Сладкая жизнь

— И что я должна понять? — спросила, словно желая, чтобы он повторил уже сказанное. Злясь на себя за такие вопросы — но как-то не очень злясь.

— Ты должна понять, что ты мне очень нравишься, что я тебя очень хочу… — Его рука вдруг провела по ее волосам, по щеке, скользнула под полушубок, задержавшись на груди, сползая с бедра на колено. — Ты должна понять, что мне очень понравилось то, что было, и как мы это делали — и я хочу, чтобы это было еще. Долго, по-разному, чтобы никто не мешал. Я даже номер в отеле заказал на сегодняшнюю ночь…

Она дернулась в сторону, но не сразу — не дернулась даже, просто отодвинулась на дальний край сиденья, не сбрасывая его руку.

— И это все? — спросила наконец, посмотрев ему прямо в глаза и отворачиваясь, услышав:

— А разве этого мало?

Как-то странно так все было внутри — она слышала не то, чего ждала, и говорила не то, что хотела. И его слова, как и раньше, гипнотизировали ее, внушая ненужные, опасные мысли. И что самое главное, перекрашивали те черные воспоминания в яркие, сочные цвета — заставляя подумать, что, может, они и в самом деле были такими изначально, просто она от волнения стала дальтоником.

— Мое мнение вас, конечно, не интересует… — В голосе уже не было ни сарказма, ни жесткости, только какая-то вялая язвительность.

— Разве тебе не понравилось?

Ей нечего было ответить на это — потому что на этот вопрос не было ответа. Все ломалось — все, что она выстроила до того, как он позвонил, все выводы, умозаключения, решения. Но ведь и он отчасти виноват был в том, что ей пришлось пережить, и она попыталась собрать воедино весь негатив.

— Вы не имели права приезжать ко мне на работу. Равно как и звонить мне домой. И я очень прошу вас забыть мой телефон. И перестать меня преследовать. И компрометировать меня и в институте, и дома. И пока вы мне не скажете, как вы узнали мой телефон… Да и вообще, о чем вы говорите? Какой праздник, какая гостиница на ночь? Я замужем, вы понимаете — за-му-жем. И я люблю своего мужа и люблю свою семью. Вы звоните в мою дверь — а если бы у меня дома был муж, в каком положении я бы оказалась? В общем, если вы не перестанете меня преследовать, я… Вы вообще знаете, кто мой муж?

Она вдруг представила, что он, естественно, спросит «кто?», и она скажет ему гордо, и он побледнеет, и завянет сразу, и…

— Андреев Сергей Федорович, генерал ФСБ, год рождения — 1953-й. Жена — Андреева Алла Михайловна. Домашний адрес и телефон могу не называть?

Он не красовался, он говорил спокойно и чуть устало, словно ничего такого в этом не было — но это не укладывалось в ее голове, и он, видно, это понял.

— И вас это не пугает? — все, что смогла произнести, по-прежнему ничего не понимая. — Не пугает?

— Ну а почему это должно меня пугать? — Он улыбнулся мягко. — Я ведь хочу тебя — при чем тут твой муж? И, Алла, я ни в коей мере не вторгаюсь в твою жизнь, просто подумал, вдруг у тебя нет никакого мужа. Ну вот и навел справки — сейчас все можно узнать, были бы деньги. И признаться, ужасно огорчился, что ты на самом деле замужем. Да, мне еще сказали, что муж твой сейчас в командировке, и я подумал, что… В общем, я снял номер на ночь в отеле — на всякий случай. Но если тебе не понравилось, давай просто где-нибудь посидим. А потом я отвезу тебя домой. Где хочешь — клуб, ресторан, можем в казино сходить. Ты была в казино? Нет?! Тогда надо ехать — новичкам везет, прикинь, сколько наиграем!

Она молчала.

— Знаешь, Ал, я старый Новый год с детства обожал — всегда обидно было, что Новый год так быстро проходит, лег спать, проснулся — и все. А так получалось, что еще один праздник впереди. До сих пор приятные ощущения — и если честно, хотелось бы отметить его с приятным человеком, так, чтобы было потом что вспомнить…

Наверное, он все прочитал на ее лице — непонимание, удивление, стеснение, растерянность, — потому что закончил разговор сам:

— Алла, давай договоримся так. Тебе ведь надо собраться, я понимаю. Сейчас три — я в семь вернусь. О'кей?

— Я… я не знаю… — выдавила она из себя наконец. — Все это… я не готова… вообще я не могу…

— Хорошо. — Он согласился слишком легко, и она испытала что-то вроде огорчения. — Хорошо. Я в семь вернусь и буду тебя ждать… И если тебя не будет… если тебя не будет, я поднимусь наверх, буду кричать на весь подъезд, требовать, чтобы ты вышла. В общем, я буду ужасно себя вести. И если ты не появишься, сяду прямо перед твоей дверью и буду пить в одиночестве шампанское, а когда напьюсь, начну петь песни. И так всю ночь — представляешь? Так, может, лучше поедешь со мной?