Скользкая дорога

Меня поднимают, ставят на ноги, прислоняют к стене. Вижу на потолке блоки и спускающуюся с них цепь, ее накидывают мне на кисти и хитроумной застежкой защелкивают. Мужик подтягивает цепь. Это же дыба! Пытаюсь заорать, больше от ужаса, чем от возмущения, да толку чуть, сквозь кляп только мычание. Один из монахов выдергивает кляп.

— Вы че творите, уроды?

На лице попа удовлетворение. Он подходит ко мне с какой-то кружкой в руке:

— Пей.

— Сам пей, козел!

Он снова сует мне кружку ко рту:

— Пей, сатанинское отродье!

Вроде ничем не пахнет, в кружке вода. Пью. И спрашиваю:

— Вы кто такие?

Вместо ответа один из монахов рвет ворот моей рубахи, сует руку мне за пазуху, заинтересованно разглядывает мой нательный крестик, срывает, показывает его попу. Тот пожимает плечами и отходит к столу. Туда же подходят оба в рясах и мужик в безрукавке. Доносятся реплики:

— … воду выпил. Не скорчило…

— Крест нательный, серебряный. Ой, крепко заклят!

— … как предписано, огнем пытать…

— Жаровню тащи. И дрова…

Меня пытать? Да вы тут с ума все посходили! Ору во всю глотку:

— Вы чо творите, стадо пидарасов! По какому праву! Кто такие? Помогитеееее!

Поп снова подходит ко мне, в руке у него здоровенный крест, тычет им мне в рот:

— Целуй. В бога веруешь, в Иисуса Христа?

Крест касается моих губ, изображаю, что целую, потом говорю:

— Верую в нашего господа всемогущего, Иисуса Христа, отца, сына и святого духа. Вот креста святого положить не могу, потому как ты, сучий потрох, руки мне связал, ни дна вам, ни покрышки, иудиным детям, чтоб вы сдохли, кол осиновый вам в грызло, ублюдкам, отпустите меня, б****ь!

Поп слегка смущен (или мне так кажется), он снова отходит к столу и делает знак рукой пегобородому. Тот тянет за цепь, выворачивая мои руки в плечевых суставах. Больно же! Опять ору:

— Че вам надо, твари? Денег хотите, что-ли?

Мужик перестает тянуть и смотрит на попа. Тот корчит свирепую гримасу. Потом машет рукой вверх и мужик снова выворачивает мне руки дыбой. Ой, больно-то как!

— А-а-а!

Внезапно дверь распахивается и в пытошную врывается куча народу. Завязывается драка, даже не драка, а избиение, потому как сопротивления никто не оказывает. Ворвавшиеся безжалостно избивают руками, ногами и толстыми палками находящихся в подвале, сбивают их с ног, вяжут и кладут на пол. Цепь дыбы без поддержки провисает и я падаю. Один из ворвавшихся берет со стола лампу и подходит ко мне. В нем я с удивлением узнаю голландца-датчанина, скупившего всю заготовленную мной и Петром икру. Сейчас он ничем не напоминает расфранченного хлыща, жеманно ее пробовавшего на вкус и брезгливо отсчитывавшего засаленные русские кредитки. Крепкий молодой мужик среднего роста, ловкие уверенные движения, быстрая и бесшумная походка, острый и умный взгляд. Ничего не понимаю, сюр какой-то.

— Удивлены? — голландец-датчанин весел. Тупо моргаю, сказать что удивлен — ничего не сказать. Да я в полном ахуе! Тебя бы на дыбу пристроить…

— Вы пережили, как это… шок! И не понимаете, что происходит. Я объясню, — он заходит ко мне за спину и освобождает мне руки от цепи и веревки. Я встаю и освобождаюсь от веревок на ногах. С удивлением обнаруживаю, что ворвавшихся всего трое, удивляюсь быстроте, с которой они вырубили четверых крепких мужиков. Датчанин отрывисто командует:

— Джо… парни, проследите, чтобы никто сюда не вошел. И приготовьте телегу.

Двое крепких парней выходят из подвала. Дисциплинка у них, однако! А голландец — начальник!

Нихрена себе, как руки-то болят. Потираю ободранные почти до крови запястья и спрашиваю:

— Вы Лукас Расмуссен, если мне не изменяет память?

— Не совсем. Но пусть будет Лукас Расмуссен, это имя не хуже и не лучше прочих.

— Вы отлично говорите по русски. В прошлый раз…

Он нетерпеливо обрывает меня:

— Я говорю и пишу еще на дюжине языков, но сейчас это не важно. Вы хотите узнать, что происходит, господин Козырев?

— Еще бы! Кто они такие? С виду вроде монахи, а повадки разбойные. На кой черт они меня схватили, затащили сюда, на дыбу подвесили? Зачем пытать собирались? За что? Что вообще происходит?

— Вы можете узнать причину у них самих.

Нерасмуссен нагнулся над иеромонахом, вытащил у него кляп изо рта и тихо спросил:

— Святой отец, господин Козырев желает узнать, зачем его подвесили на дыбу?

Поп злобно что-то прошипел в ответ.

НеРасмуссен, или пусть пока будет Расмуссен, хищно оскалился:

— Вам, святой отец, лучше сообщить правду господину Козырев. Или он ее сам из вас вытрясет. Ведь он не понимает, что происходит, от чего очень испуган, как испугается всякий на его месте. Еще он рассержен, и даже не так, он в бешенстве и вы сейчас в полной его власти. А в таком состоянии человек не всегда способен поступать разумно. Ну?

Поп сверлил нас обоих бешеным взглядом, потом внезапно попытался заорать, но оказалось, Расмуссен настороже — ловко пнул его в живот, поп подавился воплем. Расмуссен опять воткнул ему кляп в рот. Лже-голландец укоризненно покачал головой: