Славянский стилет

— Ты говоришь, как настоящий Стрелок. Но твои пули когда-нибудь уносили часть твоей души?

— Да, Бэтти. Уносили. Это тяжелое чувство.

— Я бы, наверное, не смогла их выпустить в человека. Хотя по мишеням бы постреляла.

— Никто не знает, кто в нем сидит. «Смогла — не смогла» — вопрос, решаемый в последнюю секунду.

— Ну, сицилиец, или кто он там, наверное, так не считает.

— А как он считает, не имеет никакого значения. Это выясняется только в момент реального действия. Ты должна понимать, о чем я говорю.

— Да, в общем, понимаю. — Она помолчала. — Прочитать тебе стихотворение? Оно немного касается этой темы.

— Ты и правда поэтесса?

— Нет, я не знаю, почему он меня так назвал. Я не поэтесса. А просто записала то, что однажды почувствовала. Это даже не в рифму.

— Давай, Бэтти. Стихи есть квинтэссенция духа.

«Стихотворение Бэтти Тейлор»

Как велика ясность и сила сравнения
И только в поле величин этих мы существуем
Счастлив (если есть такой) кто отбросил сравнения
Ведь это и есть трехголовая гидра
Это и есть змей о трех головах
Сколько мерзости и крови прольется только
из-за завистливой силы сравнения
И как счастливо хватаются за крошечную
соломину сравнительно меньшего,
но в сравнении с другими все же большего
Но в сравнении с чем может быть пуля
прошедшая рядом? И говорящая
о себе все оставшееся время
В сравнении с чем ты можешь то,
что сидит в тебе? Есть ли у тебя
это сравнение?

Музыкант задумчиво глядел на буддистку-стенографистку.

— Тебе нравится? — спросила Бэтти.

— Нравится. Это написала ты? Поразительно. Обычно женщины так не мыслят.

— А я и не мыслила. Но это было давно.

— Ты знаешь, и я баловался такими штучками. Тоже это было очень давно.

— Коля, милый, прочти!

— Я-то прочту, но сильно подозреваю, что бред и покажется бредом.

— Нет-нет! Я уверена, ты ошибаешься!

— Ладно, мне не жалко, но предупреждение я сделал.

«Стихотворение Музыканта-Стрелка» № 1

К линейности несем накопленную ношу
Чей выполнен заказ с таким потенциалом?
Я знаю, он придет, зеркальный заоконщик
Я знаю, он придет на наше рандеву
Теряя — не терять: искусство или похоть?
Они близки: они две стороны кристалла
И в тот последний миг линейности
отточенной, хотя они близки — я выберу одну.

Музыкант замолчал. Побарабанил пальцами по столу и стал глядеть в потолок.

— Ты прав, Коля. Стихи не от мира сего. Ты, оказывается, глубоко религиозный человек. А ведь не скажешь так сразу.

— Я религиозный? Поверь, ты ошибаешься.

— Да нет, я не ошибаюсь. Трансцендентно прочувствованный текст. Великолепно. А еще есть что-нибудь?

— Есть, Бэтти. Мне нравится твой черный юмор.

— Так прочти.

— Я прочту, но больше не проси. У меня свой стиль, и я его долго выдерживать не в состоянии.

«Стихотворение Музыканта-Стрелка» № 2

Из длительности жму остатки оснований
Лишь дальностью ума понятен тайный ход
В своем сопоставлении — аритмика желаний
Вот корень основной — и длительности род.

Музыкант немного злорадно глядел на Бэтти:

— Ну, как стишок? — Бэтти молчала.

— Чего молчишь?

— Коля, тебе нужно принять буддийское вероисповедание. Твои стихи стоит перевести на санскрит.

— Любопытная идея десантирования русской семантики…

В закусочную вошли еще два человека. Фигура одного показалась Музыканту странно знакомой. Он непроизвольно отодвинул бамбуковую штору и увидел перед собой ушастого параноика, избегающего спагетти. А с ним — гориллообразного китайца. Оба были в длинных плащах. Нос ушастого распух и почти удвоился в размере. Пауза опознавания длилась секунды две и была наполнена электризующей энергетикой предстоящего прямого действия. Музыкант успел сказать итальянцу:

— Будет время — почитай Бобергауза.