Скиф

Глава 21

Варя поймала себя на том, что ждет появления Макса. От одной мысли о нем в груди становилось тепло и волнительно. Только к чему это все? У него своя жизнь, у нее своя.

Девушка перестала приглаживать волосы и критически рассматривать себя в зеркало – смотрела на свое отражение исподлобья, соображая, что с ней происходит.

Начинает привязываться? Почему этой привязанности не возникло ни к Сане Пелегину, ни к Пашке, ни к Художнику, ни к другим ребятам?

«Неужели тебе мало и ты готова войти в ту же воду»?

Отражение молчало, но в глазах появилось отчаянье.

Варя вышла из ванной комнаты и с силой захлопнула дверь. Взгляд ушел в сторону часов – время всего двенадцать, а она уже ждет, прихорашивается, словно важно, как будет выглядеть в глазах посетителя. Неправильно перечеркивать последние полгода, когда она хоть как-то, но жила, а не существовала. Она вновь превращается в женщину, уподобляется Маше в своих порывах и желаниях, а грабли все еще там, где были и ждут, когда она вновь наступит на них и получит в лоб.

Нет, не заманите, ― качнула головой и лихорадочно закрутилась по палате, собирая вещи. Бежать! Бежать от него, от себя, той дуры, что так и не умерла, и еще на что-то надеется, и так хочет верить и любить вопреки голосу рассудка, жуткому опыту.

Варя шмыгнула носом, натягивая брюки – она лучше поживет мужчиной, второй раунд общения с ними, как женщина, ей не выдержать.

Спихала в пакеты свои вещи и накинув косуху, вылетела в коридор, протаранила врача, стремясь прочь из отделения.

– Ээ! Косицина! Вы куда?!

– Отвали! ― рыкнула, вываливаясь на лестничный пролет, скатилась вниз. Выпала на улицу и вздохнула стылого свежего воздуха, что мгновенно обжег легкие и закружил голову. Уперлась в стену, с трудом ориентируясь. Слабость навалилась, тошнотой придушила.

– Вам плохо? ― озаботился незнакомый старичок, видно из посетителей. ― Помочь?

– Да. До угла… пожалуйста, ― поняла, что сама не дойдет.

– Или обратно?

Варя оттолкнулась от стены и заставила себя сделать шаг по аллейке – прочь из больницы. Домой, в тишину и покой. Пару дней и окрепнет и дурь из головы вылетит, и не вспомнит она Максима Смелкова.

И рухнула бы, не поддержи ее старик.

– Вам нужно в приемный покой, вам плохо…

– Мне… отлично… ― прохрипела, с трудом сдерживая дурноту. ― Все, ― отпихнула его, ― спасибо.

Зашла за угол и сползла на снег у фасада здания. Глаза закрыла, выискивая телефон по карманам, а руки не слушаются – плывет все каруселью.

– Давайте помогу. Вам куда? ― склонился над ней заботливый посетитель.

– Домой, ― прошептала, чувствуя, что близка к обмороку.

– Хорошо, хорошо, я сейчас, ― успокоил ее, выставляя ладони. А сам головой покачал – ох, молодежь, не берегут себя, все думают, что из железа кованы.

Варя скрючилась, с трудом сдерживая тошноту. А с каким порывом она ушла? Так быстро и легко… и недалеко. Вот загнется здесь и что – кому что доказала?

Но ровно уже – плывет перед глазами, звон в ушах.

Стошнило.

– Да ее в больницу надо, ― услышала над ухом.

– Говорил – не хочет. Вы уж помогите.

– Эй, красавица, тебе куда?

Варя мало что, соображая, уставилась на маячившую перед глазами физиономию, пролепетала адрес. Ее подняли, помогли дойти до машины.

Она не помнила, как смогла набрать номер отца, что скрипела ему в трубку, как такси встало у подъезда и шофер помог, буквально сгрузил девушку на руки Скифарина. Как он тащил ее наверх, как раздевал и укладывал на постель. Как причитал, переходя от ворчания на сетование и, то шипел, то кричал, то грозил, то молил. У нее и без его речитатива в голове переливалось, и тошнило, тошнило, разбивая слабостью.

Очнулась уже к вечеру и уставилась на сидящего рядом отца, что подперев подбородок ладонью, смотрел на дочь осуждающе и с печалью:

– Когда же ты в себя придешь, Варенька? Зачем из больницы ушла?

– Там… Смелков… ― выговорила и взгляд отвела. Мужчина вздохнул, подал ей таблетки, помог запить.