Скажи мне, где я

– Я пила эти коктейли прошлым летом на Гавайях на пляже в компании очень красивого молодого человека. Сияли звезды, воздух пах солью, а… ну, остальное я, пожалуй, расскажу, когда тебе исполнится восемнадцать. – Она широко улыбается. – А вернувшись домой, я решила, что это мой новый летний напиток. Очень праздничный, правда?

– Еще какой! – С удовольствием делаю еще глоток кокосовой вкуснотищи. Я помню, что тетя Джо ездила на Гавайи, но про свой роман она ничего не говорила. – А что случилось с этим парнем? Вы потом еще виделись?

Она подбрасывает полено в огонь.

– К сожалению, нет. – Тыльной стороной запястья она смахивает со лба кудрявый каштановый локон. – Но у меня всегда будет этот напиток и у меня всегда будут воспоминания, – говорит она, и лицо ее выглядит серьезным, гораздо серьезнее ее слов.

Я жду продолжения, но она лишь задумчиво смотрит в огонь.

– Что с тобой? – спрашиваю я, потому что она так и продолжает молчать.

Она вздыхает:

– Принимать то, что у тебя есть, как должное – так легко, чертовски легко, – говорит она и поднимает на меня глаза. – Нова, пообещай, что ты будешь наслаждаться каждым чудесным моментом своей жизни, потому что назад вернуться нельзя, ни за какие деньги, как бы ты ни старалась. Иногда, если что-то закончилось, то закончилось навсегда.

Я гляжу на нее, не зная, как понять серьезность ее тона.

– Мы ведь уже не о твоем свидании говорим, да?

Она улыбается легкой, грустной улыбкой.

– Когда я пила кофе с твоей матерью в тот день, когда она попала в аварию, я не знала, что это будет в последний раз. Никто не предупреждает тебя, что этот раз – последний. Воздух не кажется другим, сердце не бьется быстрее, нет никаких предупреждающих знаков. Просто за одну секунду все меняется.

Я кручу стакан между ладонями.

– Ты часто ее вспоминаешь? – спрашиваю я, не глядя ей в глаза.

– Постоянно… И никогда не перестану…

Я вздыхаю над счастливым воспоминанием обо мне и Эм и понимаю, что тетя Джо была права: важно наслаждаться каждым чудесным моментом в жизни, потому что невозможно вернуться назад. Открываю мешочек и вытаскиваю разлинованную бумажку, в которой сразу узнаю листок из блокнота у нас на кухне. Медленно разворачиваю ее, как будто от малейшего неосторожного движения она может рассыпаться.

На бумажке папиным почерком написаны три слова:

Пес старика Джека

Никаких тебе «Дорогая Нова» или «Я знаю, ты сейчас, наверное, растеряна и обижена на меня из-за всего случившегося» – и ни малейшего намека на то, где и как его искать.

Я переворачиваю записку. Бешено колотится сердце, мне трудно дышать, но на листке больше ничего нет, ни подозрительных вмятин, ни даже стертой записи.