Скороговорки медленных раздумий. Птичник крысолова. Книга тридцать шестая. 50 стихотворений.

Был ясный день, звенела неба просинь,
Не бабье лето пусть, но повезло,
И грела лес «немчиновская» осень,
А в сотнях вёрст «Малевичи» село.

Неясны нам названия причины,

То парадокс, что тянет, вдаль маня,
Где пряталась дождливая личина
Под доброй маской солнечного дня.

Мы часто здесь компанией бывали,

А было б хорошо прийти вдвоём
И помечтать, но с радостью узнали,
Что строят водопад и водоём.

С Малевичем всегда совсем непросто,

С рожденьем, смертью, датами картин,
И славой редкой, двухметроворостой,
В ней, впрочем, сомневаться нет причин.

Ему с трудом далось искусства знанье,

Супрематизм не прост совсем не зря,
Казался он пророческим посланьем,
Листая новый смысл календаря.

Мне повезло, и редким даром станет

Вся дружба, что безмерно я ценил,
С той женщиной, что Уной звали в память
«Уновиса», я это сохранил.

Здесь от безделья творчество излечит,

Хоть можно место новое найти,
И где дубовой рощею Малевич
Мостил к своей теории пути.

Не счесть тех форм, а сколько смыслов вышло,

Творец супрематизма был бы рад.
Свет гас и погружался мир застывший
Во тьму, как бесконечный квадрат.

Вальс Медвежьих озёр

Опять забреду, как прежде,
В озёра я те Медвежьи,
Здесь тихо и кружится,
кружится лист над водой,
Знакомо всё так, понятно,
И осени запах сладкий
Напомнил сегодня мне
прошлые встречи с тобой.

Камыш сник неровной щёткой,

В нём птицы шумят трещотки,
И рыбы, проснувшись,
недвижно скользят по воде,
Вдогонку им плещут утки,
Вспорхнув в небо на минутку,
И здесь я покоен и тих, как быть может нигде.

А там, в отдаленье леса,

Собралась дождя завеса,
Но влагу пролить не торопится, копит в тайне,
И я чуть заметно, скромно,
Страдаю душой бездомной,
Медвежьи озёра приютом, но только не мне.

Не прощаюсь

Снова в краях Медвежьих мы,
Были и до сих пор,
Скрип под ногой валежника
Гаснет в тиши озёр.
С прежней расстаться ношею
Смелость порой нужна,
В эту прогулку в прошлое,
Прежние времена.

К лесу тропинки тянутся,

Я им желанный гость,
Дождик, запойный пьяница,
Лижет рябины горсть,
Машет приветно ветками
На косогоре бор,
Радует, словно в детстве мы,
Крапчатый мухомор.

Светят чуть звёзды-странники,

В дымке и не видны,
Глохнешь, ни звука раннего
В логове тишины,
Просим приюта осени,
Чтобы не знать разлук,
И отраженьем в озере
Тени сплетённых рук.

Осенний этюд