Скороговорки медленных раздумий. Птичник крысолова. Книга тридцать шестая. 50 стихотворений.

Моя тропа

Не пойму, почему, как же так,
Что не знал я вас прежде,
Но почти уже свыкся,
Пусть, впрочем, сноровка не та,
Лишь теперь понимаю,
Что эти озёра Медвежьи,
Для меня, заплутавшего,
Верная волчья тропа,

Там, где спрятался лес

В стекленеющих глянцевых водах,
В их бездонной глуши,
Отраженье небес синевой,
Нахожу я себя,
От сует отвернувшись, и чтобы
Мне не в стае брести,
А своей лишь дорогой одной.

С каждым годом она

Всё сужается, меньше и тоньше,
И конец уж пути,
Вероятно, совсем не далёк,
И в вечернем закате
Церковный звенит колокольчик,
И склонится во ржи,
Синь небесную скрыв, василёк.

Звук плеснувшей волны

Проскользнёт отголоском в затоне,
Рыба, плеща, всплывёт,
Невзирая на риск свой и страх,
И пасутся в лугах
Рыжегривые резвые кони,
И стрекочут стрекозы,
Ведя хоровод в камышах.

В который раз

В пруду Кусково жёлтые кусты
С их отраженьем карусель заводят,
Задумчиво скульптуры в тенях бродят,
На холод ёжатся намокшие листы.

Замрут на миг, фигур печальны лица,

Пусть немы, но быть может меж собой
В общенье, в темень скрывшись наготой,
Чтоб с белизной покровов снежных слиться.

Близь них мне задержаться, лисий хвост

Игривой осени приметить на опушке,
И вспомнить, что писал про осень Пушкин,
Как стих его изыскан был и прост.

Но не дано мне, скажут «стихоплёт»,

Порой удачны пусть бывают строки,
Но всё же каждый год приходят сроки
Ловить строфу, что с осенью придёт.

Но не спешу совсем, не унываю,

Нас много, пишущих, тому свидетель сам,
Но истин возвышающий обман
По осени охотней принимаем.

Конец сентября (кроме шуток)

Опять не сбылись приметы
И изморозь к утру в проседь,
Вот, вроде, не бабье лето,
Но и не мужичья осень.

С дождями, где ветер в жалость

Гундит, голосит в отчаянье,
Тепло, мол, не удержалось,
А он как виновный крайний.

Циклоны всему причиной,

А мы всё Велеc да Власий,
От них, мол, дугой осины
И гнутся и стонут басом.

Опять ведь всё врут прогнозы,

Вот выкуси вроде накось,
Не лето, а бабы с возу
И хлюпают влагой в слякоть.

Почто весь сентябрь в тучах,

Не то ведь, что было прежде,
Но где-то скользнувший лучик
Заронит тепла надежду.

День в Калуге