Сказки из Тени, или Записки Пустоты

В те годы это случалось часто, именно в таких семьях, в те годы, когда сынку стукнуло семнадцать на пороге был буйный одна тысяча девятьсот пятый год, который закрутил, завертел и наш, сонный провинциальный городишко, отозвавшись баррикадами в Мотовилихе, ночными бомбистами у домов уважаемых граждан, и откровенными бандитскими грабежами (почему-то уже тогда называемы экспроприацией) на лесных дорогах ведущих в город. Банда «лесных братьев» атамана Лбова состояла в основном из пролетариев, в банду ушли рабочие и кой-кто из мещан, после неудачного мятежа, того же 1905 года, разгромленного призванными урегулировать обстановку казаками.

Нет достоверных фактов, что прадед был в той банде экспроприаторов. Но вот в революции 1905 года, в Мотовилхинских баррикадах, он принимал довольно деятельное участие, уехав из нашего города, выдвинулся в Питерскую РСДРП, потом на какое-то время пропал, и уже потом после гражданской, в разгар НЭПА он объявился на своей малой Родине, и искал пропавшего отца.

Зачем?

Хотел покаяться…

Я не знаю, что он пережил на Гражданской.., но сам не раз писав про эту проклятую войну, ужасался беспределу творимому и красными и белыми. Прадед так и не нашел своего отца, моего прапрадеда, бесследно, как и сотни тысяч простых и не простых человеков сгинувших в горниле переворота 1917 года и последовавших за этим переворотом кровавых событий.

Мой прадед, так и не смог вернутся к своему отцу, но он мог вернуться к Богу.

Уже в конце тридцатых годов прошлого тысячелетия, помогая горстке отщепенцев, не убоявшейся запретов местных властей, чинить церковную крышу, мой прадед упал с пятнадцатиметровой высоты и разбился. То, что он выжил, можно назвать только чудом. Он остался, с трудом передвигающимся по этому миру, инвалидом, и слегка повредился в уме. Наверное, поэтому его не забрали ни в 30-тых, не позднее. Его не репрессировали, и не расстреляли. Кажется, что убогому, простили все его грехи, но только он сам до самой смерти не мог простить себя, простить, что сделал не тот выбор.

6

Сегодня мы с радиоволной «Русское радио», поем о том, о сем, занимаясь совершенным бездельем. Валяемся на диване и глушим холодное чешское пиво «Будвайзер» прямо из холодильника. Отпадно ржем под скользкие хохмы Фоменко, бросаемся тапочками в мимо пролетающих черте откуда взявшихся мух.

– Прости – прощай, я покидаю этот рай! – орет моя радиоволна.

– Я покидаю этот край, – вторю я ей, думая о том, что сегодня вполне осознанно прогуливаю работу, как раньше вполне осознано прогуливал, с начало школу, затем институт. Так вполне осознанно прогуливал все то, что по моему разумению, не имело смысла. Сам при этом, этого самого «Смысла», так в глаза и не видел. Вот докатился.

– Как?

– Да так обычно. Катился, катился, и докатился. Типа того…

Эх, душа то просит пожрать, и желательно чего-нибудь очень вкусного, а тело забивается меж подушек, и от чего-то жалобно скулит. Странно, обычно все бывает наоборот. Черт, черт, черт…

Прислушиваюсь к себе, чего же такого, я считаю вкусным, сегодня? По путно попросив заткнуться свое дурацкое тело, вкупе с совестью, которая все брюзжит: «Ага, докатился, я так и знала. Вот сволочь!»

– Сама сволочь, – отвечаю я, и решаю приготовить «Ужин одинокого Робинзона», ведь я теперь на совершенно Необитаемом острове. Ну конечно далеко не Последний герой, но кушать то, тоже хочется.

Разрезаю, свежую таки помидорку, и вынимаю из нее ее алую мякоть, заправляю обе эти половинки – тертым голландским сыром, смешанным с оливковым майонезом и чесноком. Вдоль, надрезаю пару молочных сосисок и закладываю внутрь ту же сырно-майонезно-чесночную массу, ставлю в духовку. На сливочном масле слегка обжариваю зеленый горошек. На другой сковородке в это время обжариваю с двух сторон шесть кружочков баклажана и сверху кладу сырно-майонезно-чесночную массу, присыпав ее свежей, мелко-рубленной зеленью.

Ага-ага, теперь беру большую плоскую тарелку: пара листиков зеленого салата, фигурненько так, на серединку две заправленных половинки помидора, вокруг баклажанчики с сырной массой, с боку такие розовые сосисочки, и теперь все это чудо присыпать зеленым горошком… Блин, куда я запрятал последнюю банку пива…!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Маг на полную катушку. Пусть, наконец, соседи повесятся… Ага, настройка на непрерывное воспроизведение, Бутусов и «Машина времени», теплый плед и ватные затычки, в оба уха.

СПОКОЙНОЙ ТЕБЕ НОЧИ…………………………..

7

… тропой несбывшихся надежд шла дева Ночь, разгребая руками звезды. Величавая матрона Зима, укрыла Город белым одеялом. В танце Метели – снежная тарантелла. Но ледяная страсть не разбудит спящие улицы… Дыхание Ветра пьянит, как молодое вино, но если Ты потерял свой взгляд, то это просто воздух. Где-то посреди снегов и бесконечной тайги танцует ангел с Одним крылом, и падают к ее ногам алые гвоздики…

Сгорая – родишься заново, и умрешь… Закричав на Небеса, порвешь голосовые связки. Пытаясь убежать, будешь везде, и нигде. Считая шаги, не разберешь – шум трав, или голоса…