Сказка на ночь

— Миллион евро, — прочищает горло. — Они назначат миллион, которого у нас нет. На данный момент, негде взять подобные финансы.

— У нас квартира в центре Мюнхена. Можно продать.

— Сделка займёт время.

— Кредит? Под квартиру. Под дом. Да под что угодно.

— Боюсь, в таком положении нам ни один банк не предоставит кредит.

— Отлично, — нервно закусываю губу. — Я должна раздобыть миллион?

— До конца недели, — кивает советник.

— Будет вам миллион, — заключаю уверенно.

Август впечатлён моим напором. Но я сама плохо представляю, что именно стану делать дальше. Где взять такую безумную сумму денег? Из бизнеса позаимствовать не выйдет, ведь идёт серьезная налоговая проверка. Одолжить не у кого. Значит, остаётся только заработать. Какая причудливая ирония судьбы.

Миллион. Опять. Прямо как на заре наших с Рустамом отношений. Только теперь на кону его жизнь. Фортуна обладает отличным чувством юмора.

Я включаю репортаж, где рассказывают о новых обвинениях, которые выдвинуты против моего супруга. Оцениваю ситуацию снова и убеждаюсь, что бездействовать нельзя. Нужно вытащить Рустама на волю, причём поскорее.

Это точно поломает планы наших врагов. И вообще, если муж окажется на свободе, мы сумеем сбежать.

Рискованная идея обжигает сознание. Да, чертовски опасная затея, но полагаю, игра стоит свеч. Если все до такой степени серьезно, то у нас нет выбора.

Бежать от закона. Бредовый замысел. Но пока ничего другого на ум не приходит. Добиться освобождения под залог и разработать план побега. Ничего лучше не могу изобрести.

Ради Рустама я готова на все. Даже вот так — стать преступницей. Куда он, туда и я. Будем скрываться вдвоём. Плевать, что именно ждёт впереди, главное — мы опять окажемся вместе.

Я прохаживаюсь по квартире. Размышляю. Захожу в комнату с мечами, изучаю лезвия. Не дотрагиваюсь. Просто смотрю. После подхожу к столу, на котором расставлены приобретения с аукциона Вермана. Теперь уже не сомневаюсь, что в них и таится ключ к разгадке местоположения священного меча. Не вижу других причин для приобретения настолько странных вещей. Но как разгадать секретный код?

Ладно. Не важно. Мне нужен Рустам, а не меч. Хорошо бы найти артефакт и получить дополнительный козырь, но в текущей ситуации гораздо лучше вызволить моего любимого мужчину. Не могу успокоиться, пока он находится под прямой угрозой.

Миллион. Где взять миллион?

Я возвращаюсь в свою комнату, продолжаю бесцельно бродить, будто жду озарения. Вижу чемодан и понимаю, что так и не распаковала вещи после поездки в Париж. Механически открываю замок, извлекаю одежду. Что-то отправляю в стирку, что-то в шкаф. Разбираю содержимое, не особенно задумываясь над собственными действиями.

Маленький белый квадрат оказывается в моих пальцах. Поворачиваю картонку, понимаю, что это визитка. Не сразу вспоминаю что к чему. Несколько раз перечитываю текст, выведенный чёрным шрифтом. Соображаю с трудом. Напряжение последнего времени практически полностью стёрло из памяти ту встречу. Кадры напрочь смазанны.

Мишель Моро. Скандально известный дизайнер. Он предложил мне работу после нашего случайного столкновения. На любых условиях. Звучит чересчур сладко и сказочно, верно?

Я верчу визитку, не в силах отшвырнуть прочь.

А что если это и есть шанс? Чем не вариант?

Посмотрим правда в глаза: других предложений нет. Это первое и последнее. Единственное. Больные идеи Джеро даже не рассматриваю. Но тут все тоже выглядит подозрительно. Хотя Рустам проверял Моро, не нашёл криминала. Муж не возражал против подобной работы. Четко обозначил позицию: если я хочу попробовать себя в роли модели, то имею на это полное право.

Тогда чего я жду?

Я хватаю свой мобильный, быстро набиваю номер, жму на вызов. Не дышу. Жду ответа.

Дьявол! Телефон отключён.

Пробую ещё раз. Проверяю, правильный ли номер использовала. Однако результат не меняется.

Черт возьми. Моро мог уехать. Но не накануне показа? Начинается неделя моды. Он должен быть на связи регулярно. Разве нет?

Проклятье. Он мог сменить номер. Это же логично. И вообще, почему я думаю, будто он до сих пор ждёт мой ответ? Человек настроения. Без проблем бы нашёл другую музу, переключился на более стоящий объект. И главное — разве он бы стал платить миллион за мои услуги? Я даже не модель. У меня нет никакого опыта. Я не умею позировать. Не умею ходить по подиуму. Да я ничего не умею. Не будет никто платить такие астрономические суммы. Это идиотизм. Здесь не каждой звезде столько заплатят. А кто я? Девчонка с улицы. Есть множество девушек, которые гораздо красивее меня. Моложе. Опытнее. Есть настоящие модели. Профессионалы своего дела, которые действительно разбираются в дефиле.

— Юля, — брат врывается без стука. — Надо поговорить. Срочно.

— Что случилось?

Он подходит вплотную ко мне, склоняется и шепчет на ухо:

— В квартире есть место, где нас никто не услышит?

Выгибаю бровь с недоумением.

Брат подозревает прослушку?

— Пойдём, — отвожу его в комнату, где хранятся мечи.

Закрываю дверь.