Сказки и рассказы

Маршрутка #7 " Чита- Новолученское" на приличной скорости ехала по недавно отремонтированной федеральной трассе. В приоткрытый люк крыши врывались вместе с ветерком запахи весны. Дорога петляла, как серпантин- то вверх, то вниз, то влево — то вправо. Все сопки пламенели от цветущего багульника, мелькали белоствольные березки и могучие сосны. В этом году весна выдалась ранняя и всеми любимый кустарник зацвёл на 9 мая, словно сама природа спешила поздравить ветеранов Великой Отечественной войны, тружеников тыла и вообще всех забайкальцев с праздником победы. Пассажиры, уставшие после работы в городе дремали на своих сидениях. Водитель, весёлый балагур лет тридцати, всю дорогу развлекал сидящую рядом с ним миловидную девушку. Я тщетно пыталась уснуть, откинув голову на сидение и закрыв глаза. Как и многие мои попутчицы я работала медсестрой в одной из больниц областного центра. Найти работу по профессии в своём селе не получалось и вот уже более двадцати лет этот маршрут стал для меня привычным и уже не таким утомительным, каким казался первые годы.

— "Лида, ты спишь? " — услышала я чей — то знакомый голос. Открыв глаза я обернулась назад и увидела свою знакомую, которая переехала жить в город.

— " Привет, Марина. Извини, я тебя не заметила, когда садилась. Ты наверное к родителям поехала? " — спросила я.

"Да к ним. Вот матери, лекарства от давления везу. А ты поди с работы?!"

Я поняла, что поспать мне уже не придётся, т. к моя собеседница была в курсе всех событий. Она засыпала меня вопросами так, что я не успевала на них отвечать. Впрочем ей это было и не нужно. Главное, как говорят в народе она нашла" свободные уши" и рассказывала мне одну историю, за другой.

"А ты слыхала про Кузнецовых, Лида? Да ты чё, уже все знают, что они разбежались. Как- как, вот так. " Придвинувшись ко мне поближе и дыша в мой затылок, Маринка поведала мне про семью Кузнецовых.

"Ты знаешь, у них уже давно всё к этому шло. Кузнецов ревновал Таньку, заставлял её с железки уйти. А куда она уйдет, кто нас где ждёт, скажи на милость? Вот, ты бы Лида, ушла из своей медицины? То- то и оно, а она столько лет проводницей проездила. Вот в очередной поездке хахаля себе и подцепила и уехала к нему с дочкой куда- то под Самару. Вот такие пироги. Ну ты мать, даёшь. Ничё не знашь, как всегда. Кузнецов — то с горя пить начал. Мне его не жалко, сам виноват — кошка скребёт, на свой хребёт".

Марина замолчала уставившись в окно.

Я вспомнила эту семью и спросила свою знакомую: "Ты говоришь, что Таня с дочерью уехала. Но ведь у них ещё сын есть? А он где?".

Маринка вздохнула, покачала головой и продолжила. "Сын — то представляшь с отцом остался. Наотрез отказался с матерью ехать. Характером весь в него пошёл и не смотри, что ему всего десять лет. Настырный такой парнишка. Там такой скандал был. Целый сыр-бор развели. Танька плачет, а этот брови свёл и одно твердит, что ему папку жалко. Предать мать, виданное ли дело? Но ни чё, ни чё… С батей- то ещё хлебнет горя, предатель. "

Разгоряченная рассказом, Марина раскраснелась, волосы выбились из под шапки. Её чуть выпученные глаза стали влажными, словно она вот — вот заплачет. Мне она напоминала курицу упавшую с насеста, и чтобы не улыбнуться я отвернулась от неё.

"А ты, Лидка, как считаешь — ПРЕДАТЕЛЬСТВО это или нет?" — спросила Марина, поправляя на голове шапку, убирая выпавшие пряди волос.

"Не нам судить, кто прав, кто виноват. В своих бы семьях разобраться. Чужая жизнь — потемки. Разве уехав с матерью, мальчик не стал бы предателем по отношению к отцу? А вот и моя остановка. Ну, пока, Марина! "

Я начала продвигаться к выходу, услышав за своей спиной голос собеседницы: " Ах, вот как? Не нам судить. Всё умничашь, Лидка!"

Я поняла, что каждая из нас осталась при своём мнении. Выйдя из душной маршрутки я подставила лицо весеннему ветру. Солнце светило ослепительно ярко, согревая прохожих своим теплом. Воздух был наполнен запахом черемухи, которая ещё не распустила свои цветочки, но дарила всем свой непередаваемый, чуть терпкий аромат. Идти домой не хотелось и я села на лавочку возле остановки. История семьи Кузнецовых растревожила меня и напомнила мне историю моего далеко детства. Всплывшие из памяти картины были настолько отчётливые, что я почувствовала себя девочкой — подростком, каким я была, когда произошла эта история. Столько лет прошло, а мне все так же больно и я опять бегу по перрону, заглядывая в окна вагона, отыскивая лицо матери. С чего же всё началось? Ах, да с телеграммы. Утром, кто- то настойчиво стучал в дверь нашей квартиры. Родители были на работе и я нехотя спустила ноги с кровати и шлёпая босыми ступнями, поплелась открывать. На пороге стоял почтальон с сумкой наперевес, на которой белыми буквами было написано слово "Почта".

Вид у него был растерянный и спросив про родителей, почтальон попросил меня поставить подпись в какой — то потрепанной тетрадке. Затем он протянул мне телеграмму на которой вверху, красными буквами было написано "Срочно!" Дальше, всего несколько слов: