нам на обед!

— Спасибо, Фабио, но сегодня не выйдет. Я еду в Модику.

— Что ты забыла в Модике? Паола готовит осьминога, в Модике точно такого не будет. Она расстроится если не приедешь.

Если честно, я бы с удовольствием провела день с семьёй Фабио, но я не хочу быть для них обузой, кем-то, кого надо постоянно развлекать и опекать. Поэтому я говорю:

— Фабио, дорогой, спасибо огромное, но сегодня, правда, не получится, я уже уехала. Побудь с семьёй у меня все хорошо, не беспокойся.

— Я и так буду с семьёй, поверь, но ещё и с семьёй! Я спою тебе «Лиза дальи окки блу»! Когда ещё такое услышишь!

Я смеюсь:

— Это точно, но давай в другой раз, Фабио. Передавай привет Паоле и Давиде.

Я сажусь в старенький «Фиат», отданный в моё распоряжение — и двигаю на юг. Мысли возвращаются к последней встрече с Марко. Не понимаю я его, честное слово, он ещё и наорал на меня, будто это я на его глазах занималась сексом с другим человеком…

Дорога долгая. Любуюсь то скудостью пейзажа, то насыщенным смарагдом лимонных рощ. Жара, солнце в зените, кондиционер молотит на максимальных оборотах. На развилке у заброшенной фермы навигатор предлагает повернуть направо. Я поворачиваю и оказываюсь на узкой разбитой дорожке. Она выглядит заброшенной и пустынной. На сломанном и облезлом щите написано, что этот участок не обслуживается дорожными службами и, судя по всему уже лет десять как. Но навигатор уверенно ведёт именно сюда.

«Разбитая» очень слабое слово — таких ям и колдобин даже в глухой сибирской деревне не бывает, просто дыры в асфальте, как после бомбёжки. Еду потихоньку, участок небольшой, всего семь километров, авось проскочим. Только успеваю это подумать, сразу бабах!

Влетаю правым колесом в яму. Я выхожу из машины и печально смотрю на пробитое колесо. Запаски нет. Жара и фатальная безнадёжность. Мерде! Нет, ну надо же! Вряд ли сегодня на этой дороге появится хоть одна машина, так что выпутываться придётся самой.

Ищу в бардачке документы, вдруг там указан телефон какой-нибудь сервисной службы. В крайнем случае позвоню Фабио. Ищу бумаги и вдруг слышу вдали звук мотора, он приближается. Ну не чудо ли! Мотоцикл! Стою рядом с машиной, размахиваю руками. Хелп!

Мотоциклист снимает шлем и с интересом смотрит на меня.

— Привет. Колесо?

— Да!

— Запаска есть?

— Нет, — я вздыхаю и виновато развожу руками.

— А куда едешь?

— В Модику.

Он совсем юный, загорелый, коротко остриженный, черноволосый, черноглазый и симпатичный. Рассматривает меня с интересом.

— Не представляю, что делать. Ты не знаешь, тут никакого сервиса нет поблизости?

— Сервис? В воскресенье? На заброшенной дороге? Ты серьёзно? Даже не знаю, что тебе сказать. Как ты вообще здесь оказалась?

— Навигатор завёл.

Он с сочувствием улыбается:

— Слушай, могу тебя подвезти до Модики, а завтра уже можно будет что-то решить с машиной.