Сладкий грех. Разрушение

— Паршиво, да? — Мэйсон кривится, когда мы садимся за столик. Гремит музыка. Яркие зелёные и синие огни быстро проносятся по людям, танцующим напротив нас. Гул вызывает ещё более сильную боль в голове. Понятия не имею, зачем я согласилась. Но Мэйсон единственный нормальный парень из всех, кого я знала. Он не лезет ко мне с расспросами, не преследует меня. Он ничего не знает о моём прошлом. Он просто улыбается мне и приглашает в кино, прогуляться по парку, покормить лебедей. А я… я думаю о Слэйне. Вот это паршиво. Я понимаю, что люблю его, и это не меняется. Ещё понимаю, что любовь к нему отравляет меня. Она токсичная. И, конечно, понимаю, что ничто ещё не закончилось. Я боюсь. Слэйн где-то рядом. Конечно, я не хочу, чтобы Мэйсон пострадал, но сидеть постоянно дома надоело. Я имею право выходить на улицу и заводить друзей, коих в жизни у меня никогда не было.

Взвизгиваю, когда моего плеча касаются.

— Энрика? — Мэйсон удивлённо смотрит на меня и ставит две бутылки пива на столик.

— Прости, в последнее время я словно не в себе. Тебе ли не знать, да? — смущённо улыбаюсь.

— Это точно. Кого ты так боишься и ждёшь, а?

— Никого. Никого, а только пиво, — натянуто улыбаюсь.

— Здесь ты в безопасности, — уверяет он.

Вряд ли. Я буду в безопасности в гробу. Может быть, начать выбирать его?

— Какой гроб ты хочешь? — интересуюсь я у Мэйсона.

Он давится пивом и едва ли не выплёвывает его.

— Мне не так много исполнилось сегодня, чтобы думать о погребении, — смеётся он.

— И всё же? Белый? Чёрный? Дубовый?

— Хм. Ты серьёзно?

— Ага.

— Энрика, это немного странно.

— Ответь. Какой гроб тебе нравится? — не сдаюсь я.

— Понятия не имею. Но есть магазины, где их можно выбрать. Думаю, такие есть.

— Хочешь выбрать его? Я подарю тебе гроб, а ты мне? — предлагаю я.

Мэйсон открывает рот в шоке. Делаю несколько глотков пива, и оно такое противное. Как его пить можно? Моча разбавленная. Гадость.

— Так, ты меня пугаешь. Ты собралась помирать?

— А с чем чёрт не шутит. Хочу выбрать себе гроб. Полежать в нём. Вдруг, когда я умру, мне будет неудобно?

Что с моими мозгами происходит? Понятия не имею. Но я хочу чёртов гроб. Прямо сейчас.

— Тебе будет всё равно, — улыбается Мэйсон.

— Нет, не будет. Смотри, когда человек умирает, то начинается война за его тело и гроб, как и землю, где его похоронят. То есть эти решения принимаются за него. А я не хочу, чтобы мне выбрали ужасный гроб. Он должен быть уютным.

Боже мой, что я говорю? Я могу заткнуться?

— Хочешь проверить сейчас?

— Наверное, — пожимаю плечами.

— Не думал, что мой день рождения пройдёт именно так, но поехали. Выберем гробы друг другу, — предлагает он.

— Это идиотская идея. Прости. Я несу такую чушь, — мотаю головой.

— Эй, это немного странно, не отрицаю, но весело. Я никогда не думал об этом, а ты просто кладезь мрачных идей. Поехали. Здесь всё равно тухло. — Мэйсон тянет меня за руку.

Мы расталкиваем людей, выбираясь из клуба. Ночной прохладный воздух ударяет по моим щекам. Смеясь, мы бежим к такси и забираемся в него.

— Нам нужен магазин с гробами. Знаете такой? — спрашивает Мэйсон.

— Это называется «Похоронное бюро», — хмурится водитель.

— Точно, похороны. На похоронах должны стоять гробы, — киваю я.

— Значит, нам нужно любое круглосуточное «Похоронное бюро».

Думаю, водитель тоже в шоке от нашего запроса, но он заводит мотор, и мы едем.

— Не верю, что мы это делаем, — хихикаю я.

— Если я расскажу об этом родителям, то они сдадут меня в психушку, — смеётся Мэйсон. — Я даже не пьян, чтобы выбирать гроб.

— Никогда не поздно позаботиться о будущем, — замечаю я.

— Наверное. Мама будет в шоке, когда узнает.

— А ты не говори ей. Она узнает обо всём по факту, и это избавит твоих детей от лишних трат. Думаю, они будут благодарны тебе, потому что организовывать похороны — паршиво. Тело не успевает ещё остыть, а тебе уже обивают порог люди, пихая свои визитки. Гадость. Поэтому, когда всё подготовлено заранее, то это облегчает жизнь.

— Ты, правда, много знаешь о похоронах.

— Да. Слишком много для моего возраста. Это не то, чем я горжусь, но что есть. Я вот не знаю, где похоронен мой отец, и похоронен ли он, вообще.

— Мне очень жаль, Энрика. — Мэйсон берёт мою руку в свою и с грустно смотрит на меня.

— Мне тоже. Я испортила твой день рождения.

— Не говори так. Лучше я буду выбирать гроб, чем проведу его на очередном большом ужине с родителями. Это похуже смерти, поверь мне. Они дотошные. Перед моим уходом папа наставлял меня, как соблазнить девочку, и что я должен обклеить свой велосипед футбольными игроками. А мама решила дать мне один презерватив, потому что два это уже серьёзные отношения.

Я смеюсь и Мэйсон тоже.

— У тебя классная семья.

— Я бы поспорил, — улыбается Мэйсон.

Такси останавливается у светлого дома, и мы переглядываемся.

— Я думал, что похоронные бюро обычно расположены на кладбище или мрачные, как в фильмах ужасов, — шепчет Мэйсон.