Сказки капитанов

И в дверях возник сам капитан Сундуккер. Фома Иванович. Совершенно такой, как на портрете. Он шутливо насупил бурые клочкастые брови и пробасил:

— Значит, этот самый салажонок утверждает, что меня никогда не было? Ну и ну! Столько дней палил из моего пистолета, а под конец нате вам!

— Я больше не буду, — счастливо выдохнул Генчик, глядя на большущие старомодные ботинки капитана. И зацарапал пяткой половицу… И проснулся…

С ощущением потерянной радости.

Так хорошо было во сне и так погано наяву.

В то утро Генчик никуда не пошел со двора. Возился за сараем в своем игрушечном городе. Налаживал из ниток и спичечных коробков канатную дорогу — от Кирпичных скал до городского парка. Наладил. Покатал пружинчиков. Но все это без радости, почти машинально. Крепкая заноза по-прежнему сидела в Генчике. Заноза-тоска, заноза-больная совесть, заноза-обида… А обида-то на кого? На себя, дурака? На жизнь? На Зою Ипполитовну?

«Да, и на нее! Зачем она мне… такие слова… что я обманщик…»

Но эта последняя обида была не настоящая. Генчик нарочно расцарапывал ее в душе. Так с досадой и горьким удовольствием расцарапывают зудящую ссадину. И раз за разом Генчик мысленно повторял:

«Все равно обратной дороги нет…»

Он, конечно, себе врал. Обратная дорога была. Можно поехать в «Бермудский треугольник» и постараться, чтобы все наладилось. Чтобы сделалось, как раньше…

«Не будет как раньше…»

«А ты попробуй. Надуй губы, посопи и скажи — будто и в шутку, и всерьез: я больше не буду…»

Генчик мычал и мотал головой. Ох, до чего же стыдно… Мотал и мычал. И во время очередного мычания нашел Генчика здесь, за сараем, Бычок.

Да, представьте себе!

Бычок стоял, расставив ноги в мятых спортивных штанах. И дергал подол пыльной зеленой майки. И, конечно, смотрел насупленно. Лобастый, со щетинистой стрижкой. С коричневыми, будто кофе, глазами без единой искорки.

Генчик почему-то не удивился. Тоже насупился.

— Здоро во, — сипловато сказал Бычок.

— Привет… — не то хмыкнул, не то выдохнул Генчик. — Ты… — Он хотел спросить: «Зачем пришел?» Не решился. Проговорил неловко: — Как меня нашел-то?

— На водной станции спросил. У того моториста, с которым ты часто ездишь.

— А-а… — И опять не решился узнать: «А чего надо?»

Бычок сказал сам:

— Я твою пластинку собрал. Осколки. Склеить хочу. Тебе ведь, наверно, за нее попало…

— Еще бы! — вырвалось у Генчика. Потому что терять сказку, терять дружбу в тыщу раз хуже самой крепкой нахлобучки, даже если нахлобучка с ремнем.

— Ну вот… А я склею, чтобы она опять… чтобы тебе больше не попадало…

— Не выйдет, — сказал Генчик горько и уверенно. — При склейке нужна сверхточность… И клей особенный. Чтобы даже щелочки не осталось.

— Я умею. — Бычок смотрел теперь уверенно.

— Ну… склеивай, если хочешь… — Генчик, глядя в сторону, пожал плечами. А что ему оставалось сказать?

— Мне нужен последний осколок… — Бычок сделался слегка виноватым. — Он тогда к твоим ногам отлетел, ты его сунул в карман. Помнишь?

Генчик вспомнил.

— Но у меня его нет! Он у той баб… старой женщины, чья пластинка. Я ей отдал, когда рассказывал… Пришел и говорю: «Вот все, что осталось…»

Так оно и было. И Генчик опять пережил сейчас тот момент. Дернул лопатками как от озноба.

Бычок спросил настойчиво:

— Это та, что живет в доме за насыпью?

— Ну да…

— А она этот осколок не выбросила?

— Откуда я знаю? — У Генчика это уже чуть не со слезами. — Я же у нее больше не был.

Бычок, видимо, все понял. А если не все, то многое. Переступил, опять подергал майку.

— Ну ладно, я схожу, узнаю… А может, ты со мной?

— Нет. Я туда больше не пойду… Она … на меня злится.

— Из-за пластинки?

— Да. Нет… Вообще…

Пластинку, может быть, и удастся склеить. А все, что было раньше, сказку о капитане Сундуккере разве теперь склеишь?

Бычок понятливо кивнул. Глянул опять:

— А можно я… к тебе еще приду?

— Ну… конечно. Склеишь и приходи.

— А если я… если не получится… Можно я все равно приду?

Они встретились глазами. У Генчика сорвалось — чуть удивленно и неловко:

— Зачем?..

— Ну… — Бычок сильнее задергал майку. — Может, мы подружимся… когда-нибудь…

Генчик сказал ненатурально, деревянно как-то (видимо, от нового удивления):

— Ладно. Приходи.

Бычок подумал секунду, повернулся и пошел.

Генчик догнал его у калитки.

— Нет, ты правда приходи! Без пластинки! Когда хочешь!

Бычок глянул через плечо. И… улыбнулся наконец. Кивнул и ушел.

А у Генчика заноза-щепка внутри стала меньше. И уже не такая острая. И появилась какая-то надежда. Какая — он сам не мог понять. Прислушался к себе. Постоял у калитки. Потом снова пошел за сарай и постоял там. И решил, что жизнь, может быть, не совсем еще кончена.

Генчик посмотрел на небо. Там были грустные облака. Но не дождевые, а просвеченные солнцем. Под облаками носились туда-сюда несколько круглых темных пятен. Те самые НЛО, которые всем уже надоели и про которые дикторы телевидения каждый вечер говорили, что их нет.